1
Como un sorbo de sol
ha sido tu beso, poderoso.
2
De leche y miel, así
te me quedas en los labios.
sábado, octubre 28, 2006
domingo, octubre 22, 2006
Cul de sac
Vienes. Te vas. Vuelves.
La vida es abrir y cerrar círculos.
La historia se hace caminando.
Y corriendo. Saltando.
Invocando sortilegios. Dioses de barro.
Retando demonios de humo y de sol.
Ven y vete. Las tuyas son anécdotas para el olvido.
Y estás aquí, pero no. Y si te vas,
será porque todavía no acabas de llegar.
Callejones sin salida, tu pasaje.
La luz es una vela frente al viento.
Y el amor, sexo barato, flor imposible.
El destino se construye sin un plan.
Habitando la sombra. El silencio.
Durmiendo con un ojo abierto.
Con un pie fuera de la cama.
Soñando arañas o serpientes.
O acunando una esperanza desesperada.
¿Te llamas Jacques, Jean, Pierre?
Te llamas Nadie. Te llamas máscara.
Y espejo.
La vida es abrir y cerrar círculos.
La historia se hace caminando.
Y corriendo. Saltando.
Invocando sortilegios. Dioses de barro.
Retando demonios de humo y de sol.
Ven y vete. Las tuyas son anécdotas para el olvido.
Y estás aquí, pero no. Y si te vas,
será porque todavía no acabas de llegar.
Callejones sin salida, tu pasaje.
La luz es una vela frente al viento.
Y el amor, sexo barato, flor imposible.
El destino se construye sin un plan.
Habitando la sombra. El silencio.
Durmiendo con un ojo abierto.
Con un pie fuera de la cama.
Soñando arañas o serpientes.
O acunando una esperanza desesperada.
¿Te llamas Jacques, Jean, Pierre?
Te llamas Nadie. Te llamas máscara.
Y espejo.
martes, octubre 17, 2006
Eros en la Poiesis de Borges*
“Felices los amados y los amantes y los que pueden prescindir del amor.”
(Borges)
Octavio Paz dijo alguna vez que la historia de la poesía es inseparable de la del amor. Eros et Poiesis, cuerpo y alma, ciertamente, se nos suelen presentar abrazados, confundidos en la odisea del tiempo, siendo palabra y cuerpo protagonistas de su aproximación y de su cópula constante. Amor y Poesía: el Uno que se busca en el Otro, en una recóndita necesidad de completud. La Poesía como reflejo lírico del alma, como estética de la intimidad; y el Amor como apetencia de la belleza, como anhelo primordial de plenitud existencial.
Aunque, aparentemente, Eros no es la manifestación central en la poesía de Jorge Luis Borges ni se exhibe en su más íntima desnudez ante la silenciosa apetencia de ciertos lectores, los versos del escritor argentino que refieren el amor no escapan en modo alguno a esta visión. En la obra poética de Borges el acto y la palabra se acercan y hasta se tocan, se disfrazan, se confunden, se pierden; se desean tristemente o inútilmente se reclaman.
Para el joven Borges, en el principio, por ejemplo, Eros, el invisible, fue la luz (la manifestación de lo visible), la belleza y el milagro del cuerpo, la totalidad: ‘‘Siempre la multitud de tu belleza’’… ‘‘A despecho de tu desamor / tu hermosura / prodiga su milagro por el tiempo’’… ‘‘Tú / que ayer sólo eras la hermosura / eres también todo el amor ahora’’. En esos versos de juventud el amor aparece como experiencia visceral, bastante entrañable para el hombre; y luego Eros fluye, como queriendo vencer el feroz desamparo del tiempo: ‘‘En la sala severa / se buscan como ciegos nuestras dos soledades’’. Sí, en ellos, los amantes, se expresa entonces la cercanía de lo tibio, de alguna despedida vesperal inolvidable: ‘‘Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos’’. Pero ya también el dolor del amargo desprendimiento, la herida: ‘‘Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo” –dice el poeta-, como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas’’.
Asimismo, en muchos textos de la primera etapa de Borges, el tema amoroso se presenta bastante marcado por la tragicidad y la retórica del romanticismo. De tal suerte, la ausencia del ser amado se describe, alguna vez, como un sol terrible; manifestación sensorial de la conciencia del vacío; y luego, más adelante, percepción imaginaria del abismo, lo que de cierta forma también deja implícita la eterna dicotomía de ‘amor o muerte’: ‘‘Tu ausencia me rodea / como la cuerda a la garganta, / el mar al que se hunde.’’
En términos generales, el Eros borgiano se nos revela muy marcado por el recato y la añoranza. Y seguramente que ello nos conecta directamente con la biografía del autor… Respecto al amor, la poética de Borges responde, es evidente, a la mentalidad de un individuo que, a pesar de ser un confeso heresiarca, resulta religioso en el sentido esencial de la palabra. Mentalidad de quien, como se sabe, no vivió con efervescencia ni amplitud los placeres inmediatos de la carne y en cambio se identificó casi totalmente con los del espíritu.
Es acaso “El amenazado” el texto borgiano que contiene mayor cantidad de elementos en cuanto a la concepción amorosa de su autor. Allí, Eros es avistado por el pudibundo y temeroso poeta con estas palabras: “Es el amor / tendré que ocultarme o que huir. / Crecen los muros de su cárcel como en un sueño atroz.” Eros avanza y ‘amenaza’. El hombre teme sucumbir ante la tempestuosa forma de su ser y de su estar, etéreo y corpóreo a la vez.
A partir de una paradójica concepción monista del universo, se le ocurre que cada mujer es la misma mujer, la Mujer, que todas las experiencias amorosas son una sola y la misma, el Amor. Pero nada puede contra la fuerza sibilina del Eros, contra su imprudencia deliciosa; ni los placeres de la razón ni los mecanismos de la costumbre ni el afecto maternal; todo parecen sucumbir frente a este dios omnipresente… el poeta dice: “De qué me servirán mis talismanes, / el ejercicio de las letras, / la vaga erudición, / el aprendizaje de las palabras que usó el áspero norte para cantar sus mares y sus espadas, / la serena amistad, / las galerías de la biblioteca, / las cosas comunes, / los hábitos, / el joven amor de mi madre, / la sombra militar de mis muertos, / la noche intemporal, / el sabor del sueño...”
El Otro lucha por definirse frente al Uno y, de pronto, pero se convierte en punto de referencia inevitable: “Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.” Ciertamente, nada puede adormecer o domeñar al invasor. El alivio que da, el placer, viene siempre de la mano con el temor a la infausta soledad, puesto que las cosas sólo adquieren realidad satisfactoria ante la presencia del Otro. El insistente Amor reclama comunión espiritual y de la carne. Por ello, la mujer que nos ocupa y que nos place, es también la que nos duele: “El nombre de una mujer me delata –dice Borges, para terminar de manera contundente el poema– / me duele una mujer en todo el cuerpo.”
En algunos otros versos de la madurez, el amor no es más que una reflexión: ‘‘Este polvo que soy será innumerable. / Si una mujer comparte mi amor / mi verso rozará la décima esfera de los cielos concéntricos; / si una mujer desdeña mi amor / haré de mi tristeza una música, / un alto río que siga resonando en el tiempo. / Viviré de olvidarme’’. En otros, el deseo de lo imposible: ‘‘Que no daría yo por la memoria / de que me hubieras dicho que me querías / y de no haber dormido hasta la aurora, / desgarrado y feliz.’’ O una mera recreación literaria: ‘‘Diana, la diosa que es también la luna, / me veía dormir en la montaña / y lentamente descendió a mis brazos / oro y amor en la encendida noche. / Yo apretaba los párpados mortales, / yo quería no ver el rostro bello / que mis labios de polvo profanaban. / Yo aspiré la fragancia de la luna / y su infinita voz dijo mi nombre. / Oh las puras mejillas que se buscan, / oh ríos del amor y de la noche...’’ O simplemente un fantasma que merodea la atmósfera del poema, con una que otra repentina aparición en su discurso.
Respecto a los últimos libros, la de Borges sigue siendo una literatura puritana de una refinada y, para muchos, alarmante castidad. Eros en ella es la eterna nostalgia, un vacío irremediable que algunas veces se reduce a la cándida evocación de algún beso, del acto amatorio más simple y primigenio: ‘‘La memoria del tiempo / está llena de espadas y de naves / y de polvo de imperios / y de rumor de hexámetros / y de altos caballos de guerra / y de clamores y de Shakespeare. / Yo quiero recordar aquel beso/ con el que me besabas en Islandia”. Dentro de este contexto, Islandia es el paraíso perdido y por tanto el amor (el amor, lo único que pareciera salvar al hombre del olvido); y el beso es una experiencia pletórica y es una síntesis del tiempo, puesto que en él el instante concentra y descarta todos los elementos que les son caros al poeta, siempre fascinado por los valores culturales de la historia y, sobre todo, de la literatura.
Finalmente, en cuanto a la filosofía de la escritura, acaso justificando con ello toda la carga de nostalgia que permea su poesía, Jorge Luis Borges escribe: “Todo poema, con el tiempo, es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza’’, y concluye asegurando que ‘‘no hay otros paraísos que los paraísos perdidos.”
De todos modos, en Borges, como siempre, la aventura del espíritu es una experiencia fascinante. Nuestro autor, a pesar de sus relativas insuficiencias carnales o mundanales, ha sabido poner firmemente los pies en la tierra sin descender jamás del cielo; ha hecho del dolor ‘‘una música, un alto río que [sigue] resonando en el tiempo’’ y así, a su manera, ha ganado el eterno paraíso de los libros y del laberíntico amor, porque, a pesar de todo, la literatura lo salva frente al mundo para siempre en nuestros corazones.
…
*Publiqué este ensayo originalmente en el primer número de la Revista del Círculo Literario El Aleph, Santo Domingo, República Dominicana, agosto de 1999.
(Borges)
Octavio Paz dijo alguna vez que la historia de la poesía es inseparable de la del amor. Eros et Poiesis, cuerpo y alma, ciertamente, se nos suelen presentar abrazados, confundidos en la odisea del tiempo, siendo palabra y cuerpo protagonistas de su aproximación y de su cópula constante. Amor y Poesía: el Uno que se busca en el Otro, en una recóndita necesidad de completud. La Poesía como reflejo lírico del alma, como estética de la intimidad; y el Amor como apetencia de la belleza, como anhelo primordial de plenitud existencial.
Aunque, aparentemente, Eros no es la manifestación central en la poesía de Jorge Luis Borges ni se exhibe en su más íntima desnudez ante la silenciosa apetencia de ciertos lectores, los versos del escritor argentino que refieren el amor no escapan en modo alguno a esta visión. En la obra poética de Borges el acto y la palabra se acercan y hasta se tocan, se disfrazan, se confunden, se pierden; se desean tristemente o inútilmente se reclaman.
Para el joven Borges, en el principio, por ejemplo, Eros, el invisible, fue la luz (la manifestación de lo visible), la belleza y el milagro del cuerpo, la totalidad: ‘‘Siempre la multitud de tu belleza’’… ‘‘A despecho de tu desamor / tu hermosura / prodiga su milagro por el tiempo’’… ‘‘Tú / que ayer sólo eras la hermosura / eres también todo el amor ahora’’. En esos versos de juventud el amor aparece como experiencia visceral, bastante entrañable para el hombre; y luego Eros fluye, como queriendo vencer el feroz desamparo del tiempo: ‘‘En la sala severa / se buscan como ciegos nuestras dos soledades’’. Sí, en ellos, los amantes, se expresa entonces la cercanía de lo tibio, de alguna despedida vesperal inolvidable: ‘‘Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos’’. Pero ya también el dolor del amargo desprendimiento, la herida: ‘‘Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo” –dice el poeta-, como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas’’.
Asimismo, en muchos textos de la primera etapa de Borges, el tema amoroso se presenta bastante marcado por la tragicidad y la retórica del romanticismo. De tal suerte, la ausencia del ser amado se describe, alguna vez, como un sol terrible; manifestación sensorial de la conciencia del vacío; y luego, más adelante, percepción imaginaria del abismo, lo que de cierta forma también deja implícita la eterna dicotomía de ‘amor o muerte’: ‘‘Tu ausencia me rodea / como la cuerda a la garganta, / el mar al que se hunde.’’
En términos generales, el Eros borgiano se nos revela muy marcado por el recato y la añoranza. Y seguramente que ello nos conecta directamente con la biografía del autor… Respecto al amor, la poética de Borges responde, es evidente, a la mentalidad de un individuo que, a pesar de ser un confeso heresiarca, resulta religioso en el sentido esencial de la palabra. Mentalidad de quien, como se sabe, no vivió con efervescencia ni amplitud los placeres inmediatos de la carne y en cambio se identificó casi totalmente con los del espíritu.
Es acaso “El amenazado” el texto borgiano que contiene mayor cantidad de elementos en cuanto a la concepción amorosa de su autor. Allí, Eros es avistado por el pudibundo y temeroso poeta con estas palabras: “Es el amor / tendré que ocultarme o que huir. / Crecen los muros de su cárcel como en un sueño atroz.” Eros avanza y ‘amenaza’. El hombre teme sucumbir ante la tempestuosa forma de su ser y de su estar, etéreo y corpóreo a la vez.
A partir de una paradójica concepción monista del universo, se le ocurre que cada mujer es la misma mujer, la Mujer, que todas las experiencias amorosas son una sola y la misma, el Amor. Pero nada puede contra la fuerza sibilina del Eros, contra su imprudencia deliciosa; ni los placeres de la razón ni los mecanismos de la costumbre ni el afecto maternal; todo parecen sucumbir frente a este dios omnipresente… el poeta dice: “De qué me servirán mis talismanes, / el ejercicio de las letras, / la vaga erudición, / el aprendizaje de las palabras que usó el áspero norte para cantar sus mares y sus espadas, / la serena amistad, / las galerías de la biblioteca, / las cosas comunes, / los hábitos, / el joven amor de mi madre, / la sombra militar de mis muertos, / la noche intemporal, / el sabor del sueño...”
El Otro lucha por definirse frente al Uno y, de pronto, pero se convierte en punto de referencia inevitable: “Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.” Ciertamente, nada puede adormecer o domeñar al invasor. El alivio que da, el placer, viene siempre de la mano con el temor a la infausta soledad, puesto que las cosas sólo adquieren realidad satisfactoria ante la presencia del Otro. El insistente Amor reclama comunión espiritual y de la carne. Por ello, la mujer que nos ocupa y que nos place, es también la que nos duele: “El nombre de una mujer me delata –dice Borges, para terminar de manera contundente el poema– / me duele una mujer en todo el cuerpo.”
En algunos otros versos de la madurez, el amor no es más que una reflexión: ‘‘Este polvo que soy será innumerable. / Si una mujer comparte mi amor / mi verso rozará la décima esfera de los cielos concéntricos; / si una mujer desdeña mi amor / haré de mi tristeza una música, / un alto río que siga resonando en el tiempo. / Viviré de olvidarme’’. En otros, el deseo de lo imposible: ‘‘Que no daría yo por la memoria / de que me hubieras dicho que me querías / y de no haber dormido hasta la aurora, / desgarrado y feliz.’’ O una mera recreación literaria: ‘‘Diana, la diosa que es también la luna, / me veía dormir en la montaña / y lentamente descendió a mis brazos / oro y amor en la encendida noche. / Yo apretaba los párpados mortales, / yo quería no ver el rostro bello / que mis labios de polvo profanaban. / Yo aspiré la fragancia de la luna / y su infinita voz dijo mi nombre. / Oh las puras mejillas que se buscan, / oh ríos del amor y de la noche...’’ O simplemente un fantasma que merodea la atmósfera del poema, con una que otra repentina aparición en su discurso.
Respecto a los últimos libros, la de Borges sigue siendo una literatura puritana de una refinada y, para muchos, alarmante castidad. Eros en ella es la eterna nostalgia, un vacío irremediable que algunas veces se reduce a la cándida evocación de algún beso, del acto amatorio más simple y primigenio: ‘‘La memoria del tiempo / está llena de espadas y de naves / y de polvo de imperios / y de rumor de hexámetros / y de altos caballos de guerra / y de clamores y de Shakespeare. / Yo quiero recordar aquel beso/ con el que me besabas en Islandia”. Dentro de este contexto, Islandia es el paraíso perdido y por tanto el amor (el amor, lo único que pareciera salvar al hombre del olvido); y el beso es una experiencia pletórica y es una síntesis del tiempo, puesto que en él el instante concentra y descarta todos los elementos que les son caros al poeta, siempre fascinado por los valores culturales de la historia y, sobre todo, de la literatura.
Finalmente, en cuanto a la filosofía de la escritura, acaso justificando con ello toda la carga de nostalgia que permea su poesía, Jorge Luis Borges escribe: “Todo poema, con el tiempo, es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza’’, y concluye asegurando que ‘‘no hay otros paraísos que los paraísos perdidos.”
De todos modos, en Borges, como siempre, la aventura del espíritu es una experiencia fascinante. Nuestro autor, a pesar de sus relativas insuficiencias carnales o mundanales, ha sabido poner firmemente los pies en la tierra sin descender jamás del cielo; ha hecho del dolor ‘‘una música, un alto río que [sigue] resonando en el tiempo’’ y así, a su manera, ha ganado el eterno paraíso de los libros y del laberíntico amor, porque, a pesar de todo, la literatura lo salva frente al mundo para siempre en nuestros corazones.
…
*Publiqué este ensayo originalmente en el primer número de la Revista del Círculo Literario El Aleph, Santo Domingo, República Dominicana, agosto de 1999.
jueves, octubre 12, 2006
Otra vez
A lo lejos,
bardos y amantes
fracasados
tramarán
mitologías de papel
y leerán de nuevo
la historia del mundo:
la tierra baldía,
la rayuela,
los cien años de soledad
¿el tiempo perdido?
bardos y amantes
fracasados
tramarán
mitologías de papel
y leerán de nuevo
la historia del mundo:
la tierra baldía,
la rayuela,
los cien años de soledad
¿el tiempo perdido?
martes, octubre 03, 2006
Hoy, como ayer o mañana
Cargar con la vida que
Se retuerce en las entrañas.
Ser para las excreciones
Cotidianas. La escritura. El dolor.
Andar con éste que soy,
desde la efervescencia del vacío,
Cuerpo y alma desamparados.
He aquí el resumen de los días:
El insecto impertinente. La espina.
Esta mancha de las horas sobre el papel…
Se retuerce en las entrañas.
Ser para las excreciones
Cotidianas. La escritura. El dolor.
Andar con éste que soy,
desde la efervescencia del vacío,
Cuerpo y alma desamparados.
He aquí el resumen de los días:
El insecto impertinente. La espina.
Esta mancha de las horas sobre el papel…
viernes, septiembre 29, 2006
Cita de estación
“¡Qué mudos pasos traes, oh muerte fría,
pues con callados pies todo lo igualas.”
Quevedo.
pues con callados pies todo lo igualas.”
Quevedo.
domingo, septiembre 24, 2006
QUEDAN AMORES Y MURMULLOS
A la memoria de Orlando Muñoz
Ahora que mi madre pregunta quién es
Ese pobre hombre que yace en el lecho
Ahora que mis hermanas lloran desconsoladas
Ahora que llamas a mi hermano y te despides
Ahora que sacas fuerza y dices ya me voy
¿Qué caminos se habrán abierto para ti?
*
Hoy los libros no me sirven para nada, papá
Hoy pierde sentido toda la historia del universo
*
De pronto pasaron y pasan las horas
Y atrás quedan amores y murmullos
*
Las viejas fotografías dicen tanto de ti
Y ahora nada ni nadie puede retratarte la vida
*
Yo quisiera recordarte con alegría
Pero te vi crujiendo dientes contra la muerte
Hasta el último instante
*
Te mueres con mi nombre
Y yo he nacido con él
Y con él te escribo estas palabras
Y con él quisiera extenderte de sol a sol
Como cuando la tierra reclamaba tus manos
Y sembrabas la savia entre los surcos
*
Hoy es una verdad irrebatible
Uno nunca está preparado para la muerte, papá
*
¿Acaso no te vi apretando a la vida entre tus manos
Forcejeando con el tiempo, tratando de vencer?
Peleabas con demonios invisibles
Lidiando con tu dolor segundo a segundo
En tardes infernales que no parecían acabarse
*
Trato en vano de colocarme en tu lugar
Y apenas me muero un momento contigo
Y al rato resucito, débil de obras y palabras, sin ti
*
Sin embargo, dicen que
Las mismas lágrimas que te nublan la mirada
Te abren poco a poco caminos de luz
Y me doy a la poesía buscándote
Y me acuso razones en el misterio de las horas
Nos hemos de quedar con tu coraje
Con tu honradez a toda prueba
Con tu pasión, con tus ganas
De ser y estar ahí donde la vida reclamaba una esperanza
Aunque cada día sorteara un desconsuelo
Y aunque ayer y hoy la vida fuera pura bagatela, sin sentido
*
Yo no sé cómo consolarte, padre
Yo no sé qué poema te mereces
Ahora que mi madre pregunta quién es
Ese pobre hombre que yace en el lecho
Ahora que mis hermanas lloran desconsoladas
Ahora que llamas a mi hermano y te despides
Ahora que sacas fuerza y dices ya me voy
¿Qué caminos se habrán abierto para ti?
*
Hoy los libros no me sirven para nada, papá
Hoy pierde sentido toda la historia del universo
*
De pronto pasaron y pasan las horas
Y atrás quedan amores y murmullos
*
Las viejas fotografías dicen tanto de ti
Y ahora nada ni nadie puede retratarte la vida
*
Yo quisiera recordarte con alegría
Pero te vi crujiendo dientes contra la muerte
Hasta el último instante
*
Te mueres con mi nombre
Y yo he nacido con él
Y con él te escribo estas palabras
Y con él quisiera extenderte de sol a sol
Como cuando la tierra reclamaba tus manos
Y sembrabas la savia entre los surcos
*
Hoy es una verdad irrebatible
Uno nunca está preparado para la muerte, papá
*
¿Acaso no te vi apretando a la vida entre tus manos
Forcejeando con el tiempo, tratando de vencer?
Peleabas con demonios invisibles
Lidiando con tu dolor segundo a segundo
En tardes infernales que no parecían acabarse
*
Trato en vano de colocarme en tu lugar
Y apenas me muero un momento contigo
Y al rato resucito, débil de obras y palabras, sin ti
*
Sin embargo, dicen que
Las mismas lágrimas que te nublan la mirada
Te abren poco a poco caminos de luz
Y me doy a la poesía buscándote
Y me acuso razones en el misterio de las horas
Nos hemos de quedar con tu coraje
Con tu honradez a toda prueba
Con tu pasión, con tus ganas
De ser y estar ahí donde la vida reclamaba una esperanza
Aunque cada día sorteara un desconsuelo
Y aunque ayer y hoy la vida fuera pura bagatela, sin sentido
*
Yo no sé cómo consolarte, padre
Yo no sé qué poema te mereces
Hoy, que necesito tu bendición más que nunca
Yo no sé cómo consolarme
Cómo salvarte o salvarme la memoria
*
Quédate con estas palabras, mientras tanto
Y adonde quiera que vaya tu cuerpo, hijo del dolor
Adonde quiera que vaya tu alma, inquieta de justicia
Buen viaje, papá
Cómo salvarte o salvarme la memoria
*
Quédate con estas palabras, mientras tanto
Y adonde quiera que vaya tu cuerpo, hijo del dolor
Adonde quiera que vaya tu alma, inquieta de justicia
Buen viaje, papá
Que la naturaleza siga el ciclo de la vida con tu cuerpo
Y que Dios, quienquiera que sea, acoja tu alma en la amistad...
Y que Dios, quienquiera que sea, acoja tu alma en la amistad...
martes, septiembre 19, 2006
Sobre el eje fatigado
La hoja pide su registro verbalEs insaciable la página
Yo me dejo llevar
Pero no tengo tanta fuerza
Para andar o desandar tantos caminos
La vida en otra parte encuentra ríos
Y esto es verdad todos los días
Pero también es verdad
La historia de los agujeros negros
Hablo talvez de
Días sin costillas ni palabras
Días de silencio para ensordecer toda la noche
Los cuento uno por uno
Días para perder amigos
Días para chocar de cabeza contra el techo
Días para dibujar a Dios en una lágrima
Días que crujen o son espejos vacíos
Y días como éste
Con más de mil horas
Para sobrevivir
O dejarse vencer por la poesía.
viernes, septiembre 15, 2006
Has cruzado el umbral
¡...y así te has hecho eterna en el murmullo de lo Imposible,
y alguna vez tendrás que dar explicaciones a la Felicidad...!
y alguna vez tendrás que dar explicaciones a la Felicidad...!
lunes, septiembre 11, 2006
El espejo roto
¿Quién eres?
¿Quiénes son esos que te rodean?
¿Cuál es el sentido de tu vida y la de todos?
¿Acaso no te sabes rutinario al sol de los deberes oscuros del mundo...?
¿Hueco, monótono y estable: ¡acaso con el alma preparada para los azares de la felicidad!?
¿Eres el hombre o la mujer que un día de golpe percibe que el mundo pende
de una hilacha cansada, que entre vivir y sobrevivir hay apenas diferencias intrascendentes, partículas de tiempo, palabras, voluntades, geografías...?
¿Se te ocurre que vivimos –que sobrevivimos– en un mundo difuso y laberíntico, en una trama de enajenaciones en la que lo real puede ser perfectamente desplazado por lo virtual, o que el odio nos vence de tal suerte que cuando el espectro de la realidad nos sorprende o asalta, la existencia en el mundo se nos revela con tal contundencia que nos aturde, que nos convierte en escombros y polvo, en humo y sangre, en lágrimas, en ira, papeles, fuego, tiempo y olvido?
¿Qué visiones de mundo se te cruzan por el camino?
“un día saldrás a los apremios de la calle, como siempre, y la tierra, de pronto, ya no será la promesa feliz guardada en el silencio, ni mucho menos la imagen deslumbrante de las postales, porque los chiquillos jugarán a ser adultos en la pena, porque los amantes perderán la dulce memoria de la sal del último de los besos y porque, con voz terrible, al espanto de tus pupilas, un día se a b r i r á –gris– la flor amarga del siniestro?
¡No puedes imaginarlo!
¿Entiendes que, sin darnos cuenta –e inermes–, nos hemos acostumbrado a ser los espectadores pasivos del guión demoledor de una cohorte fratricida, seductora, incontrolable, perversa, que ensaya una y otra vez frente a nuestros ojos absortos los papeles de la inocencia, la farsa de la redención, la ilusión de la esperanza, y que nos invita –tenaz y persuasiva– a jugar con ella el peligroso juego de los espejos?
Sí. Pero sucede que el espejo está roto, para siempre, a tus ojos, y el cuerpo en él reflejado –como polvo. La memoria, la luz, rotas. Sí. Las esperanzas convertidas en desmanes... ¡Ay, entonces querrás ir y venir. Revisar el mundo. Llorar. Releer una carta. Recortar una foto. Y adorar lo que se va, terriblemente...!
...Supongamos ahora que cierras los ojos, ingenuo, que te vas –otro al fin– a tierra –o cielo– de nadie, queriendo escarbarla –o volar–, entimismado, buscando la luz, la muchedumbre... O que hoy eres el otro, yo, y en todas partes, abierta y enorme, reclamándote un grito, desde la indulgente avidez de la tinta, una página en blanco espera tus palabras...
¿Quiénes son esos que te rodean?
¿Cuál es el sentido de tu vida y la de todos?
¿Acaso no te sabes rutinario al sol de los deberes oscuros del mundo...?
¿Hueco, monótono y estable: ¡acaso con el alma preparada para los azares de la felicidad!?
¿Eres el hombre o la mujer que un día de golpe percibe que el mundo pende
de una hilacha cansada, que entre vivir y sobrevivir hay apenas diferencias intrascendentes, partículas de tiempo, palabras, voluntades, geografías...?
¿Se te ocurre que vivimos –que sobrevivimos– en un mundo difuso y laberíntico, en una trama de enajenaciones en la que lo real puede ser perfectamente desplazado por lo virtual, o que el odio nos vence de tal suerte que cuando el espectro de la realidad nos sorprende o asalta, la existencia en el mundo se nos revela con tal contundencia que nos aturde, que nos convierte en escombros y polvo, en humo y sangre, en lágrimas, en ira, papeles, fuego, tiempo y olvido?
¿Qué visiones de mundo se te cruzan por el camino?
“un día saldrás a los apremios de la calle, como siempre, y la tierra, de pronto, ya no será la promesa feliz guardada en el silencio, ni mucho menos la imagen deslumbrante de las postales, porque los chiquillos jugarán a ser adultos en la pena, porque los amantes perderán la dulce memoria de la sal del último de los besos y porque, con voz terrible, al espanto de tus pupilas, un día se a b r i r á –gris– la flor amarga del siniestro?
¡No puedes imaginarlo!
¿Entiendes que, sin darnos cuenta –e inermes–, nos hemos acostumbrado a ser los espectadores pasivos del guión demoledor de una cohorte fratricida, seductora, incontrolable, perversa, que ensaya una y otra vez frente a nuestros ojos absortos los papeles de la inocencia, la farsa de la redención, la ilusión de la esperanza, y que nos invita –tenaz y persuasiva– a jugar con ella el peligroso juego de los espejos?
Sí. Pero sucede que el espejo está roto, para siempre, a tus ojos, y el cuerpo en él reflejado –como polvo. La memoria, la luz, rotas. Sí. Las esperanzas convertidas en desmanes... ¡Ay, entonces querrás ir y venir. Revisar el mundo. Llorar. Releer una carta. Recortar una foto. Y adorar lo que se va, terriblemente...!
...Supongamos ahora que cierras los ojos, ingenuo, que te vas –otro al fin– a tierra –o cielo– de nadie, queriendo escarbarla –o volar–, entimismado, buscando la luz, la muchedumbre... O que hoy eres el otro, yo, y en todas partes, abierta y enorme, reclamándote un grito, desde la indulgente avidez de la tinta, una página en blanco espera tus palabras...
jueves, septiembre 07, 2006
Círculo de la Musa y el Trovador
Al acecho
la sórdida muerte
llama o punza
se ríe se retuerce
te abre las fauces te muerde las horas
pronuncia con sorna tu nombre
te ofrece su mórbido cuerpo desnudo
su gólgota pardo
su turbia promesa de metales
Pero
tú me besas o chillas
yo cabalgo
Contra témpano y guadaña
la fauna del eros impone su murmullo
Hay arcos que se abren y se cierran
dos que se buscan y se huyen
Desde los labios así se atan y desatan
las posibilidades infinitas
Juego de luces y sombras
Ah
tienes
que amarme
despacio
que detrás de la puerta innombrable
la pálida parca tiene prisa
espinas de hielo
abismos de calcio
y espera…
la sórdida muerte
llama o punza
se ríe se retuerce
te abre las fauces te muerde las horas
pronuncia con sorna tu nombre
te ofrece su mórbido cuerpo desnudo
su gólgota pardo
su turbia promesa de metales
Pero
tú me besas o chillas
yo cabalgo
Contra témpano y guadaña
la fauna del eros impone su murmullo
Hay arcos que se abren y se cierran
dos que se buscan y se huyen
Desde los labios así se atan y desatan
las posibilidades infinitas
Juego de luces y sombras
Ah
tienes
que amarme
despacio
que detrás de la puerta innombrable
la pálida parca tiene prisa
espinas de hielo
abismos de calcio
y espera…
martes, septiembre 05, 2006
Cerré los ojos
y hacia mí,
sobre el temblor del minutero,
venía tu cuerpo, danzando,
abierto en pétalos y verbos...
sobre el temblor del minutero,
venía tu cuerpo, danzando,
abierto en pétalos y verbos...
Cerré los ojos
y hacia mí,
sobre el temblor del minutero,
venía tu cuerpo, danzando,
abierto en pétalos y verbos...
sobre el temblor del minutero,
venía tu cuerpo, danzando,
abierto en pétalos y verbos...
sábado, septiembre 02, 2006
Arte poética
Las almas del aireretozan como niños en tu pelo.
Ser poeta en este instante
podría ser un obstáculo enorme.
Líneas oscuras definen la estatura
del instante, lo sabemos:
Encontrarse también es perderse.
En una estrofa
podría caber muchas quimeras:
un vuelo de aves abismadas,
los espacios atravesados por un rayo,
la luz que parte en dos el tiempo,
las húmedas horas que son cuerpos...
Pero el deseo se impone,
su poesía circula por la sangre,
para nombrarnos, sin rubor,
su gramática desafía cursilerías infinitas:
Tú y Yo:
voluntades que danzan,
mundos que al beso se abren y se cierran,
pronombres:
Allí quedamos atrapados.
miércoles, agosto 30, 2006
Para recordar
La de tus ojos,
camino de la luna:
la luz...
Y
aquellos besos:
los de tus labios,
espejos de mi boca...
camino de la luna:
la luz...
Y
aquellos besos:
los de tus labios,
espejos de mi boca...
miércoles, agosto 23, 2006
Yo, tú, él, ella, ellos...
TRISTES
Y TOSCOS
HENCHIDOS
DE SOMBRA
Y SOLEDAD
se les ve cruzar
la puerta
la calle
la noche
en escobas
deslizarse
como brujas
por el viento
descender
en parihuelas
sobre
bares y cafés
Van
de cuerpos etéreos
a discutir si son
si están
si no
a masticar la nostalgia
la rabia
los amores de papel
Flotan
o se esfuman
en tos y arrugas
con el alma del cigarro
Leves y lerdos
se cumplen
en el exacto ritual
del minutero
Y
se sabe
que regresan
a la calle
la casa
la cama
que mañana volverán
con ojos
pobres
a buscarte
y a buscarse
porque alcohol y luna
los repiten para siempre
y porque son de barro y viento
sus palabras.
Y TOSCOS
HENCHIDOS
DE SOMBRA
Y SOLEDAD
se les ve cruzar
la puerta
la calle
la noche
en escobas
deslizarse
como brujas
por el viento
descender
en parihuelas
sobre
bares y cafés
Van
de cuerpos etéreos
a discutir si son
si están
si no
a masticar la nostalgia
la rabia
los amores de papel
Flotan
o se esfuman
en tos y arrugas
con el alma del cigarro
Leves y lerdos
se cumplen
en el exacto ritual
del minutero
Y
se sabe
que regresan
a la calle
la casa
la cama
que mañana volverán
con ojos
pobres
a buscarte
y a buscarse
porque alcohol y luna
los repiten para siempre
y porque son de barro y viento
sus palabras.
sábado, agosto 19, 2006
Son las once y diecisiete
Hoy es amarga el albael ojo
triste
Pero has de beberte
la luz
cargar
con horas y murmullos
¿Aún quieres
preguntarle al caminante
dónde vive
la esperanza?
¿Quieres
el beso todavía?
¿Te animas
a remover
la tumba
en que los bardos vacuos
enterraron la poesía?
Hoy es amarga la palabra
y el mundo un libro
en una lengua indescifrable…
martes, agosto 15, 2006
Poema con primates, aves y batracios
COMO
CÁNDIDAS RANAS
PARA LA DILATADA
MELANCOLÍA
DE LAS TINIEBLAS
las camareras
saltan o danzan
risueñas
entre vocales roncas y café
aquí o allá
las caderas se retuercen
y en pleno espasmo
de las horas
la vida cobra o paga sus apetitos
los ásperos gendarmes
—lengüilargos
babeando
como perros anhelantes—
envejecen
trago a trago
acodados en la barra del infierno
las sombras
se diluyen o se abisman
pasan lunas y suspiros
carcajadas de madera
lagrimeos de reptiles
argonautas hostigados y bachatas
despatarrado en un rincón
un borracho sueña
que se levanta un jardín sobre un pantano
toma nota el poeta
leyendo cada suspiro
y a la gracia del alba se levanta
con su nombre al fin sobre los pasos
temblando
con la noche
la pluma y el beso
y el oro y el tiempo
perdidos
y apenas la memoria nocturna
de unas cándidas ranas que son como los cisnes…
CÁNDIDAS RANAS
PARA LA DILATADA
MELANCOLÍA
DE LAS TINIEBLAS
las camareras
saltan o danzan
risueñas
entre vocales roncas y café
aquí o allá
las caderas se retuercen
y en pleno espasmo
de las horas
la vida cobra o paga sus apetitos
los ásperos gendarmes
—lengüilargos
babeando
como perros anhelantes—
envejecen
trago a trago
acodados en la barra del infierno
las sombras
se diluyen o se abisman
pasan lunas y suspiros
carcajadas de madera
lagrimeos de reptiles
argonautas hostigados y bachatas
despatarrado en un rincón
un borracho sueña
que se levanta un jardín sobre un pantano
toma nota el poeta
leyendo cada suspiro
y a la gracia del alba se levanta
con su nombre al fin sobre los pasos
temblando
con la noche
la pluma y el beso
y el oro y el tiempo
perdidos
y apenas la memoria nocturna
de unas cándidas ranas que son como los cisnes…
domingo, agosto 13, 2006
jueves, agosto 10, 2006
Poema que no
¿Aún quieres el amor o
esa parda letanía de las horas perdidas?
El hoy poema es éste que no.
Hubo antes jardines abiertos,
nuestras fueron las grandes afirmaciones,
y fue de las hojas la esperanza.
Luego en la mirada un día volaron cuervos con hambre
y, en nombre de la literatura,
un lagarto hizo su trono sobre la piedra del amor.
En el trecho de la luz a la sombra
hubo luna y murmullo, hubo sol y soledades,
horas ganadas al infierno, sí, palabras enfermas
en el cuerpo, espacios vacíos, tristes apetitos de ti.
(Y buscándote, buscándome,
color perdieron los versos, los besos ganaron nostalgias)
Y hoy, así, éste que no, palabra por palabra, es el poema.
martes, agosto 08, 2006
Epitafios
1
Trataba de vencer
con palabras la muerte.
Pero fue vencido, sin remedio,
en el primer renglón del poema.
2
Hay un cielo
pintado en el techo
Hay un poeta
atrapado en el poema
Hay afuera un niño
colgando de la puerta
Y en este nicho
hay una ventana
que conduce a otra ventana
3
Yace aquí el más triste Rapsoda de la Era de los Cuantos
Quiso Baladas para recomponer la Noche y sus Guarismos
Pero la Diosa Lunática y Descolorida jamás pasó frente a su Hogar…
domingo, agosto 06, 2006
Deuda pendiente
Te debo la historia y es ésta
el animal
me ataca de pronto
cuando menos lo espero
cuando quisiera tener
la gramática precisa
un acaso de luz
la flor azul
o el dardo certero
necesito
entonces
zozobrar sobre la nada blanca
de la página
hundirme
sin retorno
en unos ojos
o en unos labios
o en unos brazos
que no están.
eventos que
evidentemente
la poesía no puede resolver...
el animal
me ataca de pronto
cuando menos lo espero
cuando quisiera tener
la gramática precisa
un acaso de luz
la flor azul
o el dardo certero
necesito
entonces
zozobrar sobre la nada blanca
de la página
hundirme
sin retorno
en unos ojos
o en unos labios
o en unos brazos
que no están.
eventos que
evidentemente
la poesía no puede resolver...
miércoles, agosto 02, 2006
Balance de las horas
De la luz apenas
tengo fragmentos
migajas de memoria
esquirlas de tiempo
versos disueltos en el aire
Y me sobran
soledades
esquinas de barrio
esperanzas que aún esperan
Me debe
tantas promesas
tantos amores invisibles
tanta ruina esta ciudad…
tengo fragmentos
migajas de memoria
esquirlas de tiempo
versos disueltos en el aire
Y me sobran
soledades
esquinas de barrio
esperanzas que aún esperan
Me debe
tantas promesas
tantos amores invisibles
tanta ruina esta ciudad…
domingo, julio 30, 2006
Santo Domingo, año cero y en curso...
ESTOY AQUÍ
DANDO VUELTAS
CON UN VERSO
atravesado en la garganta
aquí
contigo
donde
el mapa
tiembla
diminuto
a punto de
disolverse
en la mirada
donde la luz no puede conjugarnos
en este teatro
de humo y pantomimas
en este dibujo
donde apenas palpita
el tiempo
y la memoria
aquí donde la patria es
un murmullo de hojas secas
un largo letargo de lagartos
un bostezo que se prolonga
entre discursos
que dan vueltas
atrapados
en una pompa de jabón
entrañable y proterva
la tierra de mi madre
es una cruz atravesada sobre el pecho
¿es
tatuas
fechas?
y ruinas
y amores
de niño
y tristezas
de siempre
como
una triste damisela
trenzando nubes
en el absurdo de las horas
debajo de su careta merenguera
borracha de sol y maldita
su aliento
es esta fábula que somos
—las páginas en blanco
—los amores de papel
entre sus piernas
se quedarán petrificados
tus labios
tus ojos en ella
padecerán el olvido de los haces
se hará carcoma la memoria
tizne sin rumbo
polvo y humo —desde siempre
porque esta tierra
te ha inventado los pasos
el silencio
la palabra
porque dibuja tu sino
desde el claroscuro de su rostro
en la lámina quebrada de la memoria
y porque los ciclos
de la vida y de la muerte
ruedan y ruedan con ella
por el mapa
sin pausa
sin rumbo
contigo
sin ti
DANDO VUELTAS
CON UN VERSO
atravesado en la garganta
aquí
contigo
donde
el mapa
tiembla
diminuto
a punto de
disolverse
en la mirada
donde la luz no puede conjugarnos
en este teatro
de humo y pantomimas
en este dibujo
donde apenas palpita
el tiempo
y la memoria
aquí donde la patria es
un murmullo de hojas secas
un largo letargo de lagartos
un bostezo que se prolonga
entre discursos
que dan vueltas
atrapados
en una pompa de jabón
entrañable y proterva
la tierra de mi madre
es una cruz atravesada sobre el pecho
¿es
tatuas
fechas?
y ruinas
y amores
de niño
y tristezas
de siempre
como
una triste damisela
trenzando nubes
en el absurdo de las horas
debajo de su careta merenguera
borracha de sol y maldita
su aliento
es esta fábula que somos
—las páginas en blanco
—los amores de papel
entre sus piernas
se quedarán petrificados
tus labios
tus ojos en ella
padecerán el olvido de los haces
se hará carcoma la memoria
tizne sin rumbo
polvo y humo —desde siempre
porque esta tierra
te ha inventado los pasos
el silencio
la palabra
porque dibuja tu sino
desde el claroscuro de su rostro
en la lámina quebrada de la memoria
y porque los ciclos
de la vida y de la muerte
ruedan y ruedan con ella
por el mapa
sin pausa
sin rumbo
contigo
sin ti
jueves, julio 27, 2006
Digamos...
Digamos que
zapatos y caminan
digamos
que aman
que deambulan que copulan
que son que constan y que rugen
digamos
que se marchan
lejos
que sufren y recuerdan
que contienden y patean
que tropiezan
que las promesas se les rompen
como frágiles cristales
digamos que pasan
o se quedan
y que el hastío feroz
los deshace poco a poco
en su burbuja
digamos
que sueñan que tosen
que saltan
que bailan que cantan
y ermitaños en la copa
y en los húmedos andenes
hienden mares y zozobran
y digamos
que un día regresan
aturdidos
que abren los ojos las puertas
los brazos
y que el viento los disuelve
como polvo
en sus caminos
domingo, julio 23, 2006
Preguntas para entender La República de Platón
OH, POETAS, MAMÍFEROS PARLANCHINES
DE TODOS LOS PUEBLOS, DE TODAS LAS EDADES,
¿por qué siempre han querido echarnos de la República?
¿Será porque creen que sabemos del hambre y de la sed?
¿De uno y otro y otro pan y pan y pan disueltos en una lágrima?
¿Acaso porque sabemos, por ejemplo, en qué cauce
se bañan tres veces los peces azures, como también
perdernos en la noche y saltar, a ciegas,
los charcos en que la luna se disuelve silenciosa?
¿Será porque creen que sabemos en qué nido crecen y se enroscan
las arteras serpientes y quién es el ángel oscuro
que administra su veneno al atardecer?
¿Por qué, poetas del mundo,
tiernos y babosos batracios solitarios?
¿Creerán que sabemos, como otrora también
los dioses vagabundos,
dónde huelgan los húmedos cuerpos de las vírgenes
que almacenan silencio y madrugada?
¿Acaso se les ocurre que nos hemos enterado
de cuáles son los himnos con que se mecen
las estatuas de las grandes avenidas
y cuáles son los perros irreverentes que las riegan?
¿O es porque, en fin, como siempre lo desearon los tiranos,
aún no aprendemos a hacer silencio, vencidos,
y quedarnos detrás de un punto sin palabras?
DE TODOS LOS PUEBLOS, DE TODAS LAS EDADES,
¿por qué siempre han querido echarnos de la República?
¿Será porque creen que sabemos del hambre y de la sed?
¿De uno y otro y otro pan y pan y pan disueltos en una lágrima?
¿Acaso porque sabemos, por ejemplo, en qué cauce
se bañan tres veces los peces azures, como también
perdernos en la noche y saltar, a ciegas,
los charcos en que la luna se disuelve silenciosa?
¿Será porque creen que sabemos en qué nido crecen y se enroscan
las arteras serpientes y quién es el ángel oscuro
que administra su veneno al atardecer?
¿Por qué, poetas del mundo,
tiernos y babosos batracios solitarios?
¿Creerán que sabemos, como otrora también
los dioses vagabundos,
dónde huelgan los húmedos cuerpos de las vírgenes
que almacenan silencio y madrugada?
¿Acaso se les ocurre que nos hemos enterado
de cuáles son los himnos con que se mecen
las estatuas de las grandes avenidas
y cuáles son los perros irreverentes que las riegan?
¿O es porque, en fin, como siempre lo desearon los tiranos,
aún no aprendemos a hacer silencio, vencidos,
y quedarnos detrás de un punto sin palabras?
jueves, julio 20, 2006
Tan linda te vas te ves te vi
No te miro
Yo no te
Conozco
Tan linda
Te ves
Te vas
Te vi
Tan ya
No te quiero
No me miras
No te importa
Quién es ése
Que te lleva
Quién es
Éste que te pierde
Quién es
El enemigo
Silencioso
De mi horario
No te miro
No te conozco
Sol y sombra
Sombra y
Murmullo tú
Tan tuya
Te vas
Te ves
Te vi
Tan ya
No te quiero
No me miras
No te importa
Tan
Del viento tú
Tú tan tuya
Tan ajena tú
Tú tan otra
Tú tan linda.
Yo no te
Conozco
Tan linda
Te ves
Te vas
Te vi
Tan ya
No te quiero
No me miras
No te importa
Quién es ése
Que te lleva
Quién es
Éste que te pierde
Quién es
El enemigo
Silencioso
De mi horario
No te miro
No te conozco
Sol y sombra
Sombra y
Murmullo tú
Tan tuya
Te vas
Te ves
Te vi
Tan ya
No te quiero
No me miras
No te importa
Tan
Del viento tú
Tú tan tuya
Tan ajena tú
Tú tan otra
Tú tan linda.
lunes, julio 17, 2006
Poeta con pique
HOY
ME URGEN
PALABRAS ASESINAS
palabras como piedras
polvareda
para los hórridos espejos
de la nada
proyectiles exactos
endiablados vendavales
para pájaros aciagos
apremia convencerme
de que tengo un nuevo nombre
una gestión personal
recién nacida
un destino que asumir
con cara dura
sin el peso de las horas
ya vividas
y
con desdén
por esa muerte
que me falta…
miércoles, julio 12, 2006
Le gustaba escribir versos...
“Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer”.
Pudo haberle dicho eso a su madre el 12 de julio de 1904, cuando vio la luz del mundo por primera vez. Sí, porque le gustaba escribir versos. Versos para transfigurar lo cotidiano desde la magia verbal:
“La línea que tu espalda
ha dividido
en pálidas regiones
se pierde y surge
en dos tersas mitades
de manzana,
y sigue separando tu hermosura
en dos columnas
de oro quemado, de alabastro fino,
a perderse en tus pies como en dos uvas,
desde donde otra vez arde y se eleva
el árbol doble de tu simetría,
fuego florido, candelabro abierto,
turgente fruta erguida
sobre el pacto del mar y de la tierra.”
Versos, a veces, inquietantemente eróticos:
“La pondré como una espada o un espejo,
y abriré hasta la muerte sus piernas temerosas,
y morderé sus orejas y sus venas,
y haré que retroceda con los ojos cerrados
en un espeso río de semen verde.
La inundaré de amapolas y relámpagos,
la envolveré en rodillas, en labios, en agujas,
la entraré con pulgadas de epidermis llorando
y presiones de crimen y pelos empapados.
La haré huir escapándose por uñas y suspiros,
hacia nunca, hacia nada,
trepándose a la lenta médula y al oxígeno,
agarrándose a recuerdos y razones
como una sola mano, como un dedo partido
agitando una uña de sal desamparada.”
Versos también, ante la impotencia y la rabia, para denunciar la muerte y sus chacales:
“Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños…”
Versos impregnados de romanticismo, desconcertadamente sencillos y hermosos:
“tu boca era mi día y mi noche terrestres
y tu piel la república fundada por mis besos.
…
hay sólo tu mirada para tanto vacío,
sólo tu claridad para no seguir siendo,
sólo tu amor para cerrar la sombra.”
Versos tan claros como contundentes, porque:
“Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.”
Versos para preguntar y responder:
"¿Para qué sirven los versos si no es para esa noche
en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
para ese crepúsculo, para ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?"
Así es. Así fue. Le gustaba escribir versos. Para toda ocasión. Por lo que al morir, el 23 de septiembre de 1973, pudo haber dicho:
“Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.”
¡Loor al gran poeta! Era chileno. De niño le llamaban Ricardo Eliecer Neftalí Reyes, pero él quiso nombrarse, luego, Pablo Neruda.
Pido permiso para nacer”.
Pudo haberle dicho eso a su madre el 12 de julio de 1904, cuando vio la luz del mundo por primera vez. Sí, porque le gustaba escribir versos. Versos para transfigurar lo cotidiano desde la magia verbal:
“La línea que tu espalda
ha dividido
en pálidas regiones
se pierde y surge
en dos tersas mitades
de manzana,
y sigue separando tu hermosura
en dos columnas
de oro quemado, de alabastro fino,
a perderse en tus pies como en dos uvas,
desde donde otra vez arde y se eleva
el árbol doble de tu simetría,
fuego florido, candelabro abierto,
turgente fruta erguida
sobre el pacto del mar y de la tierra.”
Versos, a veces, inquietantemente eróticos:
“La pondré como una espada o un espejo,
y abriré hasta la muerte sus piernas temerosas,
y morderé sus orejas y sus venas,
y haré que retroceda con los ojos cerrados
en un espeso río de semen verde.
La inundaré de amapolas y relámpagos,
la envolveré en rodillas, en labios, en agujas,
la entraré con pulgadas de epidermis llorando
y presiones de crimen y pelos empapados.
La haré huir escapándose por uñas y suspiros,
hacia nunca, hacia nada,
trepándose a la lenta médula y al oxígeno,
agarrándose a recuerdos y razones
como una sola mano, como un dedo partido
agitando una uña de sal desamparada.”
Versos también, ante la impotencia y la rabia, para denunciar la muerte y sus chacales:
“Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños…”
Versos impregnados de romanticismo, desconcertadamente sencillos y hermosos:
“tu boca era mi día y mi noche terrestres
y tu piel la república fundada por mis besos.
…
hay sólo tu mirada para tanto vacío,
sólo tu claridad para no seguir siendo,
sólo tu amor para cerrar la sombra.”
Versos tan claros como contundentes, porque:
“Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.”
Versos para preguntar y responder:
"¿Para qué sirven los versos si no es para esa noche
en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
para ese crepúsculo, para ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?"
Así es. Así fue. Le gustaba escribir versos. Para toda ocasión. Por lo que al morir, el 23 de septiembre de 1973, pudo haber dicho:
“Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.”
¡Loor al gran poeta! Era chileno. De niño le llamaban Ricardo Eliecer Neftalí Reyes, pero él quiso nombrarse, luego, Pablo Neruda.
jueves, julio 06, 2006
Santo Domingo, año cero y en curso...
SOÑAR Y
DESPERTAR AQUÍ
SALTAR DE LA CAMA
Y DILUIRSE EN EL AZOGUE
merecer la sonrisa del sapo
alcanzar el horario
arribar a la hoja en punto
para suspirar sobre una tumba talvez
para leer y escribir allí
en la heredad de los relojes derretidos
donde el cielo en olas se resiste a ser nombrado
donde desdibujar las curvas del amor
donde solazarse en el imaginario de lo imposible
donde preguntar por un ángel
por un proyecto perdido
y luego ordenar sobre la barra
sin remedio
una bachata
y un puñal...
martes, julio 04, 2006
El peso de los días
Horas
Fatales
Desleídas
Ella no estaba
Ni la luna recreaba las formas
Bucando su rastro
Leí todos los poemas
Todos los ríos crucé
Agoté sin suerte toda la noche
Fatales
Desleídas
Ella no estaba
Ni la luna recreaba las formas
Bucando su rastro
Leí todos los poemas
Todos los ríos crucé
Agoté sin suerte toda la noche
viernes, junio 30, 2006
Historias para el olvido
Vienes. Te vas. Vuelves.
La vida es abrir y cerrar círculos.
Caminando. Corriendo. Saltando.
Invocando sortilegios. Dioses de barro.
O retando demonios de humo y de sol.
Ven y vete.
Las tuyas son historias para el olvido.
Y estás aquí, pero no. Y si te vas,
será porque todavía no acabas de llegar.
¿Te llamas Jacques, Jean, Pierre?
La vida es abrir y cerrar círculos.
Caminando. Corriendo. Saltando.
Invocando sortilegios. Dioses de barro.
O retando demonios de humo y de sol.
Ven y vete.
Las tuyas son historias para el olvido.
Y estás aquí, pero no. Y si te vas,
será porque todavía no acabas de llegar.
¿Te llamas Jacques, Jean, Pierre?
lunes, junio 26, 2006
Poema con espinas
soñaba
laberintos
las calles
más angostas
más astutos los niños
soñaba poemas
y
yo
estaba
atrapado
en el diccionario
buscándolos
perdiéndome sin causa
con-
sumiéndome allí
donde
yo
no acababa de nacer
o
daba vueltas
yo
insensato
sobre la palma de mi mano
o
yo
daba
vinagre
a las palomas
o
yo
ciego y sordo
me cardaba la cabeza con los pies
historia de locos
soñaba
luego
un dedo
me mira
o está llorando
no sé
luego llueve
o la luna
me saca la lengua
o algún ruiseñor
entona
el himno nacional
no sé
el ánimo
se viste de musa
y
canta
contra
la muerte
contra
la línea recta
vuelve
a levantarse
conmigo
giro
a la izquierda
ladro
salto
escribo
abajo
arriba
todos obraban abismos
entonces
todos eran
yo
y era
siempre gris
el cielo en las pupilas
imágenes absurdas
la
esperanza
por ejemplo
totalmente muerta
y estaba
en el piso
con sus ocho patas verdes para arriba
y el amor se arrastraba con ella
o andaba vestido
y desarmado
a pleno sol
pero
no digo esto
por apartar una cruz
no es que quiera
edificar
un matadero
no es que joda
no
ni encumbro al ave
de mal agüero
ni tampoco respaldo con esto
lo que a otro dicta la sombra
apenas
le abro escotillones
al mito de la verdad
a penas
enuncio
un torrente
y
me hago
preguntas
desconcertado
¿hay
algún hilo
alguna ariadna?
conste que
quisiera ser optimista
pero
¿qué
bandidos
qué
funcionarios
qué
serpientes me acechan
al final de cada manzana?
el caso
es que
hay un país
en el mundo
pataleando
en un estanque
de aguardiente
la
voluntad
de poder
quedó atrapada
en el espejo
alguien sigue
soñando
que la máximogómez
se sigue entaponando
con las mil y una
madres
pedigüeñas
ante el redivivo cadáver
del más grande
y trapacero
cortesano de la república
y
en pleno
contoneo
de las nalgas
la hiel
de las bachatas
sigue dando
forma
y
fondo
al vecindario
todas
las emisoras
se ponen
de acuerdo
para que
votemos el golpe
y la memoria
y
es
así
como
la sustancia
nos circunda
por todas partes
entre
romo
y sol
y golpes
de barriga
entre
humo
y luna
y golpes
de vagina
con
esos
gigantescos
altavoces
que difunden
el logos
con
esos
diarios
que aturden a la gente
y luego
engrosan
enormes
vertederos
aquí
deliran
setenta
y siete poetas
con mi nombre
y
antes
de que
se disuelva
la luna
en el cielo
antes
de que en luz
el sol imponga
su volumen
y calcine
la pálida
memoria
quisieran tener
algo más qué decir
pero
nietzsche
y juanbobo
han muerto
y
dios
desde entonces
no ha vuelto a
tomar la palabra
ah
si la poesía
sirviera para sobrevivir
en la ciudad
para tomar autobuses
y refrescos…
sábado, junio 24, 2006
Dicen que dijo…
Dizque dijo que no hay grandes diferencias entre realidad y ficción, ni entre lo verdadero y lo falso. Que una cosa no es necesariamente cierta o falsa; que puede ser al mismo tiempo verdad y mentira.
Que, de vez en cuando, te tropiezas con la verdad en la oscuridad, chocando con ella o capturando una imagen fugaz o una forma que parece tener relación con la verdad, muy frecuentemente, sin que te hayas dado cuenta de ello.
Dizque dijo que el lenguaje político, tal como lo usan los políticos, no se adentra en ninguno de estos territorios dado que la mayoría de los políticos, según las evidencias a las que tenemos acceso, no están interesados en la verdad sino en el poder y en conservar ese poder. Y para conservar ese poder es necesario mantener al pueblo en la ignorancia, que todos vivan sin conocer la verdad, incluso la verdad sobre sus propias vidas, y en tal sentido lo que nos rodea es un enorme entramado de mentiras, de las cuales nos alimentamos.
Dizque dijo que lo que pretende mostrar es que los crímenes de los gobiernos estadounidenses posteriores a la segunda Guerra Mundial sólo han sido registrados de forma superficial, no digamos ya documentados, o admitidos, o reconocidos siquiera como crímenes. Y que, aunque limitadas, hasta cierto punto, por la existencia de la Unión Soviética, las acciones de EE. UU. a lo ancho y largo del mundo dejaron claro que habían decidido que tenían carta blanca para hacer lo que quisieran.
Que los gobiernos estadounidenses apoyaron y en algunos casos crearon todas las dictaduras militares de derechas en el mundo tras el final de la Segunda Guerra Mundial: en Indonesia, Grecia, Uruguay, Brasil, Paraguay, Haití, Turquía, Filipinas, Guatemala, El Salvador y, por supuesto, Chile (y, por cierto, dicen que se le olvidó República Dominicana), y puntualizó que cientos de miles de muertes tuvieron lugar en todos estos países.
Y dizque entonces se preguntó si tuvieron lugar, si son todas esas muertes atribuibles a la política exterior estadounidense, y dizque se respondió que sí, que tuvieron lugar y que son atribuibles a la política exterior estadounidense, pero luego dizque dijo que ustedes no lo sabrían. Que esto nunca ocurrió. Que nunca ocurrió nada. Que ni siquiera mientras ocurría estaba ocurriendo. Que no importaba. Que no era de interés.
Dizque dijo que los crímenes de los gobiernos estadounidenses han sido sistemáticos, constantes, inmorales, despiadados, pero que dizque muy pocas personas han hablado de ellos. Y que dizque esto es algo que hay que reconocerle a EE. UU., que ha ejercido su poder a través del mundo sin apenas dejarse llevar por las emociones mientras pretendía ser una fuerza al servicio del bien universal. Y que ha sido un brillante ejercicio de hipnosis, incluso ingenioso, y ha tenido un gran éxito. Y que los EE. UU. son sin duda el mayor espectáculo ambulante. Que pueden ser brutales, indiferentes, desdeñosos y bárbaros, pero dizque también son muy inteligentes. Y dicen que dijo que Inglaterra era cómplice de muchas de esas barbaridades.
Luego dizque se preguntó que qué le ha pasado a nuestra sensibilidad moral, y que si hemos tenido alguna vez alguna, que qué significan estas palabras, que si se refieren a un término muy raramente utilizado estos días: conciencia, y que si no es una conciencia para usar no sólo con nuestros propios actos sino para usar también con nuestra responsabilidad compartida en los actos de los demás.
Dizque dijo que la vida de un escritor es extremadamente vulnerable, apenas una actividad desnuda. Que no tenemos que llorar por ello. Que el escritor hace su elección y queda atrapado en ella. Pero que es cierto que estás expuesto a todos los vientos, algunos de ellos en verdad helados. Que estás solo, por tu cuenta. Que no encuentras refugio, ni protección, a menos que mientas, en cuyo caso, por supuesto, te habrás construido tu propia protección y, podría decirse, te habrás vuelto un político.
Que cuando miramos un espejo pensamos que la imagen que nos ofrece es exacta, pero que si te mueves un milímetro la imagen cambia. Que ahora mismo estamos mirando a un círculo de reflejos sin fin. Pero que a veces el escritor tiene que destrozar el espejo, porque es en el otro lado del espejo donde la verdad nos mira a nosotros.
Y dizque dijo que cree que, a pesar de las enormes dificultades que existen, una firme determinación, inquebrantable, sin vuelta atrás, como ciudadanos, para definir la auténtica verdad de nuestras vidas y nuestras sociedades es una necesidad crucial que nos afecta a todos. Que es, de hecho, una obligación. Y que si una determinación como ésta no forma parte de nuestra visión política, no tenemos esperanza de restituir lo que casi se nos ha perdido: la dignidad como personas.
Eso dicen que dijo. Y lo escucharon todos los que estaban sentaditos y bien vestidos en plena Academia Sueca. Y dizque es un dramaturgo inglés, le llaman Harold Pinter y ganó el Premio Nobel de Literatura 2005.
Que, de vez en cuando, te tropiezas con la verdad en la oscuridad, chocando con ella o capturando una imagen fugaz o una forma que parece tener relación con la verdad, muy frecuentemente, sin que te hayas dado cuenta de ello.
Dizque dijo que el lenguaje político, tal como lo usan los políticos, no se adentra en ninguno de estos territorios dado que la mayoría de los políticos, según las evidencias a las que tenemos acceso, no están interesados en la verdad sino en el poder y en conservar ese poder. Y para conservar ese poder es necesario mantener al pueblo en la ignorancia, que todos vivan sin conocer la verdad, incluso la verdad sobre sus propias vidas, y en tal sentido lo que nos rodea es un enorme entramado de mentiras, de las cuales nos alimentamos.
Dizque dijo que lo que pretende mostrar es que los crímenes de los gobiernos estadounidenses posteriores a la segunda Guerra Mundial sólo han sido registrados de forma superficial, no digamos ya documentados, o admitidos, o reconocidos siquiera como crímenes. Y que, aunque limitadas, hasta cierto punto, por la existencia de la Unión Soviética, las acciones de EE. UU. a lo ancho y largo del mundo dejaron claro que habían decidido que tenían carta blanca para hacer lo que quisieran.
Que los gobiernos estadounidenses apoyaron y en algunos casos crearon todas las dictaduras militares de derechas en el mundo tras el final de la Segunda Guerra Mundial: en Indonesia, Grecia, Uruguay, Brasil, Paraguay, Haití, Turquía, Filipinas, Guatemala, El Salvador y, por supuesto, Chile (y, por cierto, dicen que se le olvidó República Dominicana), y puntualizó que cientos de miles de muertes tuvieron lugar en todos estos países.
Y dizque entonces se preguntó si tuvieron lugar, si son todas esas muertes atribuibles a la política exterior estadounidense, y dizque se respondió que sí, que tuvieron lugar y que son atribuibles a la política exterior estadounidense, pero luego dizque dijo que ustedes no lo sabrían. Que esto nunca ocurrió. Que nunca ocurrió nada. Que ni siquiera mientras ocurría estaba ocurriendo. Que no importaba. Que no era de interés.
Dizque dijo que los crímenes de los gobiernos estadounidenses han sido sistemáticos, constantes, inmorales, despiadados, pero que dizque muy pocas personas han hablado de ellos. Y que dizque esto es algo que hay que reconocerle a EE. UU., que ha ejercido su poder a través del mundo sin apenas dejarse llevar por las emociones mientras pretendía ser una fuerza al servicio del bien universal. Y que ha sido un brillante ejercicio de hipnosis, incluso ingenioso, y ha tenido un gran éxito. Y que los EE. UU. son sin duda el mayor espectáculo ambulante. Que pueden ser brutales, indiferentes, desdeñosos y bárbaros, pero dizque también son muy inteligentes. Y dicen que dijo que Inglaterra era cómplice de muchas de esas barbaridades.
Luego dizque se preguntó que qué le ha pasado a nuestra sensibilidad moral, y que si hemos tenido alguna vez alguna, que qué significan estas palabras, que si se refieren a un término muy raramente utilizado estos días: conciencia, y que si no es una conciencia para usar no sólo con nuestros propios actos sino para usar también con nuestra responsabilidad compartida en los actos de los demás.
Dizque dijo que la vida de un escritor es extremadamente vulnerable, apenas una actividad desnuda. Que no tenemos que llorar por ello. Que el escritor hace su elección y queda atrapado en ella. Pero que es cierto que estás expuesto a todos los vientos, algunos de ellos en verdad helados. Que estás solo, por tu cuenta. Que no encuentras refugio, ni protección, a menos que mientas, en cuyo caso, por supuesto, te habrás construido tu propia protección y, podría decirse, te habrás vuelto un político.
Que cuando miramos un espejo pensamos que la imagen que nos ofrece es exacta, pero que si te mueves un milímetro la imagen cambia. Que ahora mismo estamos mirando a un círculo de reflejos sin fin. Pero que a veces el escritor tiene que destrozar el espejo, porque es en el otro lado del espejo donde la verdad nos mira a nosotros.
Y dizque dijo que cree que, a pesar de las enormes dificultades que existen, una firme determinación, inquebrantable, sin vuelta atrás, como ciudadanos, para definir la auténtica verdad de nuestras vidas y nuestras sociedades es una necesidad crucial que nos afecta a todos. Que es, de hecho, una obligación. Y que si una determinación como ésta no forma parte de nuestra visión política, no tenemos esperanza de restituir lo que casi se nos ha perdido: la dignidad como personas.
Eso dicen que dijo. Y lo escucharon todos los que estaban sentaditos y bien vestidos en plena Academia Sueca. Y dizque es un dramaturgo inglés, le llaman Harold Pinter y ganó el Premio Nobel de Literatura 2005.
jueves, junio 22, 2006
Resaca dadaísta
Leyendo yo
su que informes
baleada
momento
la mañana
Mujer un
constantemente
Cabral
pecho confirman
esposo negativa
Emilia
disparo celoso
Regional
encontraba familia mes
de fue dentro policía
haciéndose ex
Gómez el
suicidarse
visitando balazo
su Arismendy citado
en dándose
muere
presentó para médicos
Rosa mientras
de Gómez identifica
por cabeza
en un irritado años fue
en Vanesa que
mientras tarde
por deceso y del estado
sale a golpearme la muerte
también...
viernes, junio 16, 2006
Banderas atadas al cuello
1
DE MIL FORMAS, INSISTENTE,
LA INIQUIDAD VENCE VOLUNTADES
Nos abre infiernos al paso
Nos va corroyendo el alma,
Sin pausa, inexorablemente.
¿Vas a renunciar al mundo
Hombre decadente,
Desventurada mujer,
Miserables ambos en la duda y el polvo?
Mil caminos se abren a tu paso cada vez…
2
Y HAS DE NACER
Y HAS DE MORIR AQUÍ
BARDO CON UN VERSO
ATRAVESADO EN LA GARGANTA
cuerpo sin luz
en puro hueso
a veces huérfano de tiempo y amores
espectro y soledad
flagelada la mirada
en una y otra y otra cachetadas de la historia
¡pero del cero al uno cuántos intersticios!
¡cuánto camino por recorrer!
y has de amar
y has de llorar aquí
donde a veces el mapa tiembla
diminuto
a punto de disolverse en los dedos...
DE MIL FORMAS, INSISTENTE,
LA INIQUIDAD VENCE VOLUNTADES
Nos abre infiernos al paso
Nos va corroyendo el alma,
Sin pausa, inexorablemente.
¿Vas a renunciar al mundo
Hombre decadente,
Desventurada mujer,
Miserables ambos en la duda y el polvo?
Mil caminos se abren a tu paso cada vez…
2
Y HAS DE NACER
Y HAS DE MORIR AQUÍ
BARDO CON UN VERSO
ATRAVESADO EN LA GARGANTA
cuerpo sin luz
en puro hueso
a veces huérfano de tiempo y amores
espectro y soledad
flagelada la mirada
en una y otra y otra cachetadas de la historia
¡pero del cero al uno cuántos intersticios!
¡cuánto camino por recorrer!
y has de amar
y has de llorar aquí
donde a veces el mapa tiembla
diminuto
a punto de disolverse en los dedos...
jueves, junio 15, 2006
Poema para leer antes de ver o soñar una mariposa en pleno vuelo
Esta sombra y estos dedos y estos labios que
contigo se deslizan, se destilan, se disipan…
¿Qué hacer con ellos, en las trenzas?
¿Es esta página la vida y esta hora
y este pie detrás del otro y esta palabra?
¿Con estos versos defines la corriente del río?
El mundo es un laberinto. Un murmullo. Una guerra
de fantasmas. Ilusiones. Forrest, Lola, Puertas, Carcajadas.
El mundo es un rompecabezas. Pasión y bostezo.
Lágrimas. Suspiros. ¿Mausoleos, Paredones, Caminos?
Debes perderte y debes encontrarte. Correr. Sí.
Correr. Pero, ¿cuántos zapatos habrá que ponerse?
¿Cuántos poemas habrá que escribir mientras corres?
contigo se deslizan, se destilan, se disipan…
¿Qué hacer con ellos, en las trenzas?
¿Es esta página la vida y esta hora
y este pie detrás del otro y esta palabra?
¿Con estos versos defines la corriente del río?
El mundo es un laberinto. Un murmullo. Una guerra
de fantasmas. Ilusiones. Forrest, Lola, Puertas, Carcajadas.
El mundo es un rompecabezas. Pasión y bostezo.
Lágrimas. Suspiros. ¿Mausoleos, Paredones, Caminos?
Debes perderte y debes encontrarte. Correr. Sí.
Correr. Pero, ¿cuántos zapatos habrá que ponerse?
¿Cuántos poemas habrá que escribir mientras corres?
viernes, junio 09, 2006
Historia para leer con un clavel en los dedos
Quiso
con ella
que su nombre fuera Sí.
Quiso beber en sus ojos
la posibilidad.
Ser Sí, danzando
bajo un diluvio
demencial
de flores enfrentadas a un desierto.
Quiso Ser con ella y en ella
lo inenarrable Sí.
Quiso Ser Sí
más allá de los ojos de la noche,
total y Sí,
dejándose beber en su boca,
deslizándose Sí por su cuerpo.
Quiso ser un himno a lo deseable.
Ser el Sí de las cosas
y la cosa en Sí, para Sí.
Pero,
al preguntarle nombre y esperanza,
ella quiso ser sumamente precisa,
sincera,
terrible,
y apartando uno por uno cada Sí
como a los pétalos de una flor endemoniada
le dijo,
simplemente,
No…
viernes, junio 02, 2006
A la que no
I
Eco
de silencios
Eco de olas
y peces
Eco
de apetitos
y barcos
que no zarpan
Que no se consuman
Milagros
que las horas olvidan
Y
aún
siguen
cayendo
las hojas
como esas horas
inútiles
perdidas
y
yo
hun
dién
dome
despacio
con
ellas
entrampado
en las dudas
de mí…
II
Que qué
que dónde
que cómo
que por qué
dormía mi voz
simplemente
al amparo de una noche de esas
que irremediablemente se pierden
no lo supe
y no sé
y si luego las horas maduraron versos
si luego flotaba en las palabras
el murmullo
nocturno
de tus ojos
entonces te debo la historia y es esta
el animal
me ataca de pronto
cuando menos lo espero
cuando quisiera tener
la gramática precisa
un acaso de luz
la flor azul
o el dardo certero.
necesito
entonces
zozobrar sobre la nada blanca
de la página
hundirme
sin retorno
en unos ojos
o en unos labios
o en unos brazos
que no están.
eventos que
evidentemente
la poesía no puede resolver...
Eco
de silencios
Eco de olas
y peces
Eco
de apetitos
y barcos
que no zarpan
Que no se consuman
Milagros
que las horas olvidan
Y
aún
siguen
cayendo
las hojas
como esas horas
inútiles
perdidas
y
yo
hun
dién
dome
despacio
con
ellas
entrampado
en las dudas
de mí…
II
Que qué
que dónde
que cómo
que por qué
dormía mi voz
simplemente
al amparo de una noche de esas
que irremediablemente se pierden
no lo supe
y no sé
y si luego las horas maduraron versos
si luego flotaba en las palabras
el murmullo
nocturno
de tus ojos
entonces te debo la historia y es esta
el animal
me ataca de pronto
cuando menos lo espero
cuando quisiera tener
la gramática precisa
un acaso de luz
la flor azul
o el dardo certero.
necesito
entonces
zozobrar sobre la nada blanca
de la página
hundirme
sin retorno
en unos ojos
o en unos labios
o en unos brazos
que no están.
eventos que
evidentemente
la poesía no puede resolver...
domingo, mayo 28, 2006
La mirada...
Tus manos son aves leves e inquietas.
Dibujan historias imposibles en el aire.
Las miro.
¿Soy yo quien tiembla?
¿Son tus manos las que miran mis ojos?
Dibujan historias imposibles en el aire.
Las miro.
¿Soy yo quien tiembla?
¿Son tus manos las que miran mis ojos?
miércoles, mayo 24, 2006
Poeta con la tarde sobre los hombros
Hoy, a propósito de flores: ni un solo pétalo...
¿Acaso contagio de ti, hoy virulenta en la torva desgana?
Vengo acumulando muecas atrasadas,
miradas que no miran, cajones en que nada encaja
...relojes derretidos hurtados de un cuadro de Dalí.
La vida: un sueño que se sueña a sí mismo sin sueño.
¡A veces tan ancha la ciudad y sin un rincón para los dos!
Día es este para la literatura. Con abismo, con
ganas de ganar perdidas. Con hambre y sed de ser y estar.
¿Qué cosas increíbles podrás hoy estar creyendo?
¿No sabes? Tampoco yo, hoy huérfano del mundo y de ti...
lunes, mayo 22, 2006
Nociones de Física para principiantes y para veteranos que no acaban de aprender
Primera ley newtoniana del movimiento erótico
Si es cero
la suma vectorial
de las fuerzas eróticas
que actúan sobre una persona,
dicha persona permanecerá en reposo
o seguirá a b u r r i d a m e n t e
m o v i é n d o s e a v e l o c i d a d c o n s t a n t e.
Segunda ley
Una fuerza erótica neta
ejercida sobre una persona
la acelerará en cuerpo y alma,
es decir: cambiará su resolución amorosa.
La ley tercera
Cuando una persona
ejerce determinado tipo de calor sobre otra,
esta otra persona
ejerce también cierto calor sobre la primera.
Así, la excitación que ejerce
la primera persona sobre la segunda
debe tener la misma magnitud
que el ardor que la segunda persona ejerce
sobre la primera, pero con opuesto sentido.
Primera ley erótica kepleriana
Los cuerpos
giran alrededor del amor
en órbitas elípticas
en las que el sexo
ocupa uno de los focos de la elipse.
La segunda ley
Cuanto más cerca está alguien
del cuerpo de la persona amada
con mucho más rapidez logra moverse.
Única ley erótica coulombiana
La fuerza de la pasión amorosa
es proporcional al producto de las cargas eróticas de los cuerpos
dividido entre el cuadrado de la distancia que los separa.
Principio universal de la conservación del amor
El amor no se establece ni se arruina, sólo se desquicia…
Si es cero
la suma vectorial
de las fuerzas eróticas
que actúan sobre una persona,
dicha persona permanecerá en reposo
o seguirá a b u r r i d a m e n t e
m o v i é n d o s e a v e l o c i d a d c o n s t a n t e.
Segunda ley
Una fuerza erótica neta
ejercida sobre una persona
la acelerará en cuerpo y alma,
es decir: cambiará su resolución amorosa.
La ley tercera
Cuando una persona
ejerce determinado tipo de calor sobre otra,
esta otra persona
ejerce también cierto calor sobre la primera.
Así, la excitación que ejerce
la primera persona sobre la segunda
debe tener la misma magnitud
que el ardor que la segunda persona ejerce
sobre la primera, pero con opuesto sentido.
Primera ley erótica kepleriana
Los cuerpos
giran alrededor del amor
en órbitas elípticas
en las que el sexo
ocupa uno de los focos de la elipse.
La segunda ley
Cuanto más cerca está alguien
del cuerpo de la persona amada
con mucho más rapidez logra moverse.
Única ley erótica coulombiana
La fuerza de la pasión amorosa
es proporcional al producto de las cargas eróticas de los cuerpos
dividido entre el cuadrado de la distancia que los separa.
Principio universal de la conservación del amor
El amor no se establece ni se arruina, sólo se desquicia…
sábado, mayo 20, 2006
Primera ley de la fuerza erótica de la gravedad
Entre el tú y el yo
cuanto más
separados
estén los cuerpos
menor será
la fuerza gravitatoria entre ellos...
jueves, mayo 18, 2006
Tres versiones de la tristeza
1
“Te quería
con el corazón limpio,
como un niño.
Y era mi sueño habitar
un universo inventado
por nosotros.
La historia es otra
sin embargo.
Soñaba paraísos de papel:
cerrar los ojos
al roce tenue de tus dedos en mi rostro,
caer sobre la cama
en un nudo de brazos y piernas...
Disueltos en el murmullo del tiempo,
soñaba que nos mirábamos,
que nos olíamos, que nos besábamos.
Soñaba paisajes, ternuras, sí,
tú y yo, cada uno en la punta de los dedos
dibujando la geografía precisa del otro.
Y
¡mira cómo el frío del amor
me escarcha el cuerpo!
¡Mira por dónde van las horas
...sin ti!
¡Cómo soñaba!
El cuadro sólo es otro, de pronto:
despedirnos del ensueño y de la luz,
conjugar en pasado los verbos
y entrar lentamente en la sombra,
tú y yo
...tan lejos del amor.”
2
Las palabras de los dioses son actos;
las tuyas sólo dolores atrapados en el cuerpo.
¿Acaso no te quemabas en la chispa del deseo?
¿No te urgían versos y besos para urdir,
en un acaso desnudo, la trama de un dulce laberinto?
¿Acaso no te agotabas despacio en la esperanza,
en un paisaje de celdillas y espejismos
en que el otoño se hundía lentamente en los puñales del invierno?
Soñabas.
¿No es eso la vida?
Pero
tus palabras,
a ras de piel,
inapelables,
eran pétalo y espina…
3
Dijo que buscaba
una sombra entre los transeúntes despistados.
Que buscaba luces, líneas, tormentas.
Pupilas y dolor ante un retrato,
se le ocurrió que toda historia
es un abismo de nubes y tijeras,
y el amor un torbellino.
Pasiones buscaba, eclipses, naufragios.
Buscaba
una palabra estremecedora,
un jardín y una casa para el sueño.
(A veces quería quedarse plantada en un verso).
Dijo que guardaba amor y cuerpo,
voluntades y versos
para el alma que trajera miel en la mirada
y agua fresca en los labios del beso.
Un abrazo buscaba, una caricia, un te quiero.
Y dijo que buscaba flores,
crepúsculos,
lunas.
Y espacio buscaba, y tiempo.
(De paso hacía planes para ser,
para estar,
para merecer).
Buscaba signos, historias.
Cielos, dioses, infiernos.
Y dijo que a veces ni siquiera sabía
qué buscaba.
Pero buscaba.
Y dijo que un día olvidó cómo encontrarse en el espejo…
“Te quería
con el corazón limpio,
como un niño.
Y era mi sueño habitar
un universo inventado
por nosotros.
La historia es otra
sin embargo.
Soñaba paraísos de papel:
cerrar los ojos
al roce tenue de tus dedos en mi rostro,
caer sobre la cama
en un nudo de brazos y piernas...
Disueltos en el murmullo del tiempo,
soñaba que nos mirábamos,
que nos olíamos, que nos besábamos.
Soñaba paisajes, ternuras, sí,
tú y yo, cada uno en la punta de los dedos
dibujando la geografía precisa del otro.
Y
¡mira cómo el frío del amor
me escarcha el cuerpo!
¡Mira por dónde van las horas
...sin ti!
¡Cómo soñaba!
El cuadro sólo es otro, de pronto:
despedirnos del ensueño y de la luz,
conjugar en pasado los verbos
y entrar lentamente en la sombra,
tú y yo
...tan lejos del amor.”
2
Las palabras de los dioses son actos;
las tuyas sólo dolores atrapados en el cuerpo.
¿Acaso no te quemabas en la chispa del deseo?
¿No te urgían versos y besos para urdir,
en un acaso desnudo, la trama de un dulce laberinto?
¿Acaso no te agotabas despacio en la esperanza,
en un paisaje de celdillas y espejismos
en que el otoño se hundía lentamente en los puñales del invierno?
Soñabas.
¿No es eso la vida?
Pero
tus palabras,
a ras de piel,
inapelables,
eran pétalo y espina…
3
Dijo que buscaba
una sombra entre los transeúntes despistados.
Que buscaba luces, líneas, tormentas.
Pupilas y dolor ante un retrato,
se le ocurrió que toda historia
es un abismo de nubes y tijeras,
y el amor un torbellino.
Pasiones buscaba, eclipses, naufragios.
Buscaba
una palabra estremecedora,
un jardín y una casa para el sueño.
(A veces quería quedarse plantada en un verso).
Dijo que guardaba amor y cuerpo,
voluntades y versos
para el alma que trajera miel en la mirada
y agua fresca en los labios del beso.
Un abrazo buscaba, una caricia, un te quiero.
Y dijo que buscaba flores,
crepúsculos,
lunas.
Y espacio buscaba, y tiempo.
(De paso hacía planes para ser,
para estar,
para merecer).
Buscaba signos, historias.
Cielos, dioses, infiernos.
Y dijo que a veces ni siquiera sabía
qué buscaba.
Pero buscaba.
Y dijo que un día olvidó cómo encontrarse en el espejo…
martes, mayo 16, 2006
Columna
Y
la
noche
se
hizo
larga
queriendo
retenerte
y
rodé
con
las
palabras
por
abismos
de
páginas
blancas
triste
de
noches
y
labios
dejando
las
uñas
las
ganas
las
horas
allí
donde
el
poema
y
tú
se
me
esca
paban
de
las
manos...
la
noche
se
hizo
larga
queriendo
retenerte
y
rodé
con
las
palabras
por
abismos
de
páginas
blancas
triste
de
noches
y
labios
dejando
las
uñas
las
ganas
las
horas
allí
donde
el
poema
y
tú
se
me
esca
paban
de
las
manos...
sábado, mayo 13, 2006
Replanteamiento del instante
miércoles, mayo 10, 2006
martes, mayo 09, 2006
Y el que tenga narices para ver que oiga
DETRÁS
DEL DIARIO
SE DILUYE EL ÁNIMA
EN LAS MANOS.
Luz y
pupilas
arrojadas al vacío.
Ciclos de carbón
para que den vueltas allí
—burbujas— las palabras,
para que se curen del peso
de las grandes verdades,
para que retocen como chiquillas
sobre la cruz del devenir.
Para que salten a la calle
como si hoy nos fuera dable
volver a ser
y seguir.
Como si aún las niñas pudieran
asumir la didáctica de la luz,
como si pudieran
recuperar divinidades,
levantar promesas derretidas
—ciegas las esperanzas otra vez—.
Pues he aquí
desde los siglos y los siglos
la orografía del humo y el silencio
—los signos en su queja—.
He aquí la vaga república de la sangre
—la gran oreja sorda—.
Y, de otros días,
bajo las axilas ilustradas,
no la memoria:
apenas el sueño —seco— solamente.
Y el beneficio final: Los dedos manchados...
DEL DIARIO
SE DILUYE EL ÁNIMA
EN LAS MANOS.
Luz y
pupilas
arrojadas al vacío.
Ciclos de carbón
para que den vueltas allí
—burbujas— las palabras,
para que se curen del peso
de las grandes verdades,
para que retocen como chiquillas
sobre la cruz del devenir.
Para que salten a la calle
como si hoy nos fuera dable
volver a ser
y seguir.
Como si aún las niñas pudieran
asumir la didáctica de la luz,
como si pudieran
recuperar divinidades,
levantar promesas derretidas
—ciegas las esperanzas otra vez—.
Pues he aquí
desde los siglos y los siglos
la orografía del humo y el silencio
—los signos en su queja—.
He aquí la vaga república de la sangre
—la gran oreja sorda—.
Y, de otros días,
bajo las axilas ilustradas,
no la memoria:
apenas el sueño —seco— solamente.
Y el beneficio final: Los dedos manchados...
sábado, mayo 06, 2006
Acuarela de mujer con tacones
CALVA DE VOZ
Y PARLANCHINA
con ombligo popular
a toda vela
—plebeya
—cumbanchera
habitando el más acá
sin sobresaltos
y bailando en el concierto
de un reloj sin manecillas
¡qué forma que tienen
de quererte en las esquinas!
¡qué forma tuya de pasar
sin dar un paso
con tacones a propósito de calles
y con etéreos redentores
a propósito de rejas!
—anodina
—entimismada
fugaz y eterna tú
siempre jugándote
la cama con la muerte
—genital
—desaforada
clavada la mitad de tu mitad
en la pupila ronca de las horas...
jueves, mayo 04, 2006
"No te me quites del amor"
No me
rompas
el paso
no eludas
las sílabas que salen a buscarte
a endulzarme los labios
con tu nombre
No me sobres
como a veces las palabras
No me faltes
como a veces
el tiempo
la lluvia
la noche
No me sueltes
no me dejes vivir en paz
no me digas tu silencio
ni tu hielo ni tu muerte
No te me quites
del beso
no te marches
no me olvides
No
no te me quites del amor...*
rompas
el paso
no eludas
las sílabas que salen a buscarte
a endulzarme los labios
con tu nombre
No me sobres
como a veces las palabras
No me faltes
como a veces
el tiempo
la lluvia
la noche
No me sueltes
no me dejes vivir en paz
no me digas tu silencio
ni tu hielo ni tu muerte
No te me quites
del beso
no te marches
no me olvides
No
no te me quites del amor...*
*
(¿Acaso no hay edades y versos así,
que uno quisiera salvar de la intemperie del tiempo?).
domingo, abril 30, 2006
Lacus Temporis
Cuerpos
de barro.
El tuyo. El mío.
Obras de lluvia y de sol.
Voluntades amanuenses de un niño ciego.
Trémula la carne,
entre flores y canciones,
a su nombre
dibujamos crepúsculos y mares:
porque queremos volar,
porque queremos hundirnos...
Pero no nos salvan las horas.
Cada crepúsculo es un torbellino de dudas,
cada verso un laberinto del deseo.
Y un día nos descubriremos
como nubes en la tela
de las realidades furtivas.
Un día
querremos resguardar a toda prisa
los colores, las horas, el aliento.
Y un día
tropezaremos con el tiempo tendido
sobre la rama de un árbol seco.
Porque allá, desde siempre,
donde la noche trama sus milagros,
allá tienen sed y tienen hambre
las pupilas, las manos, los labios...
miércoles, abril 26, 2006
También hoy es un adverbio de tiempo
1
Ser hoy
desde el Ser
que se quiere
y quiere Ser
Abrirse
a la flor del día
Y dar al beso
y al tiempo
los Labios
2
¿No es
la sangre
la que va en mis venas
cabalgando
enamorada?
3
Comunión
de fuego y agua
Labios
Que se abren a los tuyos
Una lengua
Aventurera
Que sale a navegar
Por mares efervescentes
Y otra
Jubilosa
Que sube a cantar
Las odas del placer
Y ambas
Hermanadas
Contra el tiempo
A edificar
Cuerpo a cuerpo
Tibios imperios...
Ser hoy
desde el Ser
que se quiere
y quiere Ser
Abrirse
a la flor del día
Y dar al beso
y al tiempo
los Labios
2
¿No es
la sangre
la que va en mis venas
cabalgando
enamorada?
3
Comunión
de fuego y agua
Labios
Que se abren a los tuyos
Una lengua
Aventurera
Que sale a navegar
Por mares efervescentes
Y otra
Jubilosa
Que sube a cantar
Las odas del placer
Y ambas
Hermanadas
Contra el tiempo
A edificar
Cuerpo a cuerpo
Tibios imperios...
domingo, abril 23, 2006
Prefiguración del optimista
Mañana el mar
Serán tus ojos negros,
Temblor de labios, tus manos,
Y tus senos la almohada del deseo…
Serán tus ojos negros,
Temblor de labios, tus manos,
Y tus senos la almohada del deseo…
sábado, abril 22, 2006
Demografía del minutero
HAY
HOMBRES
DE PAJA Y HOJARASCA,
de alcohol y de viento,
de lodo y pétalos y fuego,
de estiércol seco y humareda.
Hay hombres que,
tras un sueño intranquilo,
amanecen sobre el duro caparazón
convertidos en insectos.
Hombres
que,
pasando,
no pasan.
Hombres que sufren,
esbozando la sonrisa.
Y queriendo estar, desaparecen.
Queriendo ser, no son.
Hombres hay
que al ser convidados
a consumir un solo instante,
despilfarran –gozosos– la eternidad.
Y hay hombres
debajo de la noche
que tras el beso de la luna
verán
el cuerpo
de la soledad,
desnudo y hermoso,
estremecido,
llamándolos
–terrible–,
preguntando paso a paso su distancia...
jueves, abril 20, 2006
Poeta tratando de mirarse la nuca, la espalda, los talones...
A LA LÓBREGA LUZ
DE ESOS NEGROS AGUJEROS
DEL TIEMPO
hora es de saberse
desnudo
desde la columna de la duda
DE ESOS NEGROS AGUJEROS
DEL TIEMPO
hora es de saberse
desnudo
desde la columna de la duda
hora es de
mirarse
la nuca la espalda los talones
hora de partir
de sentirse fantasma
pasmado
en el espejo de los mares
¿de con-fund-irse?
para cada segundo
pasmado
en el espejo de los mares
¿de con-fund-irse?
para cada segundo
he aquí
los pies la voz el sino
tropezando
con silentes multitudes invisibles
y en mortaja
–desde la cama–
la distancia y el techo
el poema y el tiempo
los pies la voz el sino
tropezando
con silentes multitudes invisibles
y en mortaja
–desde la cama–
la distancia y el techo
el poema y el tiempo
la sombra
y unas frágiles pupilas
que golpean las paredes
y unas frágiles pupilas
que golpean las paredes
–¿invencibles?–
y una puerta que a mi paso
por fin
se
derrum
ba
y
el hombre tosco
que sale con mi nombre
a caminar
se
derrum
ba
y
el hombre tosco
que sale con mi nombre
a caminar
A
B
I
S
M
Á
N
D
O
S
E
¡PARDO!
–REPUGNANTE–
sobre el lomo del asfalto
.........................................................
lunes, abril 17, 2006
Que todo se diluye
No tendrás
que abrir los ojos
para ver
somos
edificios
de turbias
palabras fugitivas
las manos saben
que todo se diluye
se pierde
que las horas
se desplazan
danzando
con tictac irremediable
que somos
el polvo y la sombra
que somos la carencia
y el olvido
y que todo
se resuelve
en la nefasta
incertidumbre
corrosiva
del tiempo
y que
sólo nos quedan
los versos
al final
y aun
ellos
de tinta
de polvo
de viento
de sombra
domingo, abril 16, 2006
Algunas preguntas
¿Quién soy yo
cuando Amor se me desborda?
¿Quién eres tú
cuando Amor no te cabe en el pecho?
¿Quién es Amor
entre tú y yo, cuando no hay horas?
Tristeza, ¿quién es
cuando Amor nos nombra?
¿Y quién es Adiós? ¿Quién es Olvido?
cuando Amor se me desborda?
¿Quién eres tú
cuando Amor no te cabe en el pecho?
¿Quién es Amor
entre tú y yo, cuando no hay horas?
Tristeza, ¿quién es
cuando Amor nos nombra?
¿Y quién es Adiós? ¿Quién es Olvido?
martes, abril 11, 2006
El broche rojo, las gafas amarillas
Tengo sed
Mi boca toca tu puerta
y espera
Qué hacer
con estas horas que pasan
con este sordo apetito de ser
con estos labios abiertos a tu sombra
Tengo prisa
en las manos vacías
Me siento en un parque a recordar
El broche rojo
Las gafas amarillas
Qué voy a hacer con estos fluidos nocturnos
que corren hacia ti
Tengo lunas atrapadas en los dedos
Qué voy a hacer con la sonrisa en tus ojos
Qué vas a hacer con mis manos mientras tiemblas
Tengo abismos
Mi alma se juega soledades que no caben en un verso
Mi boca toca tu puerta
y espera
Qué hacer
con estas horas que pasan
con este sordo apetito de ser
con estos labios abiertos a tu sombra
Tengo prisa
en las manos vacías
Me siento en un parque a recordar
El broche rojo
Las gafas amarillas
Qué voy a hacer con estos fluidos nocturnos
que corren hacia ti
Tengo lunas atrapadas en los dedos
Qué voy a hacer con la sonrisa en tus ojos
Qué vas a hacer con mis manos mientras tiemblas
Tengo abismos
Mi alma se juega soledades que no caben en un verso
sábado, abril 08, 2006
Para la sed y los besos
Que resbala
que retoza
el agua
abismos besa
soledades sin nombre
ánima blanda
que canta
felices
los pezones
el vientre
–temblor–
que resbala
–el agua–
que retoza
se queda y pasa
–el agua–
semen
para la tierra prometida
vino y sangre
para las venas del tiempo
que retoza y canta
resbala
el agua
seducida
por el cuerpo
–traviesa–
besos de nube
el agua
–temblor–
que resbala
que retoza
efímera y sorda
enamorada el agua...
que retoza
el agua
abismos besa
soledades sin nombre
ánima blanda
que canta
felices
los pezones
el vientre
–temblor–
que resbala
–el agua–
que retoza
se queda y pasa
–el agua–
semen
para la tierra prometida
vino y sangre
para las venas del tiempo
que retoza y canta
resbala
el agua
seducida
por el cuerpo
–traviesa–
besos de nube
el agua
–temblor–
que resbala
que retoza
efímera y sorda
enamorada el agua...
miércoles, abril 05, 2006
Retrato de poeta con las manos vacías
Ser Poeta
es mi manera de estar solo...
¿no era esto lo que Alberto decía?
He aquí el Poema: ¡la Soledad consumada!
es mi manera de estar solo...
¿no era esto lo que Alberto decía?
He aquí el Poema: ¡la Soledad consumada!
lunes, abril 03, 2006
Por ejemplo
Tantas tardes por delante.
Tantas aves del deseo.
Y tantas historias,
a propósito de ti...
¿Qué hará la gente, mientras tanto,
con sus antiguos jardines destrozados,
con sus portones abiertos al juego de los poderes,
con sus dioses tristes que volvieron al desierto
con sus pérfidas serpientes atadas al cuello?
Yo apenas tengo palabras para enfrentarme a las horas.
Recojo flores, música, soledades azules, como un poeta cualquiera.
Y busco llaves, nostalgias, para abrir las puertas del poema,
para sentarme en el último verso a pensar en ti…
jueves, marzo 30, 2006
Con alas en los labios
1
Iré a tu parque a sentarme con mis tardes
con abismos y pecados de colores
para que tus ojos me salven por encima de las cosas.
2
Iré para vencer los horarios. Para atormentar los temores.
Iré a tu parque, con mis tardes, a sentar mi soledad.
3
Hay días en los que quisiera sorprenderte,
cambiar el orden del mundo,
preguntar con mis dedos tu silencio, tu cintura,
y regalarte palabras como besos, como flores, como siempre...
4
Te robaré palabras cuando no me estés mirando.
Haré con ellas cereales. Las daré a las palomas.
Las haré volar para que lleven tus cuentos por el viento.
5
A lo lejos,
bardos y amantes fracasados
leerán de nuevo la historia del mundo:
la tierra baldía,
la rayuela,
los cien años de soledad
¿el tiempo perdido?
6
Iré a tramar mitologías de papel...
Con alas en los labios iré
a tratar de atrapar en el aire tu fantasma.
7
Iré a esperarte.
Contaré las horas.
Sufriré cada segundo
como en esos poemas en que el mundo es imposible.
Iré. Soy débil. Tus ojos lo saben...
Iré a tu parque a sentarme con mis tardes
con abismos y pecados de colores
para que tus ojos me salven por encima de las cosas.
2
Iré para vencer los horarios. Para atormentar los temores.
Iré a tu parque, con mis tardes, a sentar mi soledad.
3
Hay días en los que quisiera sorprenderte,
cambiar el orden del mundo,
preguntar con mis dedos tu silencio, tu cintura,
y regalarte palabras como besos, como flores, como siempre...
4
Te robaré palabras cuando no me estés mirando.
Haré con ellas cereales. Las daré a las palomas.
Las haré volar para que lleven tus cuentos por el viento.
5
A lo lejos,
bardos y amantes fracasados
leerán de nuevo la historia del mundo:
la tierra baldía,
la rayuela,
los cien años de soledad
¿el tiempo perdido?
6
Iré a tramar mitologías de papel...
Con alas en los labios iré
a tratar de atrapar en el aire tu fantasma.
7
Iré a esperarte.
Contaré las horas.
Sufriré cada segundo
como en esos poemas en que el mundo es imposible.
Iré. Soy débil. Tus ojos lo saben...
sábado, marzo 25, 2006
Tanka
La de tus ojos,
Camino de la luna.
Los de tus labios,
Espejos de mi boca.
La luz. Y aquellos besos.
Tanka 2
A mi amiga A., que así lo quiere...
Fiel compañero:
Cual sombra o destino.
Como el tiempo.
Que camine a mi lado
...Y su propio camino.
Tanka 3
Para ser leído de abajo para arriba,
de principio a fin, con y sin puntos.
Noches sin luna.
Siglos de soledad.
Grandes glaciales.
Se disuelven. Contigo.
Mi camino es azul…
¿Tan-ka-n-sao?
Por el momento, yo también…
Fue divertido
Cada tanka de hoy.
Mas, aun en sueños,
El roce de tus labios
Fue mucho mejor...
Camino de la luna.
Los de tus labios,
Espejos de mi boca.
La luz. Y aquellos besos.
Tanka 2
A mi amiga A., que así lo quiere...
Fiel compañero:
Cual sombra o destino.
Como el tiempo.
Que camine a mi lado
...Y su propio camino.
Tanka 3
Para ser leído de abajo para arriba,
de principio a fin, con y sin puntos.
Noches sin luna.
Siglos de soledad.
Grandes glaciales.
Se disuelven. Contigo.
Mi camino es azul…
¿Tan-ka-n-sao?
Por el momento, yo también…
Fue divertido
Cada tanka de hoy.
Mas, aun en sueños,
El roce de tus labios
Fue mucho mejor...
viernes, marzo 24, 2006
La profecía del platónico pesimista
1
Sin pausa, desde el rocío,
una parte de mí viene de raíces
por la tierra, a tu corteza.
…y así, telúrica y ligera en el temblor
la esperanza comparece a canturrear su epitalamio:
-Porque te traigo el cielo en una flor azul.
2
¿De dónde te viene amar y adónde va?
3
...Pero del carbón y del azúcar a tu regazo
habrá mares amarillos: vendrá por ti la Parca mil veces,
ligera, sobre el inescrutable catafalco de la Poesía...
¡Y así te harás eterna en el murmullo de lo Imposible,
y alguna vez, así, tendrás que dar explicaciones a la Felicidad!
miércoles, marzo 22, 2006
Réquiem por el amigo que salió a buscar el sol, perdido luego en su reloj
A Juan Pérez Díaz, in memoriam
Cuáles otros senderos se abren,
amigo, para ti. Qué otras puertas.
Y cuál otro río fluye, para tus horas.
La luz dónde. La esperanza.
Dónde, perro fiel, la fresa salvaje para ti.
Qué otra música sanará tus oídos.
Qué palabras podrán salvar tu memoria.
Quién, tan tarde ya,
te abrirá los brazos, te dará de beber.
¡Ah, si al menos escucharas, hermano,
allá, piadosa, la canción de la alegría…!
martes, marzo 21, 2006
Más allá de cuando aún recolectabas sonrisas de extraños, ahora...
No
el broche rojo,
sino tú.
No los
ojos: la mirada.
No
los labios: el beso.
Ni tu mano: la caricia.
Pero sí
todos tus peligros:
toda la Belleza, tú.
el broche rojo,
sino tú.
No los
ojos: la mirada.
No
los labios: el beso.
Ni tu mano: la caricia.
Pero sí
todos tus peligros:
toda la Belleza, tú.
Despacio, cientos de lunas antes o después
Arcos que se abren y se cierran
dos que se buscan y se huyen
Círculo de la musa y el trovador
Desde los labios
se atan y desatan
las posibilidades infinitas
Juego de luces y sombras
Ah
tienes que amarme despacio
que detrás de la puerta oscura
la pálida parca tiene prisa
espinas de hielo
abismos de calcio y espera…
dos que se buscan y se huyen
Círculo de la musa y el trovador
Desde los labios
se atan y desatan
las posibilidades infinitas
Juego de luces y sombras
Ah
tienes que amarme despacio
que detrás de la puerta oscura
la pálida parca tiene prisa
espinas de hielo
abismos de calcio y espera…
Dactilografía de lo imposible
Nos conocimos. Sí. Muy poco.
Apenas horas y sal entre suspiros leves
y acasos de luna y soledad.
Crueles, a la postre,
los relojes retaron al Amor
paso por paso
ganando entre agujas la partida.
domingo, marzo 19, 2006
Poeta con flor azul en las manos
Ella
no llegaba
Muy
larga es
la historia
Sobre
las tejas
graznaba
otro pájaro salvaje
Crucé
todos los ríos
Conspiraron
contra mí
todas las horas
Derroché
palabra por palabra
toda la noche
no llegaba
Muy
larga es
la historia
Sobre
las tejas
graznaba
otro pájaro salvaje
Crucé
todos los ríos
Conspiraron
contra mí
todas las horas
Derroché
palabra por palabra
toda la noche
Tres treinta de fantasía...
Y
mis
manos
se perdían
y
bogaba
conmigo
la noche
sin retorno
ligera
como
ala
de abeja
sobre el curso
de un río de miel
y llevaba los ojos cerrados
perdiendo el rostro del que fui
y entre
las hojas
de los árboles oscuros
invisibles
cantaban un beso las aves del viento
y en la ribera
todas las caras eran una sola
y hacia mí
de pronto
sobre el temblor del minutero
venía tu cuerpo
danzando
abierto en pétalos y verbos...
viernes, marzo 17, 2006
Cuarenta y cuatro palabras
Que se abran los mares a tu paso,
las puertas, los labios, las flores.
Y que hoy sean para ti todos los besos,
la luna que interroga y responde,
el imán y el misterio de ciertos versos,
la extraña y persistente voluntad de la esperanza...
las puertas, los labios, las flores.
Y que hoy sean para ti todos los besos,
la luna que interroga y responde,
el imán y el misterio de ciertos versos,
la extraña y persistente voluntad de la esperanza...
miércoles, marzo 15, 2006
Del pensamiento delirante
Jean Baudrillard: tan seductor como controversial. Gran poder sugestivo. Lucidez de la penumbra, inquietante:…Sólo la seducción se opone radicalmente a la anatomía como destino. Sólo la seducción quiebra la sexualización distintiva de los cuerpos y la economía fálica inevitable que resulta.
Pongamos por caso el acoso: qué, cuál, quién, cómo:
Se habla de acoso sexual, pero todos los hostigamientos sociales, psicológicos, políticos, mentales son formas subrepticias de acoso, de persecución, de servidumbre del comportamiento, mediante los cuales se reinventa, al hilo de una alucinación técnica, una forma de destino abismal, de peligro artificial mediante los cuales cada uno se reta a existir.
O ese algo más que sexo: el exceso. El deceso de la relación. La cesación del amor:
La sexualidad no se desvanece en la sublimación, la represión y la moral, se desvanece con mucha mayor seguridad en lo más sexual que el sexo: el porno.
Y, por otra parte, contra la inteligencia artificial, la pasión del cuerpo, la seducción:
La inteligencia artificial carece de inteligencia, porque carece de artificio. El auténtico artificio es el del cuerpo en la pasión, el del signo en la seducción, de la ambivalencia en los gestos, de la elipsis en el lenguaje, de la máscara en el rostro…
Incluso la embriaguez, el placer, allí donde la máquina no:
Lo que siempre diferenciará el funcionamiento del hombre del de las máquinas, incluso las más inteligentes, es la ebriedad de funcionar, el placer.
Pero no tengas miedo, sólo quiero engañarte un poco:
Toda la publicidad y el discurso político son un insulto público a la inteligencia y a la razón, pero un insulto del cual somos parte integrante, una abyecta empresa de interacción silenciosa. Se acabaron las tácticas de disimulo; hoy se nos gobierna en términos de franco chantaje.
Y que vivan los tontos, tantos:
En el arte también triunfa esta forma impúdica: el montón de trivialidades que allí encontramos equivale a un enunciado del tipo: “Su debilidad y su mal gusto nos interesan.
Finalmente, algunas aclaraciones confusas. Algunas posturas extáticas:
El mundo nos ha sido dado como enigmático e ininteligible, y la tarea del pensamiento es hacerlo, si es posible, más enigmático e ininteligible...
No buscaremos el cambio ni enfrentaremos lo fijo y lo móvil, buscaremos lo más móvil que lo móvil: la metamorfosis… No diferenciaremos lo verdadero de lo falso, buscaremos lo más falso que lo falso: la ilusión y la apariencia…
Ya que el mundo evoluciona hacia un estado de cosas delirantes, hay que adoptar sobre él un punto de vista delirante.
Y cerrar el libro. Apagar el monitor. Salir a caminar. Escuchar la algarabía del silencio…
lunes, marzo 13, 2006
Detrás de la puerta
Y a veces siento
Que detrás de la puerta
El que no soy
La que no eres
Se abrazan
De una manera extraña
Acaso triste
Salvaje a ratos
Sin relojes
Silenciosamente…
Que detrás de la puerta
El que no soy
La que no eres
Se abrazan
De una manera extraña
Acaso triste
Salvaje a ratos
Sin relojes
Silenciosamente…
jueves, marzo 09, 2006
Pasaban las horas
...YQUERÍAN
CANTAR
O
LLORAR
porque
llevaban
sol y luna
como dolores
atrapados
en el cuerpo y
creyeron en el yo
de la metafísica y
el yo de la metafísica
los encaró
con sus desfiladeros
de humo y
una bandada
de cuervos
se introdujo
en los espejos
donde sus ojos
se buscaban y
se perdían
en un círculo sordo
de pupilas
dilatadas y
quisieron escribir y
escribir y
escribir y
la poesía se les
fue
resbalando
de los dedos y
sin aliento
ni futuro
rodó
despacio
y
fue a
caer
al piso y
allí
se les murió
verso por verso
sin amparo
retorciéndose
nocturna
bajo el peso ciego
de los zapatos...
Predicciones imposibles
COMO
AVES LEVES
VOLARÁN
Y queriéndose
encontrar
por todas partes
jugarán como las horas
a perderse
Y
saldrán
a caminar
como soñando
Y
vendrán
de lluvia y viento
en el abrazo
Y
habrán
de coincidir
una y otra
y otra vez
con apetencia
en la penumbra
Y
dirán
que no
que sí
que siempre
Y
en la
trémula
euforia desnuda
de la carne
se amarán
de sol a luna
despacio
porque en ellos
el tiempo
silencioso
tendrá prisa
tendrá frío
y
soledad.
AVES LEVES
VOLARÁN
Y queriéndose
encontrar
por todas partes
jugarán como las horas
a perderse
Y
saldrán
a caminar
como soñando
Y
vendrán
de lluvia y viento
en el abrazo
Y
habrán
de coincidir
una y otra
y otra vez
con apetencia
en la penumbra
Y
dirán
que no
que sí
que siempre
Y
en la
trémula
euforia desnuda
de la carne
se amarán
de sol a luna
despacio
porque en ellos
el tiempo
silencioso
tendrá prisa
tendrá frío
y
soledad.
lunes, marzo 06, 2006
Es cierto
PERO
YO
BUSCABA
besos
solitario
y buscaba bosques
yo
cautivo
y desnudo
buscaba lluvia
yo
con
“los labios abiertos al temblor de la carne”
viernes, marzo 03, 2006
Año cero y en curso...
I
¿ACASO
NO ES HORA?
¿NO ES HORA
DE VER LA HORA
EN LOS RELOJES DERRETIDOS?
¿No es hora de los vendavales
sobre la triste orografía del humo y el silencio?
Santo Domingo, año cero y en curso...
II
AQUÍ ME URGEN
PALABRAS ASESINAS
palabras como piedras
polvareda
para los hórridos espejos
de la nada
proyectiles exactos
endiablados vendavales
para pájaros aciagos
apremia convencerme
de que tengo un nuevo nombre
una gestión personal
recién nacida
un destino que asumir
con cara dura
sin el peso de las horas
ya vividas
y
con desdén
por esa muerte
que me falta…
¿ACASO
NO ES HORA?
¿NO ES HORA
DE VER LA HORA
EN LOS RELOJES DERRETIDOS?
¿No es hora de los vendavales
sobre la triste orografía del humo y el silencio?
Santo Domingo, año cero y en curso...
II
AQUÍ ME URGEN
PALABRAS ASESINAS
palabras como piedras
polvareda
para los hórridos espejos
de la nada
proyectiles exactos
endiablados vendavales
para pájaros aciagos
apremia convencerme
de que tengo un nuevo nombre
una gestión personal
recién nacida
un destino que asumir
con cara dura
sin el peso de las horas
ya vividas
y
con desdén
por esa muerte
que me falta…
jueves, marzo 02, 2006
Y sin embargo
UN SÍ NOCTURNO SE IMPONE
LA VOLUNTAD DEL NIÑO
CONTRA LA MUERTE
hablo de lunas de leche derramada
de soledades vencidas despacio
de ríos azules corriendo como locos
por la sangre
hablo de cuerpos en apetito
que danzan
que cantan
que sueñan
hablo de noches de anillos y relámpagos
hablo
de labios de miel o mar
desde su abeja
desde su pez
hablo de abismos que se abren
y se cierran
de relojes olvidados
de susurros
de alegres aves que anuncian ciclos
hablo de cuerpos en sol
bendecidos en el beso
y hablo
de los hielos derrotados por el fuego
de las horas...
martes, febrero 28, 2006
Historias de poetas muertos
1
La vida estaba retozando en otra parte.
Abrasaba calles el sol, espaldas encorvadas.
La Luna amparaba labios en el beso, soledades.
Coqueteaba con los adolescentes turbios,
provocaba cataclismos, nacimientos, lagos de fuego.
La tierra seguía girando extasiada.
Los ancianos conversaban con su sombra, atrapados en el tiempo.
Y en todas partes apuraban sorbo a sorbo los hombres sus demonios.
¿Y tú?
¿Dónde estabas,
Infausto desojado sordo contumaz y mentecato poeta de mierda?
2
He aquí
La experticia
No hubo puñaladas
No hubo balas
No hubo disturbios
De ningún órgano vital
Sí palabras esparcidas por todas partes
Como era de esperarse
El poeta murió silenciosamente
3
Yace aquí el más triste Rapsoda de la Era de los Cuantos
Quiso Baladas para recomponer la Noche y sus Guarismos
Pero la Diosa Descolorida jamás pasó frente a su Hogar…
4
Hay un cielo pintado en el techo
Hay un poeta atrapado en el poema
Hay afuera un niño colgando de la puerta
Y en este nicho hay una ventana que conduce a otra ventana
La vida estaba retozando en otra parte.
Abrasaba calles el sol, espaldas encorvadas.
La Luna amparaba labios en el beso, soledades.
Coqueteaba con los adolescentes turbios,
provocaba cataclismos, nacimientos, lagos de fuego.
La tierra seguía girando extasiada.
Los ancianos conversaban con su sombra, atrapados en el tiempo.
Y en todas partes apuraban sorbo a sorbo los hombres sus demonios.
¿Y tú?
¿Dónde estabas,
Infausto desojado sordo contumaz y mentecato poeta de mierda?
2
He aquí
La experticia
No hubo puñaladas
No hubo balas
No hubo disturbios
De ningún órgano vital
Sí palabras esparcidas por todas partes
Como era de esperarse
El poeta murió silenciosamente
3
Yace aquí el más triste Rapsoda de la Era de los Cuantos
Quiso Baladas para recomponer la Noche y sus Guarismos
Pero la Diosa Descolorida jamás pasó frente a su Hogar…
4
Hay un cielo pintado en el techo
Hay un poeta atrapado en el poema
Hay afuera un niño colgando de la puerta
Y en este nicho hay una ventana que conduce a otra ventana
sábado, febrero 25, 2006
Paolo et Francesca
¿Hacemos el amor o el amor nos hace? ¿Qué somos cuando el amor nos alcanza? Cuando retoza o se va, ¿qué somos? Desde fuera, amar apenas es un cuadro oscuro destinado a la mirada inquisidora. Y, a veces, algo así como lentas danzas de peces por el lienzo: Paolo et Francesca... una historia para la eternidad descalza. Los cuerpos al viento, en el abrazo. Los ojos cerrados, atrapando el instante. Dos abismos para un mismo paso: tú de mí en la dermis fluvial y lunática, costilla yo de ti en la dolencia del placer. Cuerpos en olas, leves. Ingravidez del amor sobre la sombra. ¿Serán del abismo corazón, acaso curso en desventura, simples sustancias del deseo, siluetas?
martes, febrero 21, 2006
Visión de Patria
Un murmullo de hojas secas
Un largo letargo de lagartos
Un bostezo que se prolonga
Territorio inasible la patria
Discursos
que dan vueltas
atrapados
en una pompa de jabón
La Patria
Donde el mapa
tiembla
diminuto
a punto de disolverse
en la mirada
domingo, febrero 19, 2006
Polvo, a penas
apenas polvo
siluetas buscando
su ventura
cuerpos en sombra
los dos
signaturas en fiebre
silencio y esperanza
estructuras de viento
labios que esperan el beso
tempestades
mundos en apetito y soledad
seres informes tú y yo
aún el amor no nos hace...
siluetas buscando
su ventura
cuerpos en sombra
los dos
signaturas en fiebre
silencio y esperanza
estructuras de viento
labios que esperan el beso
tempestades
mundos en apetito y soledad
seres informes tú y yo
aún el amor no nos hace...
jueves, febrero 16, 2006
Voluntad de niño contra la muerte
Contra la muerte
El amor es un niño
En su imponente voluntad de vivir
Cuerpo y alma retozan con las horas
Con él se repite la historia del mundo
Y cobran sentido los dioses, las palabras.
El amor es un niño
En su imponente voluntad de vivir
Cuerpo y alma retozan con las horas
Con él se repite la historia del mundo
Y cobran sentido los dioses, las palabras.
Muerte en un mercado iraquí
Vino con hambre a comprar un poco de tiempo,
y el tiempo y el hambre se perdieron en sus ojos.
y el tiempo y el hambre se perdieron en sus ojos.
miércoles, febrero 15, 2006
Con los míos cerrados
Los veo brillar a lo lejos
Negros
Y acaso tristes
Refugios de paisajes
Silenciosos
Provocando si saberlo
Estremecimientos
Ternuras digitales
Lunas agitadas
Murmullos
Los veo danzar
Sobre la grama
Buscando definiciones de la vida
Los veo
Tratando de esconderse
O penetrar
Abriendo puertas
O cerrándolas
Acaso atormentados por la luz
Los veo
Negros
Y acaso tristes
Refugios de paisajes
Silenciosos
Provocando si saberlo
Estremecimientos
Ternuras digitales
Lunas agitadas
Murmullos
Los veo danzar
Sobre la grama
Buscando definiciones de la vida
Los veo
Tratando de esconderse
O penetrar
Abriendo puertas
O cerrándolas
Acaso atormentados por la luz
Los veo
martes, febrero 14, 2006
"Un caracol nocturno en un rectángulo de agua"
Un libro de Lezama Lima es una selva verbal, una verdadera orgía de palabras. Hay allí criaturas asombrosas: enormes moluscos, diosecillos verdes, mamíferos hermafroditas, príncipes orientales, reptiles en camuflaje y aves variopintas, muchas aves (de rapiña, de carroña, de paraíso y de corral)… Un magnífico universo de palabras, donde sólo es posible acceder a ‘la realidad’ por el laberinto gozoso de la imagen. Una aventura sigilosa, diría él, diré yo, en la que cada fragmento busca su imán constantemente...
La Poiesis lezamiana va más allá de la relación erótica entre la realidad y la palabra: el verbo se busca en otro verbo (las palabras hacen el amor) para excitar en potencia la realidad a la que aluden: "Cemí observó que ya ambos se continuaban sin posibilidad de interrumpirse, de tal manera que cuando Ynaca Eco comenzó de nuevo a hablar, la pausa de Cemí era una concha recipiendaria. La volupta voluptatis iba llenando la concha, su rumor era nuestro temblor. Comenzábamos a repasar la piel, la mirada se hacía muy lenta sobre aquella superficie en extremo pulimentada, la mirada parecía reinventar por anticipado la lentitud cariciosa. El bastón de jade de Fou Hi casi indiferenciado con el agua, engendrando la familia del Emperador, se hundía, reaparecía, grititos, dientes de ratón blanco, se salpicaban de espumas".
El poeta cubano era en verdad un hombre con sino propio. "Lo esencial del hombre es su soledad y la sombra que va proyectando en el muro", eso pensaba, acaso definiéndose no sólo como persona sino también como artista. Creía en la voluntad creadora, en el "virgo potens", en "ir a los orígenes para encontrar orígenes nuevos", en el "potens por la imagen" y en las potencialidades de "lo imposible moviéndose en la infinitud". Leerlo es pues un gran desafío para la imaginación. Muchos lectores le temen a su hermetismo, pero Lezama nunca temió a la oscuridad: "el hombre actual olvida que si no tiene oscuro, no puede tener iluminaciones", escribió. Nunca temió a la oscuridad. "Sólo lo difícil es estimulante". Eso creía. Y se atrevió a definir gozosamente la poesía como "un caracol nocturno en un rectángulo de agua".
Alguna vez y a todas horas
Llevo
tu beso
dibujado
entre los labios
las manos
untadas de ti
enamorada
de tu vientre
la nariz
los ojos
atrapados
en tu cuerpo
Así de sol
y de sombra
me abandonas
por el mundo
ciego de flores
en la tarde
y enfermo
de ti
a todas horas
tu beso
dibujado
entre los labios
las manos
untadas de ti
enamorada
de tu vientre
la nariz
los ojos
atrapados
en tu cuerpo
Así de sol
y de sombra
me abandonas
por el mundo
ciego de flores
en la tarde
y enfermo
de ti
a todas horas
Nos Otros
VIENEN DE LEJOS
DESCALZOS
Sudando el azufre y las horas
Con un poco de la muerte haciéndoles cosquillas en la panza
Quemados en carbón y miseria
Salvando espinas
Bufando bajo la greña del sol endemoniado
¿Quién va a contarnos sus historias
Quién les abrirá el ojo de la aguja y les dará de beber
Y a qué dios podrán cobrarle un día la esperanza…?
No escriba poemas de amor
Hace ya muchos años, Rainer Maria Rilke le advertía en sus cartas al joven poeta Franz Xaber Kappus lo siguiente: Mi muy estimado señor: ...No escriba poemas de amor. Se ha de tener presente, sin embargo, que no hay que tomarse muy en serio las recomendaciones de un poeta. El mismo Rilke, contraviniendo sus propias palabras, escribió centenas de poemas de amor.
Escribió:
y hay un lugar en mí que está vacío
para todo lo tuyo que no sé.
Escribió:
A todo aquello que a través de mi infancia
sin nombre aún refulge, como el agua,
le voy a dar tu nombre en el altar
que está encendido de tu pelo
y coronado, leve, como tus pechos.
Escribió:
Tú, ¿qué tendrías que decirme
y qué importancia tienes para mi alma
cuando se inclina tu mirada
ante lo no expresado y próximo?
Escribió:
¿Cómo he de sujetar el alma, para
que no roce la tuya? ¿Cómo alzarla
por encima de ti, hacia otras cosas?
Escribió:
Apágame los ojos: puedo verte;
ciérrame los oídos, puedo oírte;
y aun sin pies puedo andar para alcanzarte,
y aun sin boca puedo conjurarte.
Ampútame los brazos, y te agarro
con este corazón, como con una mano;
detén mi corazón, y latirá el cerebro,
y si lanzas el fuego a mi cerebro
te llevaré sobre mi sangre.
Y escribió y escribió y escribió, mientras Kappus leía y leía y leía cartas y cartas y cartas pasivamente.
Escribió:
y hay un lugar en mí que está vacío
para todo lo tuyo que no sé.
Escribió:
A todo aquello que a través de mi infancia
sin nombre aún refulge, como el agua,
le voy a dar tu nombre en el altar
que está encendido de tu pelo
y coronado, leve, como tus pechos.
Escribió:
Tú, ¿qué tendrías que decirme
y qué importancia tienes para mi alma
cuando se inclina tu mirada
ante lo no expresado y próximo?
Escribió:
¿Cómo he de sujetar el alma, para
que no roce la tuya? ¿Cómo alzarla
por encima de ti, hacia otras cosas?
Escribió:
Apágame los ojos: puedo verte;
ciérrame los oídos, puedo oírte;
y aun sin pies puedo andar para alcanzarte,
y aun sin boca puedo conjurarte.
Ampútame los brazos, y te agarro
con este corazón, como con una mano;
detén mi corazón, y latirá el cerebro,
y si lanzas el fuego a mi cerebro
te llevaré sobre mi sangre.
Y escribió y escribió y escribió, mientras Kappus leía y leía y leía cartas y cartas y cartas pasivamente.
lunes, febrero 13, 2006
Como si de eso se tratara
Es un hecho:
Muertos todos los poetas
Resulta un gran alivio empezar a escribir poemas y más poemas
Inundar la red de palabras y más palabras y aún más palabras
Mostrarse al mundo en todas las pelotas
Revelarle todas las espigas
Todas las hendijas
Regalar pelos y señales para todos
Poder decir palabrotas incluso
Como si se tratara de un gran acto de excreción
Como si nos aliviáramos del peso de la historia…
Como si de eso se tratara la libertad
¿Será sólo eso?
¡Dios mío! (hay que repetirlo) ¿por qué nos has atolondrado!
Turno de cantearse
Buscaba una palabra, un mundo buscaba: PEREGRINA, nombre con el que se designaba un juego infantil semejante al de la rayuela… Y se me ocurrió buscar en el diccionario. Allí encontré, entre otras cosas, lo siguiente:
Peregrino, na. (Del lat. peregrīnus). adj. Dicho de una persona: Que anda por tierras extrañas. 2. Dicho de una persona: Que por devoción o por voto va a visitar un santuario. 3. Dicho de un ave: Que pasa de un lugar a otro. 4. Dicho de un animal o de una cosa: Que procede de un país extraño…
De cierta manera, la experiencia que hoy comienza con esta página, tiene algo de peregrina… Ando por tierras extrañas. Voy, como tantos otros, por sitios extraños (santuarios y demoniarios), con devoción y sin ella. Paso de un lugar a otro, de una a otra y a otra página. Y, para colmo, vengo de un extraño país, oriundo de la noche, liviano, entrañable…
De todas maneras, como el niño que fui, inocente y peregrino, entre saltos, me arriesgo al juego lanzando por vez primera la chata.
Peregrino, na. (Del lat. peregrīnus). adj. Dicho de una persona: Que anda por tierras extrañas. 2. Dicho de una persona: Que por devoción o por voto va a visitar un santuario. 3. Dicho de un ave: Que pasa de un lugar a otro. 4. Dicho de un animal o de una cosa: Que procede de un país extraño…
De cierta manera, la experiencia que hoy comienza con esta página, tiene algo de peregrina… Ando por tierras extrañas. Voy, como tantos otros, por sitios extraños (santuarios y demoniarios), con devoción y sin ella. Paso de un lugar a otro, de una a otra y a otra página. Y, para colmo, vengo de un extraño país, oriundo de la noche, liviano, entrañable…
De todas maneras, como el niño que fui, inocente y peregrino, entre saltos, me arriesgo al juego lanzando por vez primera la chata.
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