1 y 2 poemas

1

contra
la calle
por la
calle
para
la calle
y a pesar
de la calle
el poema
busca
el rostro
el rastro
de los transeúntes
como la luz
busca
los ojos
el color
y se confunde
en la penumbra
copulando
contra el tiempo
con el tiempo
sin tiempo
en palabras
aladas
desgarradas
por el amor
y enfrentadas
a la muerte
contra la calle
por la calle
para la calle
y a pesar
de la calle

2

en esa
palabra que
desciende
-nocturna-
sobre mí
en esa mirada
que se olvida
de verme
¿qué soy
desde ti?
¿en qué
mundos
me nombra
tu memoria?
disuelto
en la distancia
¿cómo me
recomponen
tu deseo
tus dedos
tus labios
abiertos?

Solamente

Ni tus labios ni los míos
Ni tus manos ni mis dedos
Sólo el beso
Su túnel tibio
Su "oscura claridad"
Las historias inenarrables
Que salvan horas y deseos
Bajo los párpados cerrados

Canción con la quinta pata

http://www.youtube.com/watch?v=sFmzoNPxqEc

La reforma tributaria,
basura y televisión…
dromedarios con caretas
se robaron la ilusión…

Doce peces tiene el año,
cuatro labios el amor…
¿Dónde curan la migraña
que la prensa me dejó?

Oye,
Relájate,
que es una canción,
mejor grita,
mejor salta,
dale cuerda al corazón.

Veinticuatro, tiene el día,
horas para naufragar…
¿Dónde está la mantequilla?
¿Cuándo vamos a bailar?

Ser hoy uno es complicado,
uno y cero no son par…
Cuando estoy entre tus brazos
no me puedo controlar…

Oye,
Relájate,
que es una canción,
mejor grita,
mejor salta,
dale cuerda al corazón.

No pongas el noticiario,
No te vayas a acostar…
Busquemos a los muchachos,
Vamos todos a volar…

Ponte las botas del gato,
quítate la realidad…
El amor es muy barato,
te lo voy a regalar…

Oye,
Relájate,
que es una canción,
mejor grita,
mejor salta,
dale cuerda al corazón.

La soledad creciendo en las canciones

…

“Yo canto mis soledades porque me sobran…”

-Joaquín Sabina-
…

No sé la forma del amor.
No sé la línea de fondo que pone límite
o expande apetitos y distancias…

Recobro de ti, sin embargo, sonrisa y tristeza,
y una hilera de palabras que dibujan imposibles.

Y me quedo pasmado en la belleza fatal de ciertas horas,
con tu ausencia nadando como un pez entre las sílabas,
y con este poema que casi me tiembla entre los dedos.

Se escribe así otra historia de novios imposibles, talvez,
y el cuerpo de la soledad sigue creciendo en las canciones.

Cierto que hay gente que prefiere imaginar otro paisaje.

Allá tus ojos, cerrados, dibujando noche y vino para dos.
Y aquí los labios inútiles, entreabiertos, sedientos, esperando…

Kafka y Pessoa: la literatura como sino

Pessoa: o del arte de ser otro

El 29 de septiembre de 1929 la señorita Ofelia Queiroz recibió de su novio una carta en la puede leerse lo siguiente:

"Llegué a la edad en que se tiene el propio dominio de las propias cualidades... Es pues la ocasión de realizar mi obra literaria... Para realizar esa obra, necesito sosiego y un cierto aislamiento... Toda mi vida futura depende de poder o no hacer esto, y pronto. Además, mi vida gira en torno a mi obra literaria... Todo lo demás en la vida tiene para mí un interés secundario... Es preciso que todos, los que se tratan conmigo, se convenzan de que soy así, y que exigirme los sentimientos, muy dignos por cierto, de un hombre vulgar y banal, es como exigirme que tenga ojos azules y pelo rubio. Y estar tratándome como si yo fuera otra persona no es la mejor manera de mantener mi afecto... Me gusta mucho -pero mucho- usted, Ofeliña. Aprecio mucho -muchísimo- su índole y su carácter. Si me caso, no me casaré sino con usted. Resta saber si el matrimonio, el hogar (o como quiera que le llamen) son cosas que se concilien con mi vida de pensamiento. Lo dudo. Por ahora, y pronto, quiero organizar esa vida de pensamiento y de trabajo mío. Si no consigo organizaría, claro está que nunca siquiera pensaré en pensar en casarme. Si la organizo en términos de ver que el matrimonio sería un estorbo, claro que no me casaré. Pero es probable que no sea así. El futuro -y es un futuro próximo- lo dirá... Su muy afecto, Fernando."

Se trata de Pessoa, quien no se conformó jamás con ser el mismo hombre todos los días. Así, para poder escribir otra vez y desde otra perspectiva, le era necesario transformarse, ser otro, inventarse otra biografía y, dentro de sus creencias metafísicas, otra carta horoscopal. Fue, paradójicamente, un “desconocido de sí mismo”; vivió siempre entre personas fantasmales a las que él mismo dibujaba en el papel y que, con el tiempo, llegaron a tener tanta o mayor presencia material que su creador. Hoy día, por ejemplo, la crítica literaria discute quién es mejor poeta entre sus diversos heterónimos, si Campos, Reis, Caeiro o el propio Pessoa. La invención de personalidades la llevó más allá de la literatura, en sus relaciones amorosas se cuenta que el poeta no siempre visitó a Ofelia Queiroz como Fernando, a veces enviaba en su lugar a su heterónimo el ingeniero naval Álvaro de Campos, quien, en definitiva, se dice que tuvo mucho que ver con el rompimiento de la pareja.

Ya puestos a comparar, contrario a la gravedad y/o afectación en las cartas de Kafka, en las de Pessoa resalta cierto gesto de superioridad, el poeta portugués no admite que se le trate como a un hombre vulgar o estereotipado, se niega rotundamente a que los demás quieran “obligarle a tener los ojos azules”. Pero en ellas también se pone sus máscaras y se permite, por ejemplo, la ternura del retozo y el uso cordial del diminutivo al nombrar a su novia: “Ofelita, bebecito, amorcito mío, Nenita”... Por otra parte, sin embargo, la posición frente al dilema matrimonio /literatura es fundamentalmente la misma que la del escritor checo. Pero, a diferencia de Kafka, Pessoa no se auto inflige jamás y parece evidente que el matrimonio no es para él una obsesión, como parece serlo para K., aunque éste no quiera reconocerlo.

De otro lado, en relación con los heterónimos, en una carta dirigida a Adolfo Casáis Monteiro, Pessoa escribe: "El origen mental de mis heterónimos está en mi tendencia orgánica y constante a la despersonalización y a la simulación... Desde niño tuve la tendencia a crear en torno a mí un mundo ficticio, de rodearme de amigos y conocidos que nunca existieron. (No sé, bien entendido, si realmente no existieron, o si soy yo quien no existe. En estas cosas, como en todas, no debemos ser dogmáticos)..." Dos palabras a destacar: despersonalización y simulación; contra esa definida unidad que socialmente se espera de la persona, ésta deja de ser un solo rostro y al disfrazarse se multiplica. Pessoa se difumina y se reafirma en la ficción, entre sus personajes-escritores, y acaso bajo la influencia del budismo, pone en duda la propia existencia del yo... Cada heterónimo del poeta es una máscara, una pieza de palabras para ocultar o disimular el rostro del hombre, y desvelarlo. Así, en él, la negación del sujeto es su afirmación.

Según la propia Ofelia, el suyo con Pessoa fue un "noviazgo inocente, hasta cierto punto igual al de todo el mundo, aunque Fernando nunca hubiese querido ir a mi casa, como era normal en cualquier novio. Y que a propósito argumentaba: "Sabes, es preciso comprender que eso es de gente vulgar, y yo no soy vulgar." Y ella lo comprendía y lo aceptaba exactamente así, como él era. De otra parte, también relata que él le indicaba muchas veces: "No le digas a nadie que somos novios, es ridículo. Nos amamos." Y que Fernando era un poco confuso, principalmente cuando se presentaba como Á. "Hoy, no he sido yo el que ha venido, ha sido mi amigo Álvaro de Campos..." Comportándose en tales ocasiones de una manera totalmente diferente a lo que era habitual dentro del noviazgo. Sí, asumía su máscara de nuevo, fuera de la literatura: "Disparatado, diciendo despropósitos. Un día, nos sigue contando Ofelia, cuando llegó a mi lado, me dijo: "Traigo una incumbencia, señora, la de meter la fisonomía abyecta de ese Fernando Pessoa en un cubo de agua." A lo que ella replicó: "Detesto a ese Álvaro de Campos. Sólo quiero a Fernando Pessoa."

Al final, Kafka y Pessoa se casan... con la Literatura

En P. y K. hay, evidentemente, cierta rebelión definitiva frente al mundo. La introspección los convierte en otros. La realidad externa, el mundo, les es intolerable: todo, todos, atentan contra el espacio que buscan. Frente a tales circunstancias, sin amor, ambos abdican, ambos arriesgan la vida, se recogen, se juegan el tiempo presente... De ahí la metamorfosis y la teatralidad del sujeto y su discurso: Pessoa es una serie de máscaras (poetas heterónimos que juegan al vacío y a decir, desde el tedio existencial, lo indecible); Kafka, una serie de pellejos y caparazones (toda una fauna indefensa que resiste, a merced de los hombres, la absurda maquinaria del orden establecido). Pudiera decirse que en K., el sujeto, la máscara, se rebaja a la condición de animalejo: la metamorfosis es vertical hacia abajo. En P., la persona, la máscara, se multiplica en iguales: la metamorfosis es horizontal, hacia los lados.

A diferencia de sus pretendientes, Felice y Ofelia son mujeres normales, vale decir de este mundo. A ellas no se les ocurre amanecer convertidas en insecto, ni tampoco cambiar nombre y biografía para escribir uno u otro poema. Pero, ¿qué tienen O. y F. para ser esposas imposibles? El 'problema' no está realmente en ellas; ambas incluso llegaron a estimular la producción literaria de sus novios, lo cual en verdad era irremediable porque, por encima de todo, el sino de Kafka y Pessoa no era otro que la Literatura.

Y respecto a la vida, ¿cómo entonces definirlos? ¿Acomplejados? ¿Esquizofrénicos? ¿Neuróticos? ¿Egotistas? ¿Histéricos? ¿Antisociales? …Son pequeños dioses de uno y mil rostros malditos. La psicología o la sociología podrán limitarlos como gusten; pero todo aquel que les conoce desde sus obras sabe que, como Creadores, ellos desbordan los moldes. Por eso, bajo el hongo del sombrero y en silencio, ambos coquetean con la puta eternidad, ambos toman la palabra y escriben, ambos erigen murallas frente al mundo... y se enamoran y se casan con la literatura, y tienen hijos-libros y mueren. Y por esos hijos, de pronto, sin enterarse siquiera, son inmortales ante nosotros los dos, a su pesar.

__________
Segunda y última parte del ensayo KAFKA Y PESSOA: LA LITERATURA COMO SINO, que publiqué en el número 3 de la Revista del Círculo Literario El Aleph, Santo Domingo, mayo del 2000.

K: el hombre más flaco del mundo

El 1º de noviembre de 1912, la señorita Felice Bauer recibe de su enamorado una curiosa carta en la que, entre otras cosas, se puede leer lo siguiente:

"Mi vida, en el fondo, consiste y ha consistido siempre en intentos de escribir, en su mayoría fracasados, pero el no escribir me hacía estar por los suelos, para ser barrido... Pese a lo flaco que soy -y soy la persona más flaca que conozco...-, tampoco puede decirse que, en lo tocante a la literatura, haya nada en mí que se pueda calificar de superfluo, superfluo en el buen sentido de la palabra... Ahora mi vida se ha hecho más ancha de pensar en usted, apenas pasa un cuarto de hora estando despierto sin que le haya dedicado un pensamiento... Últimamente he visto con asombro de qué manera se haya usted ligada íntimamente a mi trabajo literario, pese a que, hasta el momento, precisamente creía no pensar lo más mínimo en usted al escribir... Mi manera de vivir está organizada únicamente en función de escribir, y si sufre modificaciones éstas no tienen otro objeto que una mejor adecuación, en lo posible, a mi actividad literaria... Suyo, Franz K."

Se trata efectivamente del famoso Kafka, un ser “sin ascendientes, sin matrimonio, sin descendientes, con un vehemente deseo de ascendientes, de matrimonio, de descendientes...”, quien no sólo ha sido uno de los hombres que más se ha quejado de sus imposibilidades, sino también uno de los que más provecho literario les ha sacado. Sus diarios, sus cartas, sus narraciones, no son más que la descripción de un enorme combate: la lucha del hombre (diminuto) frente al tiempo (monstruoso), frente a los demás, frente a sí mismo: “todos los obstáculos me destruyen”, dirá, desde el temor y la fragilidad de su existencia, porque después de todo, no cabe dudas de que él es el hombre más flaco del mundo.

El escritor checo siempre parece estar hablando de sí mismo, y sus cartas están marcadas por el egotismo y la hipocondría: al confrontar biografía y obra, no nos quedan dudas de que él es, con diversos nombres en claves, el propio sujeto protagonista de sus historias de ficción. Para K., la literatura llega a ser su “muralla china” frente al mundo, frente al poder omnímodo representado en la figura del padre-dios, y una forma de empinarse delante de la realidad que le rodea, de esa realidad que le hace sentir como un bicho, como basura, “por los suelos”. Y en su búsqueda externa de sí mismo, Felice representa el espejo de lo que él no puede ser: una persona normal, sin excentricidades. De pronto no deja de pensar en ella, se le aparece por todas partes y, de cierta forma, también ella se convierte en literatura. ¿Se trata de Amor? Quizás sí: Cada uno se busca a sí mismo en el otro. Quizás no: En el otro, cada uno se rechaza a sí mismo...

Como otras tantas realidades, “la condición de célibe le produce horror”. Le hace ver, lógicamente, que así su ser queda “reducido a su propia existencia, sin pasado ni porvenir”, que “el célibe no tiene más que el instante”, que “ocupa en la vida un espacio cada vez más estrecho”, y que al morir, el círculo quedará enteramente ajustado a su medida. En tal sentido entiende que “celibato y suicidio se riman en el mismo plano del conocimiento”. Por eso Kafka, acaso ingenuamente, urgido por demás de que el amor lo salve, quisiera “casarse, fundar una familia; aceptar todos los hijos que nazcan, ayudarles a vivir en este mundo inseguro e, incluso, si es posible, guiarles un poco… Esto es, estoy convencido -escribe a su padre-, el más alto grado que un hombre puede alcanzar”.

Sin embargo, él, como sus personajes, es un individuo sospechoso, procesable, culpable; ni él ni nosotros sabremos a fondo de qué ni por qué, pero está condenado a la soledad por un poder invisible. Para Kafka, las conjeturas no harán más que desencadenar y potenciar su sello vital y literario: el miedo, la angustia. Lo cierto es que, fuera y dentro de los libros, enfrenta un sumario infinito ante un tribunal desconocido, inexorable; lo que asimismo, para los lectores acuciosos y la crítica, no es más que una gran metáfora del absurdo existencial con que el hombre moderno se inscribe y toma cuerpo dentro de la historia contemporánea, digamos que la escala de grises de la patología posmoderna.

Para el Kafka de los Diarios como para su Artista del hambre, la finalidad es desaparecer; su goce, su victoria, es su dolor, su derrota. El hombre, el artista, en actitud cuasi mesiánica, entiende que cumple su destino: expresar el “mundo tremendo (terrible) que tiene en la cabeza. “Pero cómo liberarme y liberarlo, dice, sin que se desgarre y me desgarre. Y es mil veces preferible desgarrarse que retenerlo o enterrarlo dentro de mí. Para eso estoy aquí, esto me resulta perfectamente claro”. Así, frente al abismo, K. justifica su decisión de saltar al vacío. Rompe todas sus ataduras, se alza contra el poder de la sangre y al tiempo se deshace del gran compromiso social en favor del otro mundo insoportable que late en su interior: la literatura.

“No soy nada más que literatura... Ni puedo ni quiero ser otra cosa... Todo lo que no es literatura me fastidia y lo odio…” La paradoja de las paradojas: la fortaleza de Kafka es su literatura; la literatura de K. es (revela) su debilidad frente al orden que le rodea. Y es así que, sobre la página, tratando de proteger el cuerpo de sus animales de ficción, Kafka se transforma y sucumbe a la vez como escarabajo, como agrimensor, como artista del hambre, como trapecista, como insecto, como viajante de comercio, “como un perro”.

______
Primera parte del ensayo KAFKA Y PESSOA: LA LITERATURA COMO SINO, que publiqué en el número 3 de la Revista del Círculo Literario El Aleph, Santo Domingo, mayo del 2000.

Dos versiones para un solo beso

1

Como un sorbo de sol
ha sido tu beso, poderoso.

2

De leche y miel, así
te me quedas en los labios.

Cul de sac

Vienes. Te vas. Vuelves.
La vida es abrir y cerrar círculos.

La historia se hace caminando.

Y corriendo. Saltando.
Invocando sortilegios. Dioses de barro.
Retando demonios de humo y de sol.

Ven y vete. Las tuyas son anécdotas para el olvido.
Y estás aquí, pero no. Y si te vas,
será porque todavía no acabas de llegar.

Callejones sin salida, tu pasaje.
La luz es una vela frente al viento.
Y el amor, sexo barato, flor imposible.

El destino se construye sin un plan.
Habitando la sombra. El silencio.
Durmiendo con un ojo abierto.
Con un pie fuera de la cama.
Soñando arañas o serpientes.
O acunando una esperanza desesperada.

¿Te llamas Jacques, Jean, Pierre?

Te llamas Nadie. Te llamas máscara.
Y espejo.

Eros en la Poiesis de Borges*

“Felices los amados y los amantes y los que pueden prescindir del amor.”
(Borges)

Octavio Paz dijo alguna vez que la historia de la poesía es inseparable de la del amor. Eros et Poiesis, cuerpo y alma, ciertamente, se nos suelen presentar abrazados, confundidos en la odisea del tiempo, siendo palabra y cuerpo protagonistas de su aproximación y de su cópula constante. Amor y Poesía: el Uno que se busca en el Otro, en una recóndita necesidad de completud. La Poesía como reflejo lírico del alma, como estética de la intimidad; y el Amor como apetencia de la belleza, como anhelo primordial de plenitud existencial.

Aunque, aparentemente, Eros no es la manifestación central en la poesía de Jorge Luis Borges ni se exhibe en su más íntima desnudez ante la silenciosa apetencia de ciertos lectores, los versos del escritor argentino que refieren el amor no escapan en modo alguno a esta visión. En la obra poética de Borges el acto y la palabra se acercan y hasta se tocan, se disfrazan, se confunden, se pierden; se desean tristemente o inútilmente se reclaman.

Para el joven Borges, en el principio, por ejemplo, Eros, el invisible, fue la luz (la manifestación de lo visible), la belleza y el milagro del cuerpo, la totalidad: ‘‘Siempre la multitud de tu belleza’’… ‘‘A despecho de tu desamor / tu hermosura / prodiga su milagro por el tiempo’’… ‘‘Tú / que ayer sólo eras la hermosura / eres también todo el amor ahora’’. En esos versos de juventud el amor aparece como experiencia visceral, bastante entrañable para el hombre; y luego Eros fluye, como queriendo vencer el feroz desamparo del tiempo: ‘‘En la sala severa / se buscan como ciegos nuestras dos soledades’’. Sí, en ellos, los amantes, se expresa entonces la cercanía de lo tibio, de alguna despedida vesperal inolvidable: ‘‘Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos’’. Pero ya también el dolor del amargo desprendimiento, la herida: ‘‘Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo” –dice el poeta-, como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas’’.

Asimismo, en muchos textos de la primera etapa de Borges, el tema amoroso se presenta bastante marcado por la tragicidad y la retórica del romanticismo. De tal suerte, la ausencia del ser amado se describe, alguna vez, como un sol terrible; manifestación sensorial de la conciencia del vacío; y luego, más adelante, percepción imaginaria del abismo, lo que de cierta forma también deja implícita la eterna dicotomía de ‘amor o muerte’: ‘‘Tu ausencia me rodea / como la cuerda a la garganta, / el mar al que se hunde.’’

En términos generales, el Eros borgiano se nos revela muy marcado por el recato y la añoranza. Y seguramente que ello nos conecta directamente con la biografía del autor… Respecto al amor, la poética de Borges responde, es evidente, a la mentalidad de un individuo que, a pesar de ser un confeso heresiarca, resulta religioso en el sentido esencial de la palabra. Mentalidad de quien, como se sabe, no vivió con efervescencia ni amplitud los placeres inmediatos de la carne y en cambio se identificó casi totalmente con los del espíritu.

Es acaso “El amenazado” el texto borgiano que contiene mayor cantidad de elementos en cuanto a la concepción amorosa de su autor. Allí, Eros es avistado por el pudibundo y temeroso poeta con estas palabras: “Es el amor / tendré que ocultarme o que huir. / Crecen los muros de su cárcel como en un sueño atroz.” Eros avanza y ‘amenaza’. El hombre teme sucumbir ante la tempestuosa forma de su ser y de su estar, etéreo y corpóreo a la vez.

A partir de una paradójica concepción monista del universo, se le ocurre que cada mujer es la misma mujer, la Mujer, que todas las experiencias amorosas son una sola y la misma, el Amor. Pero nada puede contra la fuerza sibilina del Eros, contra su imprudencia deliciosa; ni los placeres de la razón ni los mecanismos de la costumbre ni el afecto maternal; todo parecen sucumbir frente a este dios omnipresente… el poeta dice: “De qué me servirán mis talismanes, / el ejercicio de las letras, / la vaga erudición, / el aprendizaje de las palabras que usó el áspero norte para cantar sus mares y sus espadas, / la serena amistad, / las galerías de la biblioteca, / las cosas comunes, / los hábitos, / el joven amor de mi madre, / la sombra militar de mis muertos, / la noche intemporal, / el sabor del sueño...”

El Otro lucha por definirse frente al Uno y, de pronto, pero se convierte en punto de referencia inevitable: “Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.” Ciertamente, nada puede adormecer o domeñar al invasor. El alivio que da, el placer, viene siempre de la mano con el temor a la infausta soledad, puesto que las cosas sólo adquieren realidad satisfactoria ante la presencia del Otro. El insistente Amor reclama comunión espiritual y de la carne. Por ello, la mujer que nos ocupa y que nos place, es también la que nos duele: “El nombre de una mujer me delata –dice Borges, para terminar de manera contundente el poema– / me duele una mujer en todo el cuerpo.”

En algunos otros versos de la madurez, el amor no es más que una reflexión: ‘‘Este polvo que soy será innumerable. / Si una mujer comparte mi amor / mi verso rozará la décima esfera de los cielos concéntricos; / si una mujer desdeña mi amor / haré de mi tristeza una música, / un alto río que siga resonando en el tiempo. / Viviré de olvidarme’’. En otros, el deseo de lo imposible: ‘‘Que no daría yo por la memoria / de que me hubieras dicho que me querías / y de no haber dormido hasta la aurora, / desgarrado y feliz.’’ O una mera recreación literaria: ‘‘Diana, la diosa que es también la luna, / me veía dormir en la montaña / y lentamente descendió a mis brazos / oro y amor en la encendida noche. / Yo apretaba los párpados mortales, / yo quería no ver el rostro bello / que mis labios de polvo profanaban. / Yo aspiré la fragancia de la luna / y su infinita voz dijo mi nombre. / Oh las puras mejillas que se buscan, / oh ríos del amor y de la noche...’’ O simplemente un fantasma que merodea la atmósfera del poema, con una que otra repentina aparición en su discurso.

Respecto a los últimos libros, la de Borges sigue siendo una literatura puritana de una refinada y, para muchos, alarmante castidad. Eros en ella es la eterna nostalgia, un vacío irremediable que algunas veces se reduce a la cándida evocación de algún beso, del acto amatorio más simple y primigenio: ‘‘La memoria del tiempo / está llena de espadas y de naves / y de polvo de imperios / y de rumor de hexámetros / y de altos caballos de guerra / y de clamores y de Shakespeare. / Yo quiero recordar aquel beso/ con el que me besabas en Islandia”. Dentro de este contexto, Islandia es el paraíso perdido y por tanto el amor (el amor, lo único que pareciera salvar al hombre del olvido); y el beso es una experiencia pletórica y es una síntesis del tiempo, puesto que en él el instante concentra y descarta todos los elementos que les son caros al poeta, siempre fascinado por los valores culturales de la historia y, sobre todo, de la literatura.

Finalmente, en cuanto a la filosofía de la escritura, acaso justificando con ello toda la carga de nostalgia que permea su poesía, Jorge Luis Borges escribe: “Todo poema, con el tiempo, es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza’’, y concluye asegurando que ‘‘no hay otros paraísos que los paraísos perdidos.”

De todos modos, en Borges, como siempre, la aventura del espíritu es una experiencia fascinante. Nuestro autor, a pesar de sus relativas insuficiencias carnales o mundanales, ha sabido poner firmemente los pies en la tierra sin descender jamás del cielo; ha hecho del dolor ‘‘una música, un alto río que [sigue] resonando en el tiempo’’ y así, a su manera, ha ganado el eterno paraíso de los libros y del laberíntico amor, porque, a pesar de todo, la literatura lo salva frente al mundo para siempre en nuestros corazones.

…
*Publiqué este ensayo originalmente en el primer número de la Revista del Círculo Literario El Aleph, Santo Domingo, República Dominicana, agosto de 1999.

Otra vez

A lo lejos,
bardos y amantes
fracasados
tramarán
mitologías de papel
y leerán de nuevo
la historia del mundo:
la tierra baldía,
la rayuela,
los cien años de soledad
¿el tiempo perdido?

Hoy, como ayer o mañana

Cargar con la vida que
Se retuerce en las entrañas.
Ser para las excreciones
Cotidianas. La escritura. El dolor.

Andar con éste que soy,
desde la efervescencia del vacío,
Cuerpo y alma desamparados.

He aquí el resumen de los días:
El insecto impertinente. La espina.
Esta mancha de las horas sobre el papel…

Cita de estación

“¡Qué mudos pasos traes, oh muerte fría,
pues con callados pies todo lo igualas.”

Quevedo.

QUEDAN AMORES Y MURMULLOS

A la memoria de Orlando Muñoz


Ahora que mi madre pregunta quién es
Ese pobre hombre que yace en el lecho
Ahora que mis hermanas lloran desconsoladas
Ahora que llamas a mi hermano y te despides
Ahora que sacas fuerza y dices ya me voy
¿Qué caminos se habrán abierto para ti?

*
Hoy los libros no me sirven para nada, papá
Hoy pierde sentido toda la historia del universo

*
De pronto pasaron y pasan las horas
Y atrás quedan amores y murmullos

*
Las viejas fotografías dicen tanto de ti
Y ahora nada ni nadie puede retratarte la vida

*
Yo quisiera recordarte con alegría
Pero te vi crujiendo dientes contra la muerte
Hasta el último instante

*
Te mueres con mi nombre
Y yo he nacido con él

Y con él te escribo estas palabras
Y con él quisiera extenderte de sol a sol
Como cuando la tierra reclamaba tus manos
Y sembrabas la savia entre los surcos

*
Hoy es una verdad irrebatible
Uno nunca está preparado para la muerte, papá

*
¿Acaso no te vi apretando a la vida entre tus manos
Forcejeando con el tiempo, tratando de vencer?

Peleabas con demonios invisibles
Lidiando con tu dolor segundo a segundo
En tardes infernales que no parecían acabarse

*
Trato en vano de colocarme en tu lugar
Y apenas me muero un momento contigo

Y al rato resucito, débil de obras y palabras, sin ti

*
Sin embargo, dicen que
Las mismas lágrimas que te nublan la mirada
Te abren poco a poco caminos de luz

Y me doy a la poesía buscándote
Y me acuso razones en el misterio de las horas

Nos hemos de quedar con tu coraje
Con tu honradez a toda prueba
Con tu pasión, con tus ganas
De ser y estar ahí donde la vida reclamaba una esperanza
Aunque cada día sorteara un desconsuelo
Y aunque ayer y hoy la vida fuera pura bagatela, sin sentido

*
Yo no sé cómo consolarte, padre
Yo no sé qué poema te mereces

Hoy, que necesito tu bendición más que nunca

Yo no sé cómo consolarme
Cómo salvarte o salvarme la memoria

*
Quédate con estas palabras, mientras tanto

Y adonde quiera que vaya tu cuerpo, hijo del dolor
Adonde quiera que vaya tu alma, inquieta de justicia
Buen viaje, papá

Que la naturaleza siga el ciclo de la vida con tu cuerpo
Y que Dios, quienquiera que sea, acoja tu alma en la amistad...

Sobre el eje fatigado

La hoja pide su registro verbal

Es insaciable la página

Yo me dejo llevar
Pero no tengo tanta fuerza
Para andar o desandar tantos caminos

La vida en otra parte encuentra ríos
Y esto es verdad todos los días

Pero también es verdad
La historia de los agujeros negros

Hablo talvez de

Días sin costillas ni palabras
Días de silencio para ensordecer toda la noche

Los cuento uno por uno

Días para perder amigos
Días para chocar de cabeza contra el techo
Días para dibujar a Dios en una lágrima
Días que crujen o son espejos vacíos

Y días como éste
Con más de mil horas

Para sobrevivir
O dejarse vencer por la poesía.

Has cruzado el umbral

¡...y así te has hecho eterna en el murmullo de lo Imposible,
y alguna vez tendrás que dar explicaciones a la Felicidad...!

El espejo roto

¿Quién eres?
¿Quiénes son esos que te rodean?
¿Cuál es el sentido de tu vida y la de todos?

¿Acaso no te sabes rutinario al sol de los deberes oscuros del mundo...?
¿Hueco, monótono y estable: ¡acaso con el alma preparada para los azares de la felicidad!?

¿Eres el hombre o la mujer que un día de golpe percibe que el mundo pende
de una hilacha cansada, que entre vivir y sobrevivir hay apenas diferencias intrascendentes, partículas de tiempo, palabras, voluntades, geografías...?

¿Se te ocurre que vivimos –que sobrevivimos– en un mundo difuso y laberíntico, en una trama de enajenaciones en la que lo real puede ser perfectamente desplazado por lo virtual, o que el odio nos vence de tal suerte que cuando el espectro de la realidad nos sorprende o asalta, la existencia en el mundo se nos revela con tal contundencia que nos aturde, que nos convierte en escombros y polvo, en humo y sangre, en lágrimas, en ira, papeles, fuego, tiempo y olvido?

¿Qué visiones de mundo se te cruzan por el camino?
“un día saldrás a los apremios de la calle, como siempre, y la tierra, de pronto, ya no será la promesa feliz guardada en el silencio, ni mucho menos la imagen deslumbrante de las postales, porque los chiquillos jugarán a ser adultos en la pena, porque los amantes perderán la dulce memoria de la sal del último de los besos y porque, con voz terrible, al espanto de tus pupilas, un día se a b r i r á –gris– la flor amarga del siniestro?

¡No puedes imaginarlo!
¿Entiendes que, sin darnos cuenta –e inermes–, nos hemos acostumbrado a ser los espectadores pasivos del guión demoledor de una cohorte fratricida, seductora, incontrolable, perversa, que ensaya una y otra vez frente a nuestros ojos absortos los papeles de la inocencia, la farsa de la redención, la ilusión de la esperanza, y que nos invita –tenaz y persuasiva– a jugar con ella el peligroso juego de los espejos?

Sí. Pero sucede que el espejo está roto, para siempre, a tus ojos, y el cuerpo en él reflejado –como polvo. La memoria, la luz, rotas. Sí. Las esperanzas convertidas en desmanes... ¡Ay, entonces querrás ir y venir. Revisar el mundo. Llorar. Releer una carta. Recortar una foto. Y adorar lo que se va, terriblemente...!

...Supongamos ahora que cierras los ojos, ingenuo, que te vas –otro al fin– a tierra –o cielo– de nadie, queriendo escarbarla –o volar–, entimismado, buscando la luz, la muchedumbre... O que hoy eres el otro, yo, y en todas partes, abierta y enorme, reclamándote un grito, desde la indulgente avidez de la tinta, una página en blanco espera tus palabras...

Círculo de la Musa y el Trovador

Al acecho
la sórdida muerte
llama o punza

se ríe se retuerce
te abre las fauces te muerde las horas
pronuncia con sorna tu nombre
te ofrece su mórbido cuerpo desnudo
su gólgota pardo
su turbia promesa de metales

Pero
tú me besas o chillas
yo cabalgo

Contra témpano y guadaña
la fauna del eros impone su murmullo

Hay arcos que se abren y se cierran
dos que se buscan y se huyen

Desde los labios así se atan y desatan
las posibilidades infinitas

Juego de luces y sombras

Ah
tienes
que amarme
despacio

que detrás de la puerta innombrable
la pálida parca tiene prisa
espinas de hielo
abismos de calcio
y espera…

Cerré los ojos

y hacia mí,
sobre el temblor del minutero,
venía tu cuerpo, danzando,
abierto en pétalos y verbos...

Cerré los ojos

y hacia mí,
sobre el temblor del minutero,
venía tu cuerpo, danzando,
abierto en pétalos y verbos...

Arte poética

Las almas del aire
retozan como niños en tu pelo.

Ser poeta en este instante
podría ser un obstáculo enorme.

Líneas oscuras definen la estatura
del instante, lo sabemos:

Encontrarse también es perderse.

En una estrofa
podría caber muchas quimeras:

un vuelo de aves abismadas,
los espacios atravesados por un rayo,
la luz que parte en dos el tiempo,
las húmedas horas que son cuerpos...

Pero el deseo se impone,
su poesía circula por la sangre,
para nombrarnos, sin rubor,
su gramática desafía cursilerías infinitas:

Tú y Yo:

voluntades que danzan,
mundos que al beso se abren y se cierran,
pronombres:

Allí quedamos atrapados.

Para recordar

La de tus ojos,
camino de la luna:

la luz...

Y
aquellos besos:

los de tus labios,
espejos de mi boca...

Yo, tú, él, ella, ellos...

TRISTES
Y TOSCOS

HENCHIDOS
DE SOMBRA
Y SOLEDAD

se les ve cruzar
la puerta
la calle
la noche

en escobas
deslizarse
como brujas
por el viento

descender
en parihuelas
sobre
bares y cafés

Van
de cuerpos etéreos
a discutir si son
si están
si no

a masticar la nostalgia
la rabia
los amores de papel

Flotan
o se esfuman
en tos y arrugas
con el alma del cigarro

Leves y lerdos
se cumplen
en el exacto ritual
del minutero

Y
se sabe
que regresan
a la calle
la casa
la cama

que mañana volverán
con ojos
pobres
a buscarte
y a buscarse

porque alcohol y luna
los repiten para siempre
y porque son de barro y viento
sus palabras.

Son las once y diecisiete

Hoy es amarga el alba
el ojo
triste

Pero has de beberte
la luz
cargar
con horas y murmullos

¿Aún quieres
preguntarle al caminante
dónde vive
la esperanza?

¿Quieres
el beso todavía?

¿Te animas
a remover
la tumba
en que los bardos vacuos
enterraron la poesía?

Hoy es amarga la palabra
y el mundo un libro
en una lengua indescifrable…

Poema con primates, aves y batracios

COMO
CÁNDIDAS RANAS
PARA LA DILATADA
MELANCOLÍA
DE LAS TINIEBLAS
las camareras
saltan o danzan
risueñas
entre vocales roncas y café

aquí o allá
las caderas se retuercen
y en pleno espasmo
de las horas
la vida cobra o paga sus apetitos

los ásperos gendarmes
—lengüilargos
babeando
como perros anhelantes—
envejecen
trago a trago
acodados en la barra del infierno

las sombras
se diluyen o se abisman

pasan lunas y suspiros
carcajadas de madera
lagrimeos de reptiles
argonautas hostigados y bachatas

despatarrado en un rincón
un borracho sueña
que se levanta un jardín sobre un pantano

toma nota el poeta
leyendo cada suspiro
y a la gracia del alba se levanta
con su nombre al fin sobre los pasos
temblando

con la noche
la pluma y el beso
y el oro y el tiempo
perdidos

y apenas la memoria nocturna
de unas cándidas ranas que son como los cisnes…

Poema que sí

Junto con otros en http://sustanciadeldeseo.blogspot.com/

Poema que no

¿Aún quieres el amor o
esa parda letanía de las horas perdidas?

El hoy poema es éste que no.

Hubo antes jardines abiertos,
nuestras fueron las grandes afirmaciones,
y fue de las hojas la esperanza.

Luego en la mirada un día volaron cuervos con hambre

y, en nombre de la literatura,

un lagarto hizo su trono sobre la piedra del amor.

En el trecho de la luz a la sombra

hubo luna y murmullo, hubo sol y soledades,

horas ganadas al infierno, sí, palabras enfermas
en el cuerpo, espacios vacíos, tristes apetitos de ti.

(Y buscándote, buscándome,

color perdieron los versos, los besos ganaron nostalgias)

Y hoy, así, éste que no, palabra por palabra, es el poema.

Epitafios

1

Trataba de vencer
con palabras la muerte.
Pero fue vencido, sin remedio,
en el primer renglón del poema.

2

Hay un cielo
pintado en el techo
Hay un poeta
atrapado en el poema
Hay afuera un niño
colgando de la puerta
Y en este nicho
hay una ventana
que conduce a otra ventana

3

Yace aquí el más triste Rapsoda de la Era de los Cuantos
Quiso Baladas para recomponer la Noche y sus Guarismos
Pero la Diosa Lunática y Descolorida jamás pasó frente a su Hogar…

Deuda pendiente

Te debo la historia y es ésta

el animal
me ataca de pronto
cuando menos lo espero
cuando quisiera tener
la gramática precisa
un acaso de luz
la flor azul
o el dardo certero

necesito
entonces
zozobrar sobre la nada blanca
de la página

hundirme
sin retorno
en unos ojos
o en unos labios
o en unos brazos
que no están.

eventos que

evidentemente

la poesía no puede resolver...

Balance de las horas

De la luz apenas
tengo fragmentos
migajas de memoria
esquirlas de tiempo
versos disueltos en el aire

Y me sobran
soledades
esquinas de barrio
esperanzas que aún esperan

Me debe
tantas promesas
tantos amores invisibles
tanta ruina esta ciudad…

Santo Domingo, año cero y en curso...

ESTOY AQUÍ
DANDO VUELTAS
CON UN VERSO
atravesado en la garganta

aquí
contigo

donde
el mapa
tiembla

diminuto

a punto de
disolverse
en la mirada

donde la luz no puede conjugarnos

en este teatro
de humo y pantomimas
en este dibujo
donde apenas palpita
el tiempo
y la memoria

aquí donde la patria es
un murmullo de hojas secas
un largo letargo de lagartos

un bostezo que se prolonga
entre discursos
que dan vueltas
atrapados
en una pompa de jabón

entrañable y proterva
la tierra de mi madre
es una cruz atravesada sobre el pecho

¿es
tatuas

fechas?

y ruinas

y amores
de niño

y tristezas
de siempre

como
una triste damisela
trenzando nubes
en el absurdo de las horas
debajo de su careta merenguera
borracha de sol y maldita
su aliento
es esta fábula que somos

—las páginas en blanco
—los amores de papel

entre sus piernas
se quedarán petrificados
tus labios

tus ojos en ella
padecerán el olvido de los haces

se hará carcoma la memoria
tizne sin rumbo
polvo y humo —desde siempre

porque esta tierra
te ha inventado los pasos
el silencio
la palabra

porque dibuja tu sino
desde el claroscuro de su rostro
en la lámina quebrada de la memoria

y porque los ciclos
de la vida y de la muerte
ruedan y ruedan con ella
por el mapa
sin pausa
sin rumbo
contigo
sin ti

Digamos...

Digamos que
zapatos y caminan

digamos
que aman
que deambulan que copulan
que son que constan y que rugen

digamos
que se marchan
lejos
que sufren y recuerdan
que contienden y patean

que tropiezan
que las promesas se les rompen
como frágiles cristales

digamos que pasan
o se quedan
y que el hastío feroz
los deshace poco a poco
en su burbuja

digamos
que sueñan que tosen
que saltan
que bailan que cantan
y ermitaños en la copa
y en los húmedos andenes
hienden mares y zozobran

y digamos
que un día regresan
aturdidos
que abren los ojos las puertas
los brazos
y que el viento los disuelve
como polvo
en sus caminos

Preguntas para entender La República de Platón

OH, POETAS, MAMÍFEROS PARLANCHINES
DE TODOS LOS PUEBLOS, DE TODAS LAS EDADES,
¿por qué siempre han querido echarnos de la República?

¿Será porque creen que sabemos del hambre y de la sed?
¿De uno y otro y otro pan y pan y pan disueltos en una lágrima?

¿Acaso porque sabemos, por ejemplo, en qué cauce
se bañan tres veces los peces azures, como también
perdernos en la noche y saltar, a ciegas,
los charcos en que la luna se disuelve silenciosa?

¿Será porque creen que sabemos en qué nido crecen y se enroscan
las arteras serpientes y quién es el ángel oscuro
que administra su veneno al atardecer?

¿Por qué, poetas del mundo,
tiernos y babosos batracios solitarios?

¿Creerán que sabemos, como otrora también
los dioses vagabundos,
dónde huelgan los húmedos cuerpos de las vírgenes
que almacenan silencio y madrugada?

¿Acaso se les ocurre que nos hemos enterado
de cuáles son los himnos con que se mecen
las estatuas de las grandes avenidas
y cuáles son los perros irreverentes que las riegan?

¿O es porque, en fin, como siempre lo desearon los tiranos,
aún no aprendemos a hacer silencio, vencidos,
y quedarnos detrás de un punto sin palabras?

Tan linda te vas te ves te vi

No te miro
Yo no te
Conozco
Tan linda
Te ves
Te vas
Te vi
Tan ya
No te quiero
No me miras
No te importa

Quién es ése
Que te lleva
Quién es
Éste que te pierde
Quién es
El enemigo
Silencioso
De mi horario

No te miro
No te conozco
Sol y sombra
Sombra y
Murmullo tú

Tan tuya
Te vas
Te ves
Te vi
Tan ya
No te quiero
No me miras
No te importa

Tan
Del viento tú
Tú tan tuya

Tan ajena tú
Tú tan otra
Tú tan linda.

Poeta con pique

HOY
ME URGEN
PALABRAS ASESINAS

palabras como piedras

polvareda
para los hórridos espejos
de la nada

proyectiles exactos

endiablados vendavales
para pájaros aciagos

apremia convencerme
de que tengo un nuevo nombre
una gestión personal
recién nacida
un destino que asumir
con cara dura

sin el peso de las horas
ya vividas
y
con desdén
por esa muerte
que me falta…

Le gustaba escribir versos...

“Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer”.

Pudo haberle dicho eso a su madre el 12 de julio de 1904, cuando vio la luz del mundo por primera vez. Sí, porque le gustaba escribir versos. Versos para transfigurar lo cotidiano desde la magia verbal:

“La línea que tu espalda
ha dividido
en pálidas regiones
se pierde y surge
en dos tersas mitades
de manzana,
y sigue separando tu hermosura
en dos columnas
de oro quemado, de alabastro fino,
a perderse en tus pies como en dos uvas,
desde donde otra vez arde y se eleva
el árbol doble de tu simetría,
fuego florido, candelabro abierto,
turgente fruta erguida
sobre el pacto del mar y de la tierra.”

Versos, a veces, inquietantemente eróticos:

“La pondré como una espada o un espejo,
y abriré hasta la muerte sus piernas temerosas,
y morderé sus orejas y sus venas,
y haré que retroceda con los ojos cerrados
en un espeso río de semen verde.
La inundaré de amapolas y relámpagos,
la envolveré en rodillas, en labios, en agujas,
la entraré con pulgadas de epidermis llorando
y presiones de crimen y pelos empapados.
La haré huir escapándose por uñas y suspiros,
hacia nunca, hacia nada,
trepándose a la lenta médula y al oxígeno,
agarrándose a recuerdos y razones
como una sola mano, como un dedo partido
agitando una uña de sal desamparada.”

Versos también, ante la impotencia y la rabia, para denunciar la muerte y sus chacales:

“Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños…”

Versos impregnados de romanticismo, desconcertadamente sencillos y hermosos:

“tu boca era mi día y mi noche terrestres
y tu piel la república fundada por mis besos.
…
hay sólo tu mirada para tanto vacío,
sólo tu claridad para no seguir siendo,
sólo tu amor para cerrar la sombra.”

Versos tan claros como contundentes, porque:

“Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.”

Versos para preguntar y responder:

"¿Para qué sirven los versos si no es para esa noche
en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
para ese crepúsculo, para ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?"

Así es. Así fue. Le gustaba escribir versos. Para toda ocasión. Por lo que al morir, el 23 de septiembre de 1973, pudo haber dicho:

“Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.”

¡Loor al gran poeta! Era chileno. De niño le llamaban Ricardo Eliecer Neftalí Reyes, pero él quiso nombrarse, luego, Pablo Neruda.

Santo Domingo, año cero y en curso...

SOÑAR Y
DESPERTAR AQUÍ

SALTAR DE LA CAMA
Y DILUIRSE EN EL AZOGUE

merecer la sonrisa del sapo

alcanzar el horario

arribar a la hoja en punto

para suspirar sobre una tumba talvez
para leer y escribir allí
en la heredad de los relojes derretidos

donde el cielo en olas se resiste a ser nombrado
donde desdibujar las curvas del amor
donde solazarse en el imaginario de lo imposible

donde preguntar por un ángel
por un proyecto perdido

y luego ordenar sobre la barra
sin remedio
una bachata
y un puñal...

El peso de los días

Horas
Fatales

Desleídas

Ella no estaba
Ni la luna recreaba las formas

Bucando su rastro
Leí todos los poemas
Todos los ríos crucé
Agoté sin suerte toda la noche

Historias para el olvido

Vienes. Te vas. Vuelves.
La vida es abrir y cerrar círculos.

Caminando. Corriendo. Saltando.
Invocando sortilegios. Dioses de barro.
O retando demonios de humo y de sol.

Ven y vete.
Las tuyas son historias para el olvido.

Y estás aquí, pero no. Y si te vas,
será porque todavía no acabas de llegar.

¿Te llamas Jacques, Jean, Pierre?

Poema con espinas

soñaba
laberintos

las calles
más angostas
más astutos los niños

soñaba poemas

y
yo
estaba
atrapado
en el diccionario
buscándolos
perdiéndome sin causa
con-
sumiéndome allí
donde
yo
no acababa de nacer
o
daba vueltas
yo
insensato
sobre la palma de mi mano
o
yo
daba
vinagre
a las palomas
o
yo
ciego y sordo
me cardaba la cabeza con los pies

historia de locos
soñaba

luego
un dedo
me mira
o está llorando

no sé

luego llueve
o la luna
me saca la lengua
o algún ruiseñor
entona
el himno nacional

no sé

el ánimo
se viste de musa
y
canta

contra
la muerte
contra
la línea recta
vuelve
a levantarse
conmigo

giro
a la izquierda
ladro
salto
escribo

abajo
arriba
todos obraban abismos

entonces
todos eran
yo
y era
siempre gris
el cielo en las pupilas

imágenes absurdas

la
esperanza
por ejemplo
totalmente muerta
y estaba
en el piso
con sus ocho patas verdes para arriba

y el amor se arrastraba con ella
o andaba vestido
y desarmado
a pleno sol

pero
no digo esto
por apartar una cruz
no es que quiera
edificar
un matadero

no es que joda
no

ni encumbro al ave
de mal agüero
ni tampoco respaldo con esto
lo que a otro dicta la sombra

apenas
le abro escotillones
al mito de la verdad

a penas
enuncio
un torrente
y
me hago
preguntas

desconcertado

¿hay
algún hilo
alguna ariadna?

conste que
quisiera ser optimista
pero
¿qué
bandidos
qué
funcionarios
qué
serpientes me acechan
al final de cada manzana?

el caso
es que
hay un país
en el mundo
pataleando
en un estanque
de aguardiente

la
voluntad
de poder
quedó atrapada
en el espejo

alguien sigue
soñando
que la máximogómez
se sigue entaponando
con las mil y una
madres
pedigüeñas
ante el redivivo cadáver
del más grande
y trapacero
cortesano de la república

y
en pleno
contoneo
de las nalgas
la hiel
de las bachatas
sigue dando
forma
y
fondo
al vecindario

todas
las emisoras
se ponen
de acuerdo
para que
votemos el golpe
y la memoria

y
es
así
como
la sustancia
nos circunda
por todas partes

entre
romo
y sol
y golpes
de barriga

entre
humo
y luna
y golpes
de vagina

con
esos
gigantescos
altavoces
que difunden
el logos

con
esos
diarios
que aturden a la gente
y luego
engrosan
enormes
vertederos

aquí
deliran
setenta
y siete poetas
con mi nombre

y
antes
de que
se disuelva
la luna
en el cielo

antes
de que en luz
el sol imponga
su volumen
y calcine
la pálida
memoria

quisieran tener
algo más qué decir

pero
nietzsche
y juanbobo
han muerto
y
dios
desde entonces
no ha vuelto a
tomar la palabra

ah
si la poesía
sirviera para sobrevivir
en la ciudad
para tomar autobuses
y refrescos…

Dicen que dijo…

Dizque dijo que no hay grandes diferencias entre realidad y ficción, ni entre lo verdadero y lo falso. Que una cosa no es necesariamente cierta o falsa; que puede ser al mismo tiempo verdad y mentira.

Que, de vez en cuando, te tropiezas con la verdad en la oscuridad, chocando con ella o capturando una imagen fugaz o una forma que parece tener relación con la verdad, muy frecuentemente, sin que te hayas dado cuenta de ello.

Dizque dijo que el lenguaje político, tal como lo usan los políticos, no se adentra en ninguno de estos territorios dado que la mayoría de los políticos, según las evidencias a las que tenemos acceso, no están interesados en la verdad sino en el poder y en conservar ese poder. Y para conservar ese poder es necesario mantener al pueblo en la ignorancia, que todos vivan sin conocer la verdad, incluso la verdad sobre sus propias vidas, y en tal sentido lo que nos rodea es un enorme entramado de mentiras, de las cuales nos alimentamos.

Dizque dijo que lo que pretende mostrar es que los crímenes de los gobiernos estadounidenses posteriores a la segunda Guerra Mundial sólo han sido registrados de forma superficial, no digamos ya documentados, o admitidos, o reconocidos siquiera como crímenes. Y que, aunque limitadas, hasta cierto punto, por la existencia de la Unión Soviética, las acciones de EE. UU. a lo ancho y largo del mundo dejaron claro que habían decidido que tenían carta blanca para hacer lo que quisieran.

Que los gobiernos estadounidenses apoyaron y en algunos casos crearon todas las dictaduras militares de derechas en el mundo tras el final de la Segunda Guerra Mundial: en Indonesia, Grecia, Uruguay, Brasil, Paraguay, Haití, Turquía, Filipinas, Guatemala, El Salvador y, por supuesto, Chile (y, por cierto, dicen que se le olvidó República Dominicana), y puntualizó que cientos de miles de muertes tuvieron lugar en todos estos países.

Y dizque entonces se preguntó si tuvieron lugar, si son todas esas muertes atribuibles a la política exterior estadounidense, y dizque se respondió que sí, que tuvieron lugar y que son atribuibles a la política exterior estadounidense, pero luego dizque dijo que ustedes no lo sabrían. Que esto nunca ocurrió. Que nunca ocurrió nada. Que ni siquiera mientras ocurría estaba ocurriendo. Que no importaba. Que no era de interés.

Dizque dijo que los crímenes de los gobiernos estadounidenses han sido sistemáticos, constantes, inmorales, despiadados, pero que dizque muy pocas personas han hablado de ellos. Y que dizque esto es algo que hay que reconocerle a EE. UU., que ha ejercido su poder a través del mundo sin apenas dejarse llevar por las emociones mientras pretendía ser una fuerza al servicio del bien universal. Y que ha sido un brillante ejercicio de hipnosis, incluso ingenioso, y ha tenido un gran éxito. Y que los EE. UU. son sin duda el mayor espectáculo ambulante. Que pueden ser brutales, indiferentes, desdeñosos y bárbaros, pero dizque también son muy inteligentes. Y dicen que dijo que Inglaterra era cómplice de muchas de esas barbaridades.

Luego dizque se preguntó que qué le ha pasado a nuestra sensibilidad moral, y que si hemos tenido alguna vez alguna, que qué significan estas palabras, que si se refieren a un término muy raramente utilizado estos días: conciencia, y que si no es una conciencia para usar no sólo con nuestros propios actos sino para usar también con nuestra responsabilidad compartida en los actos de los demás.

Dizque dijo que la vida de un escritor es extremadamente vulnerable, apenas una actividad desnuda. Que no tenemos que llorar por ello. Que el escritor hace su elección y queda atrapado en ella. Pero que es cierto que estás expuesto a todos los vientos, algunos de ellos en verdad helados. Que estás solo, por tu cuenta. Que no encuentras refugio, ni protección, a menos que mientas, en cuyo caso, por supuesto, te habrás construido tu propia protección y, podría decirse, te habrás vuelto un político.

Que cuando miramos un espejo pensamos que la imagen que nos ofrece es exacta, pero que si te mueves un milímetro la imagen cambia. Que ahora mismo estamos mirando a un círculo de reflejos sin fin. Pero que a veces el escritor tiene que destrozar el espejo, porque es en el otro lado del espejo donde la verdad nos mira a nosotros.

Y dizque dijo que cree que, a pesar de las enormes dificultades que existen, una firme determinación, inquebrantable, sin vuelta atrás, como ciudadanos, para definir la auténtica verdad de nuestras vidas y nuestras sociedades es una necesidad crucial que nos afecta a todos. Que es, de hecho, una obligación. Y que si una determinación como ésta no forma parte de nuestra visión política, no tenemos esperanza de restituir lo que casi se nos ha perdido: la dignidad como personas.

Eso dicen que dijo. Y lo escucharon todos los que estaban sentaditos y bien vestidos en plena Academia Sueca. Y dizque es un dramaturgo inglés, le llaman Harold Pinter y ganó el Premio Nobel de Literatura 2005.

Resaca dadaísta

Leyendo yo

su que informes
baleada
momento
la mañana
Mujer un
constantemente
Cabral
pecho confirman
esposo negativa
Emilia
disparo celoso
Regional
encontraba familia mes
de fue dentro policía
haciéndose ex
Gómez el
suicidarse
visitando balazo
su Arismendy citado
en dándose
muere
presentó para médicos
Rosa mientras
de Gómez identifica
por cabeza
en un irritado años fue
en Vanesa que
mientras tarde
por deceso y del estado

sale a golpearme la muerte
también...

Banderas atadas al cuello

1

DE MIL FORMAS, INSISTENTE,
LA INIQUIDAD VENCE VOLUNTADES
Nos abre infiernos al paso
Nos va corroyendo el alma,
Sin pausa, inexorablemente.

¿Vas a renunciar al mundo
Hombre decadente,
Desventurada mujer,
Miserables ambos en la duda y el polvo?

Mil caminos se abren a tu paso cada vez…

2

Y HAS DE NACER
Y HAS DE MORIR AQUÍ
BARDO CON UN VERSO
ATRAVESADO EN LA GARGANTA

cuerpo sin luz
en puro hueso

a veces huérfano de tiempo y amores

espectro y soledad
flagelada la mirada
en una y otra y otra cachetadas de la historia

¡pero del cero al uno cuántos intersticios!
¡cuánto camino por recorrer!

y has de amar
y has de llorar aquí

donde a veces el mapa tiembla
diminuto
a punto de disolverse en los dedos...

Poema para leer antes de ver o soñar una mariposa en pleno vuelo

Esta sombra y estos dedos y estos labios que
contigo se deslizan, se destilan, se disipan…

¿Qué hacer con ellos, en las trenzas?

¿Es esta página la vida y esta hora
y este pie detrás del otro y esta palabra?

¿Con estos versos defines la corriente del río?

El mundo es un laberinto. Un murmullo. Una guerra
de fantasmas. Ilusiones. Forrest, Lola, Puertas, Carcajadas.

El mundo es un rompecabezas. Pasión y bostezo.
Lágrimas. Suspiros. ¿Mausoleos, Paredones, Caminos?

Debes perderte y debes encontrarte. Correr. Sí.

Correr. Pero, ¿cuántos zapatos habrá que ponerse?
¿Cuántos poemas habrá que escribir mientras corres?

Historia para leer con un clavel en los dedos

Quiso
con ella
que su nombre fuera Sí.
Quiso beber en sus ojos
la posibilidad.
Ser Sí, danzando
bajo un diluvio
demencial
de flores enfrentadas a un desierto.
Quiso Ser con ella y en ella
lo inenarrable Sí.
Quiso Ser Sí
más allá de los ojos de la noche,
total y Sí,
dejándose beber en su boca,
deslizándose Sí por su cuerpo.
Quiso ser un himno a lo deseable.
Ser el Sí de las cosas
y la cosa en Sí, para Sí.
Pero,
al preguntarle nombre y esperanza,
ella quiso ser sumamente precisa,
sincera,
terrible,
y apartando uno por uno cada Sí
como a los pétalos de una flor endemoniada
le dijo,
simplemente,
No…

A la que no

I

Eco
de silencios

Eco de olas
y peces

Eco
de apetitos
y barcos
que no zarpan

Que no se consuman

Milagros
que las horas olvidan

Y
aún
siguen
cayendo
las hojas
como esas horas

inútiles

perdidas

y
yo
hun
dién
dome
despacio
con
ellas

entrampado

en las dudas
de mí…


II

Que qué
que dónde
que cómo
que por qué

dormía mi voz
simplemente
al amparo de una noche de esas
que irremediablemente se pierden

no lo supe
y no sé

y si luego las horas maduraron versos
si luego flotaba en las palabras
el murmullo
nocturno
de tus ojos
entonces te debo la historia y es esta

el animal
me ataca de pronto
cuando menos lo espero
cuando quisiera tener
la gramática precisa
un acaso de luz
la flor azul
o el dardo certero.

necesito
entonces
zozobrar sobre la nada blanca
de la página

hundirme
sin retorno
en unos ojos
o en unos labios
o en unos brazos
que no están.

eventos que

evidentemente

la poesía no puede resolver...

La mirada...

Tus manos son aves leves e inquietas.
Dibujan historias imposibles en el aire.

Las miro.

¿Soy yo quien tiembla?
¿Son tus manos las que miran mis ojos?

Poeta con la tarde sobre los hombros

Hoy, a propósito de flores: ni un solo pétalo...
¿Acaso contagio de ti, hoy virulenta en la torva desgana?

Vengo acumulando muecas atrasadas,
miradas que no miran, cajones en que nada encaja
...relojes derretidos hurtados de un cuadro de Dalí.

La vida: un sueño que se sueña a sí mismo sin sueño.

¡A veces tan ancha la ciudad y sin un rincón para los dos!

Día es este para la literatura. Con abismo, con
ganas de ganar perdidas. Con hambre y sed de ser y estar.

¿Qué cosas increíbles podrás hoy estar creyendo?

¿No sabes? Tampoco yo, hoy huérfano del mundo y de ti...

Nociones de Física para principiantes y para veteranos que no acaban de aprender

Primera ley newtoniana del movimiento erótico

Si es cero
la suma vectorial
de las fuerzas eróticas
que actúan sobre una persona,
dicha persona permanecerá en reposo
o seguirá a b u r r i d a m e n t e
m o v i é n d o s e a v e l o c i d a d c o n s t a n t e.


Segunda ley

Una fuerza erótica neta
ejercida sobre una persona
la acelerará en cuerpo y alma,
es decir: cambiará su resolución amorosa.


La ley tercera

Cuando una persona
ejerce determinado tipo de calor sobre otra,
esta otra persona
ejerce también cierto calor sobre la primera.
Así, la excitación que ejerce
la primera persona sobre la segunda
debe tener la misma magnitud
que el ardor que la segunda persona ejerce
sobre la primera, pero con opuesto sentido.


Primera ley erótica kepleriana

Los cuerpos
giran alrededor del amor
en órbitas elípticas
en las que el sexo
ocupa uno de los focos de la elipse.


La segunda ley

Cuanto más cerca está alguien
del cuerpo de la persona amada
con mucho más rapidez logra moverse.


Única ley erótica coulombiana

La fuerza de la pasión amorosa
es proporcional al producto de las cargas eróticas de los cuerpos
dividido entre el cuadrado de la distancia que los separa.


Principio universal de la conservación del amor

El amor no se establece ni se arruina, sólo se desquicia…

Primera ley de la fuerza erótica de la gravedad

Entre el tú y el yo
cuanto más
separados
estén los cuerpos
menor será
la fuerza gravitatoria entre ellos...

Tres versiones de la tristeza

1

“Te quería
con el corazón limpio,
como un niño.

Y era mi sueño habitar
un universo inventado
por nosotros.

La historia es otra
sin embargo.

Soñaba paraísos de papel:

cerrar los ojos
al roce tenue de tus dedos en mi rostro,

caer sobre la cama
en un nudo de brazos y piernas...

Disueltos en el murmullo del tiempo,
soñaba que nos mirábamos,
que nos olíamos, que nos besábamos.

Soñaba paisajes, ternuras, sí,
tú y yo, cada uno en la punta de los dedos
dibujando la geografía precisa del otro.

Y
¡mira cómo el frío del amor
me escarcha el cuerpo!

¡Mira por dónde van las horas
...sin ti!

¡Cómo soñaba!

El cuadro sólo es otro, de pronto:
despedirnos del ensueño y de la luz,
conjugar en pasado los verbos
y entrar lentamente en la sombra,
tú y yo

...tan lejos del amor.”


2

Las palabras de los dioses son actos;
las tuyas sólo dolores atrapados en el cuerpo.

¿Acaso no te quemabas en la chispa del deseo?
¿No te urgían versos y besos para urdir,
en un acaso desnudo, la trama de un dulce laberinto?

¿Acaso no te agotabas despacio en la esperanza,
en un paisaje de celdillas y espejismos
en que el otoño se hundía lentamente en los puñales del invierno?

Soñabas.
¿No es eso la vida?

Pero
tus palabras,
a ras de piel,
inapelables,
eran pétalo y espina…


3

Dijo que buscaba
una sombra entre los transeúntes despistados.
Que buscaba luces, líneas, tormentas.

Pupilas y dolor ante un retrato,
se le ocurrió que toda historia
es un abismo de nubes y tijeras,
y el amor un torbellino.

Pasiones buscaba, eclipses, naufragios.

Buscaba
una palabra estremecedora,
un jardín y una casa para el sueño.

(A veces quería quedarse plantada en un verso).

Dijo que guardaba amor y cuerpo,
voluntades y versos
para el alma que trajera miel en la mirada
y agua fresca en los labios del beso.

Un abrazo buscaba, una caricia, un te quiero.

Y dijo que buscaba flores,
crepúsculos,
lunas.

Y espacio buscaba, y tiempo.

(De paso hacía planes para ser,
para estar,
para merecer).

Buscaba signos, historias.

Cielos, dioses, infiernos.

Y dijo que a veces ni siquiera sabía
qué buscaba.

Pero buscaba.

Y dijo que un día olvidó cómo encontrarse en el espejo…

Columna

Y
la
noche
se
hizo
larga
queriendo
retenerte
y
rodé
con
las
palabras
por
abismos
de
páginas
blancas
triste
de
noches
y
labios
dejando
las
uñas
las
ganas
las
horas
allí
donde
el
poema
y
tú
se
me
esca
paban
de
las
manos...

Replanteamiento del instante

Hoy el mar
son tus ojos,
tus labios el milagro,
mis manos
la historia, el camino,
y tus senos, sueño eterno,
las almohadas del deseo…

Cosquillita

Del otro lado estás tú.

Yo, apenas definido en
un gesto, a punto de saltar.

Y el que tenga narices para ver que oiga

DETRÁS
DEL DIARIO
SE DILUYE EL ÁNIMA
EN LAS MANOS.

Luz y
pupilas
arrojadas al vacío.

Ciclos de carbón
para que den vueltas allí
—burbujas— las palabras,

para que se curen del peso
de las grandes verdades,

para que retocen como chiquillas
sobre la cruz del devenir.

Para que salten a la calle

como si hoy nos fuera dable
volver a ser
y seguir.

Como si aún las niñas pudieran
asumir la didáctica de la luz,

como si pudieran
recuperar divinidades,
levantar promesas derretidas
—ciegas las esperanzas otra vez—.

Pues he aquí
desde los siglos y los siglos
la orografía del humo y el silencio
—los signos en su queja—.

He aquí la vaga república de la sangre
—la gran oreja sorda—.

Y, de otros días,
bajo las axilas ilustradas,
no la memoria:
apenas el sueño —seco— solamente.

Y el beneficio final: Los dedos manchados...

Acuarela de mujer con tacones

CALVA DE VOZ
Y PARLANCHINA
con ombligo popular
a toda vela

—plebeya
—cumbanchera

habitando el más acá
sin sobresaltos
y bailando en el concierto
de un reloj sin manecillas

¡qué forma que tienen
de quererte en las esquinas!

¡qué forma tuya de pasar
sin dar un paso

con tacones a propósito de calles
y con etéreos redentores
a propósito de rejas!

—anodina
—entimismada

fugaz y eterna tú

siempre jugándote
la cama con la muerte

—genital
—desaforada

clavada la mitad de tu mitad
en la pupila ronca de las horas...

"No te me quites del amor"

No me
rompas
el paso
no eludas
las sílabas que salen a buscarte
a endulzarme los labios
con tu nombre

No me sobres
como a veces las palabras

No me faltes
como a veces
el tiempo
la lluvia
la noche

No me sueltes
no me dejes vivir en paz
no me digas tu silencio
ni tu hielo ni tu muerte

No te me quites
del beso
no te marches
no me olvides

No
no te me quites del amor...*

*
(¿Acaso no hay edades y versos así,
que uno quisiera salvar de la intemperie del tiempo?).

Lacus Temporis

Cuerpos
de barro.
El tuyo. El mío.
Obras de lluvia y de sol.

Voluntades amanuenses de un niño ciego.

Trémula la carne,
entre flores y canciones,
a su nombre
dibujamos crepúsculos y mares:

porque queremos volar,
porque queremos hundirnos...

Pero no nos salvan las horas.

Cada crepúsculo es un torbellino de dudas,
cada verso un laberinto del deseo.

Y un día nos descubriremos
como nubes en la tela
de las realidades furtivas.

Un día
querremos resguardar a toda prisa
los colores, las horas, el aliento­.

Y un día
tropezaremos con el tiempo tendido
sobre la rama de un árbol seco.

Porque allá, desde siempre,
donde la noche trama sus milagros,
allá tienen sed y tienen hambre
las pupilas, las manos, los labios...

También hoy es un adverbio de tiempo

1

Ser hoy
desde el Ser
que se quiere
y quiere Ser

Abrirse
a la flor del día

Y dar al beso
y al tiempo
los Labios

2

¿No es
la sangre
la que va en mis venas
cabalgando
enamorada?

3

Comunión
de fuego y agua

Labios
Que se abren a los tuyos

Una lengua
Aventurera
Que sale a navegar
Por mares efervescentes

Y otra
Jubilosa
Que sube a cantar
Las odas del placer

Y ambas
Hermanadas
Contra el tiempo
A edificar
Cuerpo a cuerpo
Tibios imperios...

Prefiguración del optimista

Mañana el mar
Serán tus ojos negros,

Temblor de labios, tus manos,

Y tus senos la almohada del deseo…

Demografía del minutero

HAY
HOMBRES
DE PAJA Y HOJARASCA,
de alcohol y de viento,
de lodo y pétalos y fuego,
de estiércol seco y humareda.

Hay hombres que,
tras un sueño intranquilo,
amanecen sobre el duro caparazón
convertidos en insectos.

Hombres
que,
pasando,
no pasan.

Hombres que sufren,
esbozando la sonrisa.
Y queriendo estar, desaparecen.
Queriendo ser, no son.

Hombres hay
que al ser convidados
a consumir un solo instante,
despilfarran –gozosos– la eternidad.

Y hay hombres
debajo de la noche
que tras el beso de la luna
verán
el cuerpo
de la soledad,
desnudo y hermoso,
estremecido,
llamándolos
–terrible–,
preguntando paso a paso su distancia...

Poeta tratando de mirarse la nuca, la espalda, los talones...

A LA LÓBREGA LUZ
DE ESOS NEGROS AGUJEROS
DEL TIEMPO

hora es de saberse
desnudo
desde la columna de la duda

hora es de

mirarse

la nuca la espalda los talones

hora de partir

de sentirse fantasma
pasmado
en el espejo de los mares

¿de con-fund-irse?

para cada segundo

he aquí
los pies la voz el sino
tropezando
con silentes multitudes invisibles

y en mortaja
–desde la cama–
la distancia y el techo
el poema y el tiempo

la sombra

y unas frágiles pupilas
que golpean las paredes

–¿invencibles?–

y una puerta que a mi paso

por fin
se
derrum
ba

y
el hombre tosco
que sale con mi nombre
a caminar

A
B
I
S
M
Á
N
D
O
S
E
¡PARDO!
–REPUGNANTE–
sobre el lomo del asfalto

.........................................................

Que todo se diluye

No tendrás
que abrir los ojos
para ver

somos
edificios
de turbias
palabras fugitivas

las manos saben
que todo se diluye

se pierde

que las horas
se desplazan
danzando
con tictac irremediable

que somos
el polvo y la sombra

que somos la carencia
y el olvido

y que todo
se resuelve
en la nefasta
incertidumbre
corrosiva
del tiempo

y que
sólo nos quedan
los versos
al final

y aun
ellos
de tinta
de polvo
de viento
de sombra

Algunas preguntas

¿Quién soy yo
cuando Amor se me desborda?

¿Quién eres tú
cuando Amor no te cabe en el pecho?

¿Quién es Amor
entre tú y yo, cuando no hay horas?

Tristeza, ¿quién es
cuando Amor nos nombra?

¿Y quién es Adiós? ¿Quién es Olvido?

El broche rojo, las gafas amarillas

Tengo sed
Mi boca toca tu puerta
y espera

Qué hacer
con estas horas que pasan
con este sordo apetito de ser
con estos labios abiertos a tu sombra

Tengo prisa
en las manos vacías

Me siento en un parque a recordar
El broche rojo
Las gafas amarillas

Qué voy a hacer con estos fluidos nocturnos
que corren hacia ti

Tengo lunas atrapadas en los dedos

Qué voy a hacer con la sonrisa en tus ojos
Qué vas a hacer con mis manos mientras tiemblas

Tengo abismos
Mi alma se juega soledades que no caben en un verso

Poeta leyendo a John Keats

Me faltas: he aquí la Poesía,
volando hacia ti, “la de alas invisibles”.

Para la sed y los besos

Que resbala
que retoza

el agua

abismos besa
soledades sin nombre

ánima blanda
que canta

felices
los pezones
el vientre

–temblor–

que resbala
–el agua–

que retoza
se queda y pasa
–el agua–

semen
para la tierra prometida

vino y sangre
para las venas del tiempo

que retoza y canta
resbala

el agua
seducida
por el cuerpo

–traviesa–

besos de nube
el agua

–temblor–

que resbala
que retoza

efímera y sorda
enamorada el agua...

Retrato de poeta con las manos vacías

Ser Poeta
es mi manera de estar solo...
¿no era esto lo que Alberto decía?

He aquí el Poema: ¡la Soledad consumada!

Por ejemplo

Tantas tardes por delante.
Tantas aves del deseo.
Y tantas historias,
a propósito de ti...

¿Qué hará la gente, mientras tanto,
con sus antiguos jardines destrozados,
con sus portones abiertos al juego de los poderes,
con sus dioses tristes que volvieron al desierto
con sus pérfidas serpientes atadas al cuello?

Yo apenas tengo palabras para enfrentarme a las horas.
Recojo flores, música, soledades azules, como un poeta cualquiera.

Y busco llaves, nostalgias, para abrir las puertas del poema,
para sentarme en el último verso a pensar en ti…

Con alas en los labios

1

Iré a tu parque a sentarme con mis tardes
con abismos y pecados de colores
para que tus ojos me salven por encima de las cosas.

2

Iré para vencer los horarios. Para atormentar los temores.
Iré a tu parque, con mis tardes, a sentar mi soledad.

3

Hay días en los que quisiera sorprenderte,
cambiar el orden del mundo,
preguntar con mis dedos tu silencio, tu cintura,
y regalarte palabras como besos, como flores, como siempre...

4

Te robaré palabras cuando no me estés mirando.
Haré con ellas cereales. Las daré a las palomas.
Las haré volar para que lleven tus cuentos por el viento.

5

A lo lejos,
bardos y amantes fracasados
leerán de nuevo la historia del mundo:
la tierra baldía,
la rayuela,
los cien años de soledad
¿el tiempo perdido?

6

Iré a tramar mitologías de papel...

Con alas en los labios iré
a tratar de atrapar en el aire tu fantasma.

7

Iré a esperarte.
Contaré las horas.
Sufriré cada segundo
como en esos poemas en que el mundo es imposible.

Iré. Soy débil. Tus ojos lo saben...

Tanka

La de tus ojos,
Camino de la luna.

Los de tus labios,
Espejos de mi boca.

La luz. Y aquellos besos.


Tanka 2

A mi amiga A., que así lo quiere...

Fiel compañero:
Cual sombra o destino.
Como el tiempo.

Que camine a mi lado

...Y su propio camino.



Tanka 3

Para ser leído de abajo para arriba,
de principio a fin, con y sin puntos.

Noches sin luna.
Siglos de soledad.
Grandes glaciales.
Se disuelven. Contigo.
Mi camino es azul…


¿Tan-ka-n-sao?

Por el momento, yo también…

Fue divertido
Cada tanka de hoy.

Mas, aun en sueños,
El roce de tus labios
Fue mucho mejor...

La profecía del platónico pesimista

1

Sin pausa, desde el rocío,
una parte de mí viene de raíces
por la tierra, a tu corteza.

…y así, telúrica y ligera en el temblor
la esperanza comparece a canturrear su epitalamio:

-Porque te traigo el cielo en una flor azul.


2

¿De dónde te viene amar y adónde va?


3

...Pero del carbón y del azúcar a tu regazo
habrá mares amarillos: vendrá por ti la Parca mil veces,
ligera, sobre el inescrutable catafalco de la Poesía...

¡Y así te harás eterna en el murmullo de lo Imposible,
y alguna vez, así, tendrás que dar explicaciones a la Felicidad!

Réquiem por el amigo que salió a buscar el sol, perdido luego en su reloj

A Juan Pérez Díaz, in memoriam

Cuáles otros senderos se abren,
amigo, para ti. Qué otras puertas.
Y cuál otro río fluye, para tus horas.

La luz dónde. La esperanza.
Dónde, perro fiel, la fresa salvaje para ti.

Qué otra música sanará tus oídos.
Qué palabras podrán salvar tu memoria.

Quién, tan tarde ya,
te abrirá los brazos, te dará de beber.

¡Ah, si al menos escucharas, hermano,
allá, piadosa, la canción de la alegría…!

Más allá de cuando aún recolectabas sonrisas de extraños, ahora...

No
el broche rojo,
sino tú.

No los
ojos: la mirada.

No
los labios: el beso.

Ni tu mano: la caricia.

Pero sí
todos tus peligros:

toda la Belleza, tú.

Despacio, cientos de lunas antes o después

Arcos que se abren y se cierran
dos que se buscan y se huyen

Círculo de la musa y el trovador

Desde los labios
se atan y desatan
las posibilidades infinitas

Juego de luces y sombras

Ah
tienes que amarme despacio
que detrás de la puerta oscura
la pálida parca tiene prisa
espinas de hielo
abismos de calcio y espera…

Dactilografía de lo imposible

Nos conocimos. Sí. Muy poco.

Apenas horas y sal entre suspiros leves
y acasos de luna y soledad.

Crueles, a la postre,
los relojes retaron al Amor
paso por paso
ganando entre agujas la partida.

Poeta con flor azul en las manos

Ella
no llegaba

Muy
larga es
la historia

Sobre
las tejas
graznaba
otro pájaro salvaje

Crucé
todos los ríos

Conspiraron
contra mí
todas las horas

Derroché
palabra por palabra
toda la noche

Tres treinta de fantasía...

Y
mis
manos
se perdían

y
bogaba
conmigo
la noche

sin retorno

ligera

como
ala
de abeja
sobre el curso
de un río de miel

y llevaba los ojos cerrados
perdiendo el rostro del que fui

y entre
las hojas
de los árboles oscuros

invisibles
cantaban un beso las aves del viento

y en la ribera
todas las caras eran una sola

y hacia mí

de pronto

sobre el temblor del minutero

venía tu cuerpo

danzando

abierto en pétalos y verbos...

Cuarenta y cuatro palabras

Que se abran los mares a tu paso,
las puertas, los labios, las flores.

Y que hoy sean para ti todos los besos,
la luna que interroga y responde,
el imán y el misterio de ciertos versos,
la extraña y persistente voluntad de la esperanza...

Del pensamiento delirante

Jean Baudrillard: tan seductor como controversial. Gran poder sugestivo. Lucidez de la penumbra, inquietante:

…Sólo la seducción se opone radicalmente a la anatomía como destino. Sólo la seducción quiebra la sexualización distintiva de los cuerpos y la economía fálica inevitable que resulta.

Pongamos por caso el acoso: qué, cuál, quién, cómo:

Se habla de acoso sexual, pero todos los hostigamientos sociales, psicológicos, políticos, mentales son formas subrepticias de acoso, de persecución, de servidumbre del comportamiento, mediante los cuales se reinventa, al hilo de una alucinación técnica, una forma de destino abismal, de peligro artificial mediante los cuales cada uno se reta a existir.

O ese algo más que sexo: el exceso. El deceso de la relación. La cesación del amor:

La sexualidad no se desvanece en la sublimación, la represión y la moral, se desvanece con mucha mayor seguridad en lo más sexual que el sexo: el porno.

Y, por otra parte, contra la inteligencia artificial, la pasión del cuerpo, la seducción:

La inteligencia artificial carece de inteligencia, porque carece de artificio. El auténtico artificio es el del cuerpo en la pasión, el del signo en la seducción, de la ambivalencia en los gestos, de la elipsis en el lenguaje, de la máscara en el rostro…

Incluso la embriaguez, el placer, allí donde la máquina no:

Lo que siempre diferenciará el funcionamiento del hombre del de las máquinas, incluso las más inteligentes, es la ebriedad de funcionar, el placer.

Pero no tengas miedo, sólo quiero engañarte un poco:

Toda la publicidad y el discurso político son un insulto público a la inteligencia y a la razón, pero un insulto del cual somos parte integrante, una abyecta empresa de interacción silenciosa. Se acabaron las tácticas de disimulo; hoy se nos gobierna en términos de franco chantaje.

Y que vivan los tontos, tantos:

En el arte también triunfa esta forma impúdica: el montón de trivialidades que allí encontramos equivale a un enunciado del tipo: “Su debilidad y su mal gusto nos interesan.

Finalmente, algunas aclaraciones confusas. Algunas posturas extáticas:

El mundo nos ha sido dado como enigmático e ininteligible, y la tarea del pensamiento es hacerlo, si es posible, más enigmático e ininteligible...

No buscaremos el cambio ni enfrentaremos lo fijo y lo móvil, buscaremos lo más móvil que lo móvil: la metamorfosis… No diferenciaremos lo verdadero de lo falso, buscaremos lo más falso que lo falso: la ilusión y la apariencia…

Ya que el mundo evoluciona hacia un estado de cosas delirantes, hay que adoptar sobre él un punto de vista delirante.

Y cerrar el libro. Apagar el monitor. Salir a caminar. Escuchar la algarabía del silencio…

Detrás de la puerta

Y a veces siento
Que detrás de la puerta

El que no soy

La que no eres

Se abrazan
De una manera extraña

Acaso triste

Salvaje a ratos

Sin relojes

Silenciosamente…

Pasaban las horas

...Y
QUERÍAN
CANTAR
O
LLORAR
porque
llevaban
sol y luna
como dolores
atrapados
en el cuerpo y
creyeron en el yo
de la metafísica y
el yo de la metafísica
los encaró
con sus desfiladeros
de humo y
una bandada
de cuervos
se introdujo
en los espejos
donde sus ojos
se buscaban y
se perdían
en un círculo sordo
de pupilas
dilatadas y
quisieron escribir y
escribir y
escribir y
la poesía se les
fue
resbalando
de los dedos y
sin aliento
ni futuro
rodó
despacio
y
fue a
caer
al piso y
allí
se les murió
verso por verso
sin amparo
retorciéndose
nocturna
bajo el peso ciego
de los zapatos...

Predicciones imposibles

COMO
AVES LEVES
VOLARÁN

Y queriéndose
encontrar
por todas partes
jugarán como las horas
a perderse

Y
saldrán
a caminar
como soñando

Y
vendrán
de lluvia y viento
en el abrazo

Y
habrán
de coincidir
una y otra
y otra vez
con apetencia
en la penumbra

Y
dirán
que no
que sí
que siempre

Y
en la
trémula
euforia desnuda
de la carne
se amarán
de sol a luna
despacio

porque en ellos
el tiempo
silencioso
tendrá prisa
tendrá frío

y
soledad.

Es cierto

PERO
YO
BUSCABA
besos

solitario

y buscaba bosques
yo

cautivo

y desnudo
buscaba lluvia

yo

con
“los labios abiertos al temblor de la carne”

Año cero y en curso...

I

¿ACASO
NO ES HORA?

¿NO ES HORA
DE VER LA HORA
EN LOS RELOJES DERRETIDOS?

¿No es hora de los vendavales
sobre la triste orografía del humo y el silencio?

Santo Domingo, año cero y en curso...

II

AQUÍ ME URGEN
PALABRAS ASESINAS

palabras como piedras

polvareda
para los hórridos espejos
de la nada

proyectiles exactos

endiablados vendavales
para pájaros aciagos

apremia convencerme
de que tengo un nuevo nombre

una gestión personal
recién nacida

un destino que asumir
con cara dura

sin el peso de las horas
ya vividas

y

con desdén

por esa muerte
que me falta…

Y sin embargo

UN SÍ NOCTURNO SE IMPONE

LA VOLUNTAD DEL NIÑO
CONTRA LA MUERTE

hablo de lunas de leche derramada
de soledades vencidas despacio
de ríos azules corriendo como locos
por la sangre
hablo de cuerpos en apetito
que danzan
que cantan
que sueñan
hablo de noches de anillos y relámpagos
hablo
de labios de miel o mar
desde su abeja
desde su pez
hablo de abismos que se abren
y se cierran
de relojes olvidados
de susurros
de alegres aves que anuncian ciclos
hablo de cuerpos en sol
bendecidos en el beso
y hablo
de los hielos derrotados por el fuego
de las horas...

Historias de poetas muertos

1

La vida estaba retozando en otra parte.

Abrasaba calles el sol, espaldas encorvadas.

La Luna amparaba labios en el beso, soledades.
Coqueteaba con los adolescentes turbios,
provocaba cataclismos, nacimientos, lagos de fuego.

La tierra seguía girando extasiada.

Los ancianos conversaban con su sombra, atrapados en el tiempo.

Y en todas partes apuraban sorbo a sorbo los hombres sus demonios.

¿Y tú?

¿Dónde estabas,

Infausto desojado sordo contumaz y mentecato poeta de mierda?

2

He aquí
La experticia

No hubo puñaladas
No hubo balas
No hubo disturbios
De ningún órgano vital

Sí palabras esparcidas por todas partes

Como era de esperarse
El poeta murió silenciosamente

3

Yace aquí el más triste Rapsoda de la Era de los Cuantos
Quiso Baladas para recomponer la Noche y sus Guarismos
Pero la Diosa Descolorida jamás pasó frente a su Hogar…

4

Hay un cielo pintado en el techo
Hay un poeta atrapado en el poema
Hay afuera un niño colgando de la puerta
Y en este nicho hay una ventana que conduce a otra ventana