1
La vida estaba retozando en otra parte.
Abrasaba calles el sol, espaldas encorvadas.
La Luna amparaba labios en el beso, soledades.
Coqueteaba con los adolescentes turbios,
provocaba cataclismos, nacimientos, lagos de fuego.
La tierra seguía girando extasiada.
Los ancianos conversaban con su sombra, atrapados en el tiempo.
Y en todas partes apuraban sorbo a sorbo los hombres sus demonios.
¿Y tú?
¿Dónde estabas,
Infausto desojado sordo contumaz y mentecato poeta de mierda?
2
He aquí
La experticia
No hubo puñaladas
No hubo balas
No hubo disturbios
De ningún órgano vital
Sí palabras esparcidas por todas partes
Como era de esperarse
El poeta murió silenciosamente
3
Yace aquí el más triste Rapsoda de la Era de los Cuantos
Quiso Baladas para recomponer la Noche y sus Guarismos
Pero la Diosa Descolorida jamás pasó frente a su Hogar…
4
Hay un cielo pintado en el techo
Hay un poeta atrapado en el poema
Hay afuera un niño colgando de la puerta
Y en este nicho hay una ventana que conduce a otra ventana
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3 comentarios:
Me gusta mucho este. Supongo que este es uno de los que nos vas a mandar.
No solo de "mi amorcito, dulce corazón", vive el hombre. La vida también transcurre "retozando en otra parte", porque a cada paso asecha el instante que se ha tornado en miseria, sobre todo cuando aquella vez "Y en todas partes apuraban sorbo a sorbo los hombres sus demonios."
Pero la muerte mas brutal es la del
"poeta atrapado en el poema', ese poeta de mierda, llevando la orfandad en los bolsillos, iluso majadero, lumpen desarraigado.
Solo queda "una ventana que conduce a otra ventana", porque los suicidas, los prevaricadores, los sin nombre no se van por la puerta de enfrente, salen por la ventana, saltando los jardines y aplastándolos con cataclismos, con palabras necias que nunca llegan a los oídos sordos.
aight eso em dio miedo..
Y tú,
¿dónde estabas,
Infausto desojado sordo contumaz y mentecato poeta de mierda?
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