Para recordar

La de tus ojos,
camino de la luna:

la luz...

Y
aquellos besos:

los de tus labios,
espejos de mi boca...

Yo, tú, él, ella, ellos...

TRISTES
Y TOSCOS

HENCHIDOS
DE SOMBRA
Y SOLEDAD

se les ve cruzar
la puerta
la calle
la noche

en escobas
deslizarse
como brujas
por el viento

descender
en parihuelas
sobre
bares y cafés

Van
de cuerpos etéreos
a discutir si son
si están
si no

a masticar la nostalgia
la rabia
los amores de papel

Flotan
o se esfuman
en tos y arrugas
con el alma del cigarro

Leves y lerdos
se cumplen
en el exacto ritual
del minutero

Y
se sabe
que regresan
a la calle
la casa
la cama

que mañana volverán
con ojos
pobres
a buscarte
y a buscarse

porque alcohol y luna
los repiten para siempre
y porque son de barro y viento
sus palabras.

Son las once y diecisiete

Hoy es amarga el alba
el ojo
triste

Pero has de beberte
la luz
cargar
con horas y murmullos

¿Aún quieres
preguntarle al caminante
dónde vive
la esperanza?

¿Quieres
el beso todavía?

¿Te animas
a remover
la tumba
en que los bardos vacuos
enterraron la poesía?

Hoy es amarga la palabra
y el mundo un libro
en una lengua indescifrable…

Poema con primates, aves y batracios

COMO
CÁNDIDAS RANAS
PARA LA DILATADA
MELANCOLÍA
DE LAS TINIEBLAS
las camareras
saltan o danzan
risueñas
entre vocales roncas y café

aquí o allá
las caderas se retuercen
y en pleno espasmo
de las horas
la vida cobra o paga sus apetitos

los ásperos gendarmes
—lengüilargos
babeando
como perros anhelantes—
envejecen
trago a trago
acodados en la barra del infierno

las sombras
se diluyen o se abisman

pasan lunas y suspiros
carcajadas de madera
lagrimeos de reptiles
argonautas hostigados y bachatas

despatarrado en un rincón
un borracho sueña
que se levanta un jardín sobre un pantano

toma nota el poeta
leyendo cada suspiro
y a la gracia del alba se levanta
con su nombre al fin sobre los pasos
temblando

con la noche
la pluma y el beso
y el oro y el tiempo
perdidos

y apenas la memoria nocturna
de unas cándidas ranas que son como los cisnes…

Poema que sí

Junto con otros en http://sustanciadeldeseo.blogspot.com/

Poema que no

¿Aún quieres el amor o
esa parda letanía de las horas perdidas?

El hoy poema es éste que no.

Hubo antes jardines abiertos,
nuestras fueron las grandes afirmaciones,
y fue de las hojas la esperanza.

Luego en la mirada un día volaron cuervos con hambre

y, en nombre de la literatura,

un lagarto hizo su trono sobre la piedra del amor.

En el trecho de la luz a la sombra

hubo luna y murmullo, hubo sol y soledades,

horas ganadas al infierno, sí, palabras enfermas
en el cuerpo, espacios vacíos, tristes apetitos de ti.

(Y buscándote, buscándome,

color perdieron los versos, los besos ganaron nostalgias)

Y hoy, así, éste que no, palabra por palabra, es el poema.

Epitafios

1

Trataba de vencer
con palabras la muerte.
Pero fue vencido, sin remedio,
en el primer renglón del poema.

2

Hay un cielo
pintado en el techo
Hay un poeta
atrapado en el poema
Hay afuera un niño
colgando de la puerta
Y en este nicho
hay una ventana
que conduce a otra ventana

3

Yace aquí el más triste Rapsoda de la Era de los Cuantos
Quiso Baladas para recomponer la Noche y sus Guarismos
Pero la Diosa Lunática y Descolorida jamás pasó frente a su Hogar…

Deuda pendiente

Te debo la historia y es ésta

el animal
me ataca de pronto
cuando menos lo espero
cuando quisiera tener
la gramática precisa
un acaso de luz
la flor azul
o el dardo certero

necesito
entonces
zozobrar sobre la nada blanca
de la página

hundirme
sin retorno
en unos ojos
o en unos labios
o en unos brazos
que no están.

eventos que

evidentemente

la poesía no puede resolver...

Balance de las horas

De la luz apenas
tengo fragmentos
migajas de memoria
esquirlas de tiempo
versos disueltos en el aire

Y me sobran
soledades
esquinas de barrio
esperanzas que aún esperan

Me debe
tantas promesas
tantos amores invisibles
tanta ruina esta ciudad…