tag:blogger.com,1999:blog-224180092024-03-23T14:07:11.239-04:00PEREGRINARIOSe trata de palabras. Ellas definen el universo. Nos contienen. Nos aturden. Nos acarician. Nos liberan. Nos atrapan. Por ellas, con ellas, peregrinamos por la vida...Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.comBlogger145125tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-56336086934986812502020-08-18T15:57:00.000-04:002020-08-18T15:57:18.669-04:00<p><span style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">De la segunda edición de mi primer libro (Entre pétalo y espina), quiero compartir este: </span></p><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><b><a href="https://www.amazon.es/Entre-p%C3%A9talo-espina-Orlando-Mu%C3%B1oz/dp/B089TT2VHM">Poema para leer un millón de veces antes de morir</a></b></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ahora que anda en el aire</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">el fantasma de la muerte</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">quiero vivir otra vez la misma vida de antaño</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ahora que besar es un peligro</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">quiero besar otra vez </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">a todos los cuerpos que uno y mil días</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">mis labios desearon</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ahora que están lejos los amigos</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">quiero volver a abrazarlos</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">a jugar y jugarnos las horas</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y volver a hablar de mil cosas distintas</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">hasta el amanecer</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ahora que ya no están </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">mi madre y mi padre</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y los hermanos se me mueren de soledad</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">quiero volver al seno santo</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">a amamantarme otra vez</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">a reposar la existencia</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y a cabalgar sobre las rodillas del viejo</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">a saltar sobre las camas</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">a corretear por el patio</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y a tirarme bocarriba sobre el césped</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">mirando al cielo, sin más</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Y quiero volver a leer todos los libros</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y a viajar y a imaginar y a llorar y a reír </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y a conocer y a estremecerme </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">con las tantas vidas de la tinta y del papel</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Y volver a ver</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">a tanta gente distinta o extraña</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">como si me fueran íntimas</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">como si de ello dependiera </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">el porvenir y la felicidad</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ahora </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">que el miedo</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">está en el aire</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y tiemblan igual</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">los débiles y los poderosos</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ahora que la espera </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">No tiene aún esperanza</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: #242526; color: #e4e6eb; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Ahora y aquí</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">que tan solo la poesía me acompaña</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y acaso no tiene sentido escribir </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">o recitar este poema</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">quisiera </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">de todas maneras</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">desandarlo</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y luego tacharlo</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y volver a escribirlo</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y sentirlo de nuevo</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">millones de veces </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">otra vez</div></div>Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-76475489890062963322014-04-17T10:24:00.000-04:002014-04-17T10:24:04.054-04:00Oh no<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
todo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
monótono <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
monocromo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
oh<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
no<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
yo <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
nosotros<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
todos<o:p></o:p></div>
Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-70081152155591820502012-06-07T10:10:00.003-04:002012-06-07T10:14:05.640-04:00Imagen líquida<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br />¿Era su cauce un camino hacia el desierto?<br />
<span style="text-indent: 35.4pt;">Creía que su cuerpo era de agua</span><br />
<span style="text-indent: 35.4pt;">Y había sido dibujado por un pintor sediento.</span><br />
<br />
<br /></div>Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-6526358598829539292012-05-14T18:40:00.000-04:002012-05-14T23:55:46.368-04:00Tras leer el Manual para asesinar narcisosEsta tarde, mientras muchos de mis amigos pierden aliento, sosiego y dignidad tras dos hombres grises (uno con bigote y otro calvo, que se disputan el derecho a defraudarnos desde el poder), este que escribe se acostó sobre su cama y se dispuso a leer un Manual para asesinar narcisos (sí, un manual: trae instrucciones) (sí, para asesinar: verso a verso, como sabe hacerlo la poesía) (no, no a aquel Narciso enamorado de sí mismo, ni las frágiles flores que retienen su alma, ni aquel Narciso a quien desaparecieron hombres cobardes y perversos… O quizás sí, todo lo que usted quiera o entienda asesinable). Se trata de la ópera prima de Rossalinna Benjamin, quien con este poemario se ha hecho merecedora del Premio Nacional de Poesía Joven Feria del Libro 2011. Merecido reconocimiento para una poeta con voz propia, que no se ha dejado alienar por la triste y fantasmal generación de la vocinglería que hoy ocupa los espacios de la zona colonial, nicho y parque de poetas y otros especímenes extraños… <br />
<br />
<br />
¿Y qué podemos encontrar en sus versos?<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Un escondite desierto en la trastienda del hastío: el hombre.”</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Una espera desolada: la hembra.”</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Un pandemonium de rojos, cada vez más intensos: el hambre.”</span><br />
<br />
Y luego<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“La fiebre, las alas abiertas, pesadas,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">el ruego, el hambre, el hombre, la hembra:</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¡nada!”</span><br />
<br />
Después, en la noche repetida de estrellas:<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Niños y perros duermen juntos y revueltos</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">sin pudor en las aceras mojadas,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">arrullados por el crujir de pasos noctámbulos,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">luces de neón y el vaho de la marihuana</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">calcinada entre los labios de los príncipes de seda.”</span><br />
<br />
Y luego, al final:<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Yo (tú, nosotros, él, etc.)</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La máscara de la máscara de la máscara</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">suicidándose contra cada espejo.”</span><br />
<br />
Paradoja de esos Narcisos vacíos y horrendos que todos somos.<br />
<br />
Porque, de todas maneras, luego de<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“ponernos nombres raros,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">agujerearnos por todas partes y jugar a los malditos…” </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Al amanecer el parque también estará vacío.”</span><br />
<br />
Y la poeta (ella, usted, nosotros, yo) tendrá que resignarse, porque:<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Toda una generación, arrastrándose de rodillas, se acerca."</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Y entonces,</span> </span><span style="font-family: Times New Roman;">(ella, usted, nosotros, yo)</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"Al encontrarme entre ellos me doy cuenta de que es la mía…”</span><br />
<br />
Y<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Al final del espejo solo queda el cadáver de una máscara.”</span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">(Pero</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Antes crecieron allí los narcisos más bellos”).</span><br />
<br />Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-13318627060718945262012-04-12T16:48:00.001-04:002012-04-12T16:48:05.437-04:00Antes de ti<br />
<br /><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Nada tenía forma todavía</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Solo la sombra se extendía silenciosa</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Y entonces tus ojos dieron luz al mundo</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Y hubo mar y hubo peces </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Aves dibujando cielo y árboles</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Reptiles acariciando la tierra</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Así nacieron contigo las horas</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Y el universo se hizo sustancia del deseo </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>(Me atrevo a retratar así las cosas</em></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>A desafiar la poética para celebrarte</em></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>Me arriesgo y dejo discurrir el yo por las palabras</em></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>Y celebro en mí la física y la metafísica del eros</em></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>Mal que les pese a los doctores)</em></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br /></span><br />
<br />Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-4147535657802719812011-07-15T10:43:00.001-04:002011-07-15T10:43:37.987-04:00Por otro modo de serElla escribe. Y lo hace mejor que la mayoría de los meros machos de su país. Ella toca los grandes temas humanos con inteligencia de pensadora, con sensibilidad de poeta, con voz propia. Y sus textos nos revelan a una mujer consciente de la precariedad de la condición humana. Y, de manera especial, nos revelan bastante de la condición existencial de la mujer en una sociedad en la que aún no conquista plenamente la libertad de ser y de estar. Se llama Rosario Castellanos y es mejicana. Ella medita en el umbral y su poema nos dice:<br /><br />…<br /><br />“No, no es la solución<br /><br />tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoy<br /><br />ni apurar el arsénico de Madame Bovary<br /><br />ni aguardar en los páramos de Ávila la visita<br /><br />del ángel con venablo<br /><br />antes de liarse el manto a la cabeza<br /><br />y comenzar a actuar.<br /><br /> <br /><br />Ni concluir las leyes geométricas, contando<br /><br />las vigas de la celda de castigo<br /><br />como lo hizo Sor Juana. No es la solución<br /><br />escribir, mientras llegan las visitas,<br /><br />en la sala de estar de la familia Austen<br /><br />ni encerrarse en el ático<br /><br />de alguna residencia de la Nueva Inglaterra<br /><br />y soñar, con la Biblia de los Dickinson,<br /><br />debajo de una almohada de soltera.<br /><br />Debe haber otro modo que no se llame Safo<br /><br />ni Mesalina ni María Egipciaca<br /><br />ni Magdalena ni Clemencia Isaura.<br /><br />Otro modo de ser humano y libre.<br /><br />Otro modo de ser.”<br /><br />…<br /><br />Sí. Hemos de creer que sí. Debe haber otro modo de ser. Otros modos de ser humanos y libres, hombres y mujeres. Y no este que cada día nos sume en la monotonía, en la insensatez, en la inacción, en la indiferencia… o, peor aún, en el juego vulgar de la oferta y la demanda. Porque el mundo es inmundo y se degrada con nosotros cada día más. Porque precisa que cada uno de nosotros tome su vida de la mano y la lleve paso a paso adonde valga la pena vivirla. Porque el mundo sólo se salva en el amor, y el amor es acción y creación, otro modo de ser y de estar en armonía con los seres y las cosas. Y porque el amor sólo debe ser ahora y aquí y contigo.Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-61364450633840157832011-07-10T12:06:00.000-04:002011-07-10T12:08:33.708-04:00Contra eso escribo... A propósito del asesinato de Facundo CabralLuego de una reacción mía ante la muerte de nuestro querido Facundo Cabral, mi amigo y exalumno Luis Manuel José, del Colegio Jaime Molina Mota, me escribe un mensaje vía facebook y entre sus comentarios me dice en un párrafo: “Usted que sabe muchas de las cosas que han ocurrido en este mundo, quisiera saber su opinión de cómo ha sido este tiempo que estoy viviendo, ya que he visto tantos, robos, asesinatos, huelgas o protestas en el mundo, porque apenas tengo 19 años y en menos de 3 he visto que muchas cosas han cambiado para mal” …Y yo en verdad no sé qué decirle, pues puede que esté tan perplejo y confundido como él y millones de personas en el mundo. Hay tantas cosas irracionales, sin sentido alguno ocurriendo a nuestro alrededor, ante la vista pasiva de quienes debieran enfrentarlas, que uno ya no sabe qué pensar y a qué atenerse… ¿Qué te digo, Luis Manuel? ¿Qué decir de este tiempo y este mundo…?<br /><br />Amigo, el mal, la maldad, la gente mala, siempre han existido. Pero hay épocas y escenarios en que crecen y se extienden como células cancerígenas. A todo ello contribuyen las mafias empresariales diversas, los carteles de ilegalidades, las pandillas, los políticos corruptos y las individualidades descarriadas. Ese parece ser el panorama en buena parte del mundo en que vivimos. Un mundo en que hasta el arte predominante, que antes se erigía como lo más sublime y elevado de la condición humana, hoy hay que ponerlo entre comillas, pues se hace sin inteligencia ni sensibilidad, y para colmo está al servicio de intereses espurios, individuales y colectivos: “Arte” repleto de “artistas” aberrados y aberrantes que no saben de canto ni de música ni de letras, que en la práctica son intermediarios de lavado de dinero, que promueven antivalores de todo tipo y exhiben con desparpajo sus lujos, sus vicios, sus vanidades y excentricidades, de todo lo cual la prensa se hace eco sin cuestionarlo, como si todos debiéramos sentirnos orgullosos de eso… <br /><br />En un mundo como este mueren pendejamente Facundo Cabral y miles de personas anónimas tan valiosas como él, y la malpasan millones de pobres por todas partes, debido entre otras cosas a la avaricia, a la indolencia, al descaro, a la perfidia, a la irresponsabilidad de unos pocos por aquí y otros pocos por allá, que debido al poder que han adquirido, parecen ser muchos, muchísimos más que la gente que quiere promover el bien. <br /><br />"Bienaventurado el que no cambia el sueño de su vida por el pan de cada día", decía Facundo. Bienaventurado el que no cambia su dignidad ni la de los demás por unas cuantas monedas, por mundillos artificiales en que el dinero es rey y los hombres no son más que súbditos malditos, digo yo. Yo, que como él también creo, o quiero creer, que "cada mañana es una buena noticia, cada niño que nace es una buena noticia, cada hombre justo es una buena noticia, cada cantor es una buena noticia, porque cada cantor, es un soldado menos..." un sicario menos, un narcotraficante menos, un ladrón menos, un asesino menos, un politiquero menos… Y una persona más para promover el bien, la bondad, la belleza, que son las dimensiones en que se manifiesta el amor, que nos salva constantemente del asco cotidiano, y es en verdad el único argumento que da sentido a la vida y la única riqueza que garantiza la felicidad. Cualquier otro afán de riqueza o de poder sólo crea las condiciones para la violencia y el dolor, tanto ajeno como propio, tarde o temprano. Contra eso escribo. "Si amas al dinero a lo sumo llegarás a un banco, pero si amas a la vida, seguramente llegarás a Dios", nos dejó dicho Facundo… Y qué lugar tan deplorable es en verdad un banco…Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-13236984753629728132011-04-10T10:55:00.001-04:002011-04-10T10:55:55.597-04:00Elegía, a la memoria de mi madreElla estuvo allí desde el principio.<br />Ella fue Amor y Sangre y Luz <br />Y me regaló los cielos y la tierra. <br /><br />Ella fue ternura y manto y oración<br />Y en su santo seno yo bebí las primitivas horas<br />Que dieron forma y nombre a las cosas.<br /><br />Sembró y regó para mí <br />Un jardín de azahares, fruta y leche, <br />Y me advirtió con tiempo por dónde merodeaban <br />Y destilaban su veneno las serpientes<br /><br />Mi Madre fue canción cada mañana,<br />Y fue presencia y manos tendidas<br />Entre viandas y brebajes y vasijas <br />Y entre niños inquietos y gallinas. <br /><br />Y dio de comer al hambriento<br />Y dio de vestir al desnudo<br />Y agua y fuego y bastón<br />Al cojo, al mendigo, al sediento.<br /><br />Mi Madre fue café de madrugada<br />Y rocío y alba y ave y árbol y estrella,<br />Y de tanto dar y dar sin pedir nada,<br />hasta olvidaba dejar un poco para ella.<br /><br />***<br /><br />Tú que tramaste amores ajenos, Madre,<br />¿acaso te hizo feliz el amor de los tuyos?<br /><br />Ya no te acuerdas, Mamá,<br />Pero fue de tu cuerpo bendito<br />Que brotaron los hijos del viento que hoy somos.<br /><br />De ti nacieron los cuatro puntos cardinales<br />Las cuatro estaciones del año<br />Las cuatro en dulces de la tarde <br />Y las demás horas del calendario.<br /><br />Qué pena, Madre, que el tiempo<br />Te agujereara poco a poco la historia.<br /><br />Que el viento se llevara <br />Esposo y calles, amigos y días, <br />Porque te hizo trampas y robó <br />Palabras y sueño y memoria.<br /><br />Te debe horas aún la felicidad, madre mía.<br />Mares donde tus ojos dibujen olas y peces<br />Y tus pasos se abran caminos<br />Entre la tierra y el cielo,<br />Entre la luna y el sol.<br /><br />¿Dónde quedaron las tardes compartidas?<br />¿Qué demonios te hurtaron los recuerdos,<br />Las promesas de la Verdad y la Mentira,<br />La presencia de Dios y su misterio?<br /><br />¡Qué pena hoy saberte sin cuerpo, Madre mía,<br />aislado en la sombría y silenciosa soledad!<br /><br />Pero ¡qué consuelo recordarte en la alegría, <br />Tú que fuiste Luz y Verbo, Amor y Pan y Paz.Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-59206102248173658092009-12-30T10:21:00.002-04:002021-06-12T08:37:18.363-04:00Canción (en tiempo de rap y reguetón) para cantar otra canciónLA CALLE TIENE DIENTES
MI GENTE
(sé prudente)
hay que tener cuidado
mi hermano
¿no te enteraste?
¿no te contaron?
la historia de los pobres banquero
cuatreros
con mucho dinero
la de los pastores gozosos
libidinosos
muy bondadosos
la de los empresarios sindicalistas
y chantajistas
gente muy lista
o la de los partidos
bandidos
y sus dirigentes
tan "serios", "prudentes"
todos tan preocupados
y osados
por el progreso
y el peso
de sus bolsillos
de pillos
traviesos
golosos
obsesos
maleantes
taimados
avaros
querían más
soñaban más
buscaban más
tomaron más
y un poco más
y mucho más
hasta que
secaron la fuente
mi gente
hasta que nos fuñeron a todos
por bobos
ah
la calle es peligrosa
grimosa
hay que pisar bien fino
mi amigo
uno no sabe
lo que le espera
afuera
con un discursito
meneando la cola
con un tratadito
con una pistola
no tiemblan
no temen
son fieros
guerreros
los amos
del viento
desfalcan
se mofan
y matan
y rezan
y traman
espantos
y yo pintando caracoles
y tú en el aire suspirando
con un escalpelo
con un maniquí
con un caramelo
con un maletín
pero ¿no vamos a plantarnos de una vez
no vamos a inventar otra nación
no vamos a abrazarnos otra vez
no vamos a cantar otra canción?
y que se rasquen la cabeza los cajeros
y algunos hombres grises esperando
y que hiervan los capos en su templos
y se pudran en silencio funcionarios
la calle está muy dura
mi chula
hay muchos delincuentes
mi gente
pero hay que salir
hay que vivir
sobrevivir
así es la vida
movida
abajo y arriba
el que no arriesga
no gana ni paga
mi pana
no cesan
no ceden
los dueños
del tiempo
son crueles
prometen
olvidan
se lavan
las manos
depredan
sonríen
y traman
espantos
y yo en el aire dibujando
y tú leyendo los arcanos
pero ¿no vamos a plantarnos de una vez
no vamos a fundar otra nación
no vamos a besarnos otra vez
no vamos a escribir otra canción?
y que se rasguen la camisa los banqueros
y los cómplices se quiebren tiritando
y que tiemblen presidentes traicioneros
y se pudran en silencio los corsarios
pero
¿no vamos a plantarnos de una vez
no vamos a fundar otra nación
no vamos a pensarnos otra vez
no vamos a cantar otra canción?Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-60397187965614987122009-11-08T12:02:00.003-04:002011-01-02T19:43:57.642-04:00La dominicanidad emergenteMuchas, muchísimas, demasiadas cosas, casos, para sumirse en el desaliento, para despotricar contra el Estado, y contra el estado en mal estado del mundo, del continente, de la isla, del país, de la ciudad, del barrio… Demasiadas expresiones del absurdo, del caos, de la corrupción, del cinismo, de la ignorancia, de la pobreza material, de la insolvencia moral, de la indigencia espiritual… Demasiadas manifestaciones de la inteligencia desplazada, de la indiferencia, de la ineptitud, de la complicidad, de la injusticia social…<br /><br />Pero entre hojear por ahí y ojear por allá, me encuentro con un rostro, cara bonita, juvenil, y con unas palabras, sapiencia y madurez, y me asombra la conjugación (no abunda en nuestros días, por estos lares)… La chica habla de política, le echa un ojo al mundo, reflexiona, asume una posición, revela una personalidad, cuestiona, propone… <br /><br />Con la curiosidad por delante, me sirvo de la tecnología e indago un poco: ¿quién es, qué hace, de dónde viene, para dónde va? Etcétera. Y de pronto me encuentro con un blog y una carta, y de paso con un padre y una hija, dominicanos ambos, en otra onda, con otro perfil: Alberto y Crystal Fiallo. <br /><br />Ciertamente, la red está repleta de antivalores dominicanos, de noticias y reguetones lacerantes, pero también de valores y discursos edificantes. Hay la necesidad de conocerlos todos (nada humano ha de sernos ajeno), pero la sabiduría recomienda siempre la necesidad de identificarse con la palabra que nutre, que salva, que reinventa la belleza de ser… <br /><br />Para recuperar nuestra humanidad pisoteada, no nos queda otro camino que volver a nuestros orígenes buscando orígenes nuevos, que identificarnos en nuestros grandes hombres y mujeres, que recuperar los nobles ideales que dieron origen a nuestra república y por los que han luchado nuestros hombres y mujeres de cultura: reinventarnos en fin, y en esto cada uno tiene el deber de poner su granito de arena, de decir su palabra a tiempo.<br /><br />Bienaventurados, pues, los que tienen ojos para leer y leen, oídos para escuchar y escuchan, cerebro para entender y entienden, voluntad para crear y crean, puesto que ya lo dije en algunos versos por ahí: hay tanta tristeza por delante, hay tanta rabia contenida y nos debe tantas promesas este mundo…<br /><br />Aquí les dejo la carta del padre a la hija, dominicanos ambos, espejos de otras voces, saludables y salutíferas, ejemplos de la otra gran nación que quiere y espera emerger y sobreponerse a la cotidiana transparencia del mal y a las malas mañas de tanta gente desagradable que nos rodea…<br /><br />…<br /><br />Jueves 1 de enero de 2008<br /><br />Papá me escribió en la noche vieja esta carta. <br /><br />La partida de un año siempre es motivo de alguna sensación de melancolía, tristeza, o simplemente reflexión. Despedirse de un ciclo de vida donde se aglutinan recuerdos, vivencias, emociones, logros y hasta fracasos, no es fácil para nadie. Lo que sí me resulta extraño, y me ha resultado durante mucho tiempo, es cómo se sienten los años nuevos de nuestros padres. Es decir, qué les ocurre, qué les viene a la cabeza mientras observan que los sucesos mundiales se repiten una y otra vez y sus hijos e hijas viven las mismas penas, alegrías e ingenuidades típicas de novatos. <br /><br />No sé si a ustedes les pasa igual que a mí pero cada vez que recurro donde papá o mamá para contarles de alguna peripecia laboral, profesional o simplemente jovial, ellos siempre tienen las respuestas precisas y exactas: ni más ni menos. Claro, muchas de las respuestas que nos ofrecen nuestros viejos hay que acomodarlas a la época (por ejemplo: deberías ir al malecón con un tocadiscos a meditar: agarras el ipod y caminas por la zona y listo, adecuaste las épocas) pero esa es la parte divertida. <br /><br />Papá y Mamá siempre han estado muy preocupados por el tema de la motivación al compromiso social de las nuevas generaciones y de cómo todos debemos colocarnos en la suela de los zapatos de los demás. La humildad, la solidaridad, la empatía, tolerancia, respeto y patriotismo han sido la zapata de nuestro hogar. Hoy por hoy me siento en el compromiso de transmitir toda esa enseñanza y preocupación a mis lectores/as. <br /><br />Papá nos ha escrito una carta; simple, directa, real y sin rodeos. Hoy la comparto con ustedes pues entiendo que estos deseos son, si no idénticos, al menos similares a los de todos los padres y madres de la generación de papá que no son más que aquellos individuos que nos abrieron las puertas a una sociedad más libre, despierta y resistentes a la indiferencia en muchos años viejos. <br /><br />Les regalo esta carta, porque es tanto mía como de mis hermanos y mis primos, y puedo hacer con ella lo que quiera. Saboreando todos esos anhelos paternos sentirás que nuestros padres piden a gritos que no pernoctemos frente a la terrible y posible caída sin reparos del “muro de los valores”.<br /><br />Lo que le pido a la Vida para mis hijos y sobrinos<br />en la Noche Vieja del 2007<br /><br />Alberto Fiallo Billini<br /><br />Que descubran que hay un hogar grande, el Hogar Planetario, que está hecho de una casona muy grande, la Tierra, en un vecindario muy grande, el Universo, en la que habita una familia muy grande, la Humanidad, a la que pertenecen todas las personas que han existido, existen y existirán y que conocen y no conocen. Porque cuando acepten esa idea sentirán que son habitantes de la Tierra, no de un pedacito de ella, y que pertenecen a la Humanidad y no a un grupo de ella. Entonces, nada que dañe a la casa y a la familia de todas las personas pasará desapercibido y todo lo que las proteja será profundamente significativo para ellos.<br /><br />Que descubran y aprendan a escuchar a sus conciencias y que acepten la idea de que la Conciencia debe ser ese espacio existencial donde nos conectamos con el Hogar Planetario.<br /><br />Que acepten que ser bueno no es ostentarlo ni parecerlo, es ejercer la bondad, o sea, desear, buscar y amar en la Persona Humana lo fraterno, lo generoso, lo solidario, lo libre y lo justo, así como la búsqueda de la igualdad y la equidad. Por ello, traten de descubrir que pueden encontrar la felicidad a través de no aislarse del resto de la Humanidad y en la forma en cómo se entregan a los demás, sobre todo cuando buscan el bien para los que más lo necesitan y luchan por ello. <br /><br />Que acepten que la honradez no es un producto mediático ni una herencia invertebrada, que ni es un ropaje ni una pose, que no es la propiedad de una marca, que no es decoración de exteriores ni talante para la cobardía y que la honradez no existe sin patriotismo. Que asuman que la honradez es compromiso, es riesgo, valentía, es darse a los demás, que es saber sufrir cuando ella misma, la honradez, es despreciada, ridiculizada, ignorada o castigada.<br /><br />Que acepten con humildad que la ignorancia no es mala porque la sabiduría es saber que falta mucho por saber y que lo importante al procurar conocimientos es conocer a quienes sirven o des-sirven y que esos conocimientos son propiedad de la Humanidad que fue quién los construyó y los acumuló.<br /><br />Que descubran que donde hay amor nada hará falta y que el perdón es el rostro más honesto del amor. <br /><br />Que descubran que la esperanza no es una fuerza pasiva, que es compromiso, lucha, persistencia y resistencia, por lo que es verdad lo que decía Agustín el santo: tiene dos hijos, la ira y el valor.<br /><br />Que acepten la idea de que deben y pueden ser mejores cada día, que esa es una tarea de todos los días y que la calificación final al resultado de ese empeño la debe poner la propia conciencia y que frente a ese veredicto poco importa lo que piensen o digan los demás sobre todo si es lisonja.<br /><br />Que la Paz es el respeto al derecho ajeno y a la diversidad humana, así como la protección, desarrollo y mejoría de los espacios de lo público.<br /><br />Que el valor de lo que damos está en darlo sin que nos lo pidan y que la mejor medida de lo que damos está en que sea mejor de lo que hemos dado con anterioridad.<br /><br />Que acepten que el trabajo y la felicidad deben ir de la mano, por lo que debe apasionarles procurar trabajo de calidad para todos y todas e igualar las oportunidades de lograrlo, para generar riquezas medidas por el grado de protección social y la satisfacción de las necesidades de las personas, las familias y las comunidades”.<br /><br />La vida es la oportunidad perfecta para trabajar y luchar por ella. La vida es un espacio para recordar por qué vivimos y morimos. La vida es la ventaja que tenemos ante los muertos que apenas llegaron a conocerla. La vida es el tiempo exacto que tenemos para dejar una huella que perdure por siglos y siglos. <br /><br />Daría lo que fuera porque todos/as los ciudadanos/as comprendieran al menos un 30% de esta carta y empezaran a ponerlo en práctica en este nuevo año 2008, que de por sí será bastante controversial. Gracias Papá por tus deseos: ahora son mis deseos para todos/as.<br /><br />...<br /><br />¡Salud a los Fiallo y a todos los dominicanos de buena voluntad!Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-41070712909168707692009-10-04T16:11:00.004-04:002009-10-12T21:58:29.216-04:00Gracias a Mercedes...I<br /><br />Gracias a la vida<br />que nos ha dado tanto<br />nos dio a Mercedes<br />y su hermoso canto.<br /><br />Descanse en paz su cuerpo.<br />Y su voz, que siga vibrando...<br /><br />II<br /><br />Gracias también a Joaquín <br />Sabina, que nos concede<br />la emoción de compartir<br />"Violetas para Mercedes":<br /><br /><span style="font-style:italic;">"Se nos murió la gran dama,<br />Negra Sosa, pacha mama<br />de Corrientes,<br />que bordó puntos y comas<br />en las prisas del idioma<br />de la gente.<br /><br />Martina Fierro de ley<br />que sin dios, patria ni rey<br />tiró p’alante,<br />antes de decir adiós<br />me propuso un blues a dos<br />voces distantes,<br /><br />distintas, y, sin embargo,<br />cerquita del ron amargo<br />que consuela,<br />que abruma, que mortifica,<br />que suma, que santifica,<br />que desvela.<br /><br />Cuando rompió la baraja,<br />hizo del bombo su caja<br />de Pandora,<br />entre el mestizo y el yanqui<br />se quedaba con Yupanqui<br />hasta la aurora.<br /><br />Todos menos uno, dijo,<br />provocando el acertijo<br />de Cosquín,<br />militante del futuro,<br />no pudo con ella el muro<br />de Berlín.<br /><br />Canto ancestral de Argentina,<br />la más frutal de las minas,<br />todo es nada,<br />no sabe cómo la lloro,<br />desafinando en el coro<br />de las hadas.<br /><br />Madrina de los roqueros<br />más intrusos, más villeros,<br />menos brutos;<br />en calle melancolía<br />mi letra y su melodía<br />visten de luto.<br /><br />Más de una vez la besé<br />pero nunca olvidaré<br />la noche aquella:<br />aquel piano y su voz<br />y mi sonanta y la coz<br />de las estrellas.<br /><br />Me aterran las despedidas<br />pero gracias a la vida<br />de Violeta,<br />Mercedes inventó el son<br />que duerme en el corazón<br />de los poetas"<br /></span>Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-54743396145545669622009-08-20T11:01:00.008-04:002009-08-24T22:07:00.871-04:00Orlando Muñoz: "Nos debe tantas promesas este mundo"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH2lYmRn6B68SYCcp9RVJHk17LWiZjmgT0auL4eOuj4LBi2ZXzt_zSHjIWyIja8p6F9sAfZuUVHS9UBvUvyyQnR0h3gZfurRR7_CHFuEusJ11V7R3-Ht6IOMWJE7vp6CeEa0xUKA/s1600-h/IMG_8484.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH2lYmRn6B68SYCcp9RVJHk17LWiZjmgT0auL4eOuj4LBi2ZXzt_zSHjIWyIja8p6F9sAfZuUVHS9UBvUvyyQnR0h3gZfurRR7_CHFuEusJ11V7R3-Ht6IOMWJE7vp6CeEa0xUKA/s400/IMG_8484.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373717083781352114" /></a><br />He aquí la entrevista que me hiciera la periodista Yaniris López, del Listín Diario, a propósito de mi último libro...<br /><br /><span style="font-style:italic;">EN “SANTO DOMINGO, AÑO CERO Y EN CURSO…”, SU SEGUNDO POEMARIO, EL JOVEN AUTOR Y PROFESOR DESCRIBE LAS MISERIAS DEL PAÍS Y PROPONE INVENTAR OTRA NACIÓN</span><br /><br />Santo Domingo.- ¿Puede la poesía ser desgarradora y exquisita a la vez? ¿Cruel y esperanzadora al mismo tiempo? ¿Es posible desnudar con palabras el lado más oscuro de una ciudad, de una república, que según la historia debió gozar de mejor suerte, y hacerlo con gracia, ritmo y formas perfectos? El joven autor dominicano Orlando Muñoz lo ha conseguido en “Santo Domingo, año cero y en curso…” (Ángeles de Fierro, 2009), su segundo libro de poesía.<br /><br />En 20 poemas en los que caben todas las sensaciones, todas las formas expresivas (incluidos versos de ensueño, gritos y maldiciones), Muñoz pasa de la rabia infinita que le provoca observar el estado “cero permanente” en que está sumida Santo Domingo a proponer una nueva nación que saque de la inercia a los dominicanos y los obligue a plantarse, a abrazarse, a jugarse la esperanza. LISTÍN DIARIO conversó con él.<br /><br />- Pintas un Santo Domingo espantoso que agoniza en sus miserias. Incluso te atreves a echarle en cara a la ciudad muchas situaciones. ¿Qué te provocó tanto pique que decidiste convertir en arte temas cotidianos que distan mucho de inspirar poesía? <br /><br />En verdad me parece que, en este caso, la realidad supera al arte. A mi entender, apenas he representado una muestra de las desmesuras a que se expone la condición humana en nuestra isla y en nuestra ciudad. De hecho, una simple lectura de la prensa dominicana un día cualquiera resulta ser, con frecuencia, una experiencia más desgarradora para el espíritu que lo que sugieren mis versos. El caso es que nada hay que deba ser ajeno a la poesía, que procede de la vida y vuelve a ella, inexorablemente. Predomina lo espantoso, es verdad, pero le opongo la esperanza, la justicia, el amor… <br /><br />“He aquí la tierra reiteradamente violentada. He aquí la república en su año cero permanente”. ¿Qué es estar en un año cero permanente? <br />Es estar a punto de ser algo y no lograrlo. Pero el cero es ambiguo: expresa al mismo tiempo vaciedad, nulidad, insignificancia y, curiosamente, representa también el punto de origen en una escala. La nada y la posibilidad de alguna cosa, sin que una se imponga a la otra… pero el tiempo pasa y no definimos ningún rumbo.<br /><br />- Recurres a otros poemas, a otros poetas, a personajes de la historia dominicana como si les pidieras redención… <br /><br />Sí, se trata de un diálogo con nuestro ser en el tiempo. Con los hombres y las mujeres que han cuestionado y tratado de definir nuestra identidad; con nuestros patriotas y nuestros poetas, cuyos ideales han sido traicionados de mil maneras desde 1844 hasta la fecha. Reivindicar esos ideales es el primer paso necesario hacia la redención posible de nuestra sociedad, decepcionada hasta la saciedad por la avaricia y la corrupción.<br /><br />- En ocasiones explotas junto con las letras. Es un poco impactante, porque una no puede evitar ir subiendo el tono contigo, agitarse, atormentarse y luego maldecir y explotar contigo, hasta que llega la calma. ¿Estamos asistiendo a una nueva poesía, a una poesía con movimiento, dura, más realista, menos idílica? ¿O es la misma de siempre con letras nuevas? <br /><br />Así nos sentimos a veces, como materia repugnante, como el insecto kafkiano, en una sociedad que te cierra con frecuencia tantas puertas. No estoy seguro de que se trate de una nueva poesía, digamos que es mi manera personal de leer y escribir el mundo que nos rodea y nos provoca. Y como el mundo que habitamos dejó de ser idílico hace siglos, la auténtica poesía también. <br /><br />Nada parece escapar a tu rabia: ni los políticos, ni los golpes de barriga, ni los golpes de vagina, ni los “diarios que aturden a la gente y luego engrosan enormes vertederos”.<br /><br />Podríamos decir que todos ellos contribuyen de cierta manera a desdibujar el mundo que habitamos. Expresan sus miserias, su desequilibrio, el grado cero de lo social: lo antisocial por excelencia. Pero si te fijas bien, no todo es negativo; hay atisbos de otro tipo de realidad en mi libro: “Un sí biológico y fraterno se impone / la voluntad del niño / contra la muerte…”. De hecho, el amor, en tanto experiencia creadora fundamental, es el fantasma que se busca, se cuela y se propone desde el principio y hasta el final del libro… <br /><br />- ¿Desahogo personal? ¿Una llamada de alerta? ¿Para quién escribes? <br />Escribo para mí y escribo para los demás. Puesto que la escritura es acto social, desde el cual uno mismo dialoga con el otro, con el prójimo y con el extraño. Con esa otredad tan diversa que trasciende tiempo y espacio. En fin, a través de mis poemas dialogo con los hombres y las mujeres que me precedieron, que me rodean y que me sucederán.<br />Ellos dijeron su palabra, la dicen y la dirán; y al entrar en relación dialéctica con ellos, yo digo la mía. Y la digo por necesidad, por urgencia, por amistad con la vida, por combatir el silencio, que suele ser amigo de la muerte… <br /><br />- Dices: “Nos debe tantas promesas este mundo”. ¿Cuáles? ¿Qué tipo de promesas? ¿Esperas verlas cumplidas algún día? <br /><br />En el ejercicio de la política y la religión, por sólo mencionar dos de las actividades de mayor incidencia en la vida de las personas, se nos ha prometido tantas cosas: paraísos, progreso, amor, justicia, pan, techo, libertad, armonía, trabajo, respeto, paz, democracia, verdad… y sin embargo, se ha mentido tanto, se ha manipulado y estafado tanto, que pareciera que todo esto es imposible, que no es más que pura utopía, algo sin lugar en la realidad.<br />Pero procurarlas da sentido a la existencia. Lo que esperamos es que podamos vivir en un mundo más equilibrado, más equitativo, con menos incoherencias entre las palabras y los hechos. Yo no sé si un día podremos ver cumplidas todas las promesas, pero creo que tenemos derecho a procurar hacer realidad nuestros ideales de justicia y a exigir que no nos mientan tan descaradamente como lo hacen día a día… <br /><br /><span style="font-style:italic;">POETA, ENSAYISTA Y PROFESOR</span><br /><br />Orlando Muñoz nació en Laguna Salada, provincia Valverde. Estudió Filosofía y Letras en la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD) y posee una maestría en Gerencia Educativa por la Universidad Iberoamericana. Es profesor de Lengua Española en el Colegio Jaime Molina Mota y en la UASD. Ha publicado dos libros de poemas: “Entre pétalo y espina” (2007) y “Santo Domingo, año cero y en curso…” (2009) y un libro de enseñanza de la lengua, así como poemas y ensayos en once números de la revista del Círculo Literario El Aleph y en tres publicaciones del Taller Literario César Vallejo. Actualmente tiene en proceso de edición otro libro de poemas y a punto de terminar otro libro de carácter académico. Aunque hasta el momento se ha decidido por la poesía, la canción, la didáctica y el ensayo, “para el futuro, si las musas me acompañan, también podría dar a conocer teatro y narrativa”, dice Orlando…Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-82606494333631778162009-07-12T23:53:00.002-04:002009-07-12T23:59:29.967-04:00De la soledad y su poemaAntes del bostezo<br />El bostezo mismo<br /><br />Después del bostezo<br />Un poema imposible<br /><br />¿El sentido del tiempo?<br />La evaporación silenciosa del yo<br />La búsqueda y sus desencuentros<br />Eso que fluye, lentamente, invisible<br /><br />Pero<br />¿Acaso no cabe mi cuerpo en algún abrazo?<br /><br />He aquí un color aún no iluminado<br />He aquí un rincón sin habitar<br />El atisbo de un beso atrapado en el deseo<br /><br />Y entonces<br />¿Qué le voy a contar a las horas?<br /><br />En verdad no lo sé<br /><br />Este poema es su propia soledad<br />Su propio misterio…Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-12309733215567533642009-05-18T11:27:00.003-04:002009-05-18T20:24:10.725-04:00Adiós al cuerpo del poetaEl cuerpo del poeta desaparece, no su alma: la poesía sobrevive. Mario Benedetti, físicamente se nos acaba de ir, pero sus palabras quedan como testamento irrefutable de un gran hombre, de una conciencia sensible, aliada de los más nobles ideales humanos. Sus poemas acompañaron, acompañan y acompañarán a tantos hombres y mujeres, por lo que no nos queda más que agradecerle eternamente por ser y estar, por habitar el mundo de una manera tan hermosa. Quisiera recordarlo ahora con este poema, que testimonia su dolor, su amor, su compromiso con el prójimo:<br /><br />DESAPARECIDOS<br /><br />Están en algún sitio / concertados<br />desconcertados / sordos<br />buscándose / buscándonos<br />bloqueados por los signos y las dudas<br />contemplando las verjas de las plazas<br />los timbres de las puertas / las viejas azoteas<br />ordenando sus sueños sus olvidos<br />quizá convalecientes de su muerte privada<br /><br />nadie les ha explicado con certeza<br />si ya se fueron o si no<br />si son pancartas o temblores<br />sobrevivientes o responsos<br /><br />ven pasar árboles y pájaros<br />e ignoran a qué sombra pertenecen<br /><br />cuando empezaron a desaparecer<br />hace tres cinco siete ceremonias<br />a desaparecer como sin sangre<br />como sin rostro y sin motivo<br />vieron por la ventana de su ausencia<br />lo que quedaba atrás / ese andamiaje<br />de abrazos cielo y humo<br /><br />cuando empezaron a desaparecer<br />como el oasis en los espejismos<br />a desaparecer sin últimas palabras<br />tenían en sus manos los trocitos<br />de cosas que querían<br /><br />están en algún sitio / nube o tumba<br />están en algún sitio / estoy seguro<br />allá en el sur del alma<br />es posible que hayan extraviado la brújula<br />y hoy vaguen preguntando preguntando<br />dónde carajo queda el buen amor<br />porque vienen del odioOrlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-69243129842777738812009-04-16T17:39:00.002-04:002009-04-16T17:43:18.840-04:00Conversatorio y Recital en la Feria del LibroSobre el poemario<br /><span style="font-style:italic;"><span style="font-weight:bold;">"Santo Domingo, año cero y en curso…"</span></span><br />de Orlando Muñoz<br /><br />el jueves 23 de abril a las 5:00 p.m.<br />en la <span style="font-weight:bold;">Feria Internacional del libro <br />Santo Domingo 2009</span>Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-66616529218935361172009-03-29T10:44:00.002-04:002011-04-24T19:11:57.177-04:00PEDRO PÁRAMO: LA PIEDRA Y EL POLVO<span style="font-style:italic;">A “Pedro Páramo”, la célebre novela de Juan Rulfo, más que como “desorden estilístico” (expresión que se presta a confusiones), hay que verla como un “modelo para armar”, algo más que un simple rompecabezas, un rejuego narrativo de espirales y superposiciones de espacio y tiempo. Dentro de su gran economía de recursos, la novela precisa de lo que también Cortázar denominaba “lector cómplice”, cuasi detective, dispuesto a seguir el juego literario: reteniendo datos, atando cabos, recomponiendo la historia… Pues Rulfo dejó en cada fragmento pistas significativas que permiten al lector reestructurar y comprender, poco a poco, la trama de la novela.<br /><br />La reseña que sigue la publiqué en agosto de 2000, en el número 4 de la revista del Círculo Literario El Aleph:</span><br /><br />Comencemos por el final: ''Después de unos cuantos pasos cayó, suplicando por dentro; pero sin decir una sola palabra. Dio un golpe seco contra la tierra y se fue desmoronando como si fuera un montón de piedras''. De esa manera se consuma la existencia de Pedro Páramo, “un rencor vivo”, a decir de Abundio Martínez, su hijo, su victimario. Y así se cierra y así se abre a la imaginación de los lectores la que, en palabras de Jorge Luis Borges, ''es una de las mejores novelas de las literaturas de lengua hispánica, y aun de la literatura''. “Pedro Páramo” fue publicada inicialmente en 1955 y es la obra maestra del mexicano Juan Rulfo. Y lo es en virtud de múltiples y variados elementos; sobre todo porque rompe desde varias configuraciones con la narrativa documentalista que le precede y porque marca, al mismo tiempo, a partir de una fabulación maravillosa, una visión renovadora del discurso novelístico hispanoamericano. <br /><br />La estructura de la novela presenta sesenta y nueve fragmentos (o capítulos, sugeridos por espacios en blanco). Éstos aparecen sin hilos narrativos lineales y sin seguir la continuidad cronológica normal, puesto que cada fragmento pertenece a distintos planos del relato, debido al tratamiento subjetivo del tiempo en el discurso de los personajes, lo cual permitió al autor crear toda una historia mágico-fantasmal que socaba la realidad y que precisa para su decodificación de un lector cómplice, cuasi detective, dispuesto a armar el rompecabezas de la novela.<br /><br />En cuanto al relato, pudiéramos dividir la obra en dos partes: la primera abarcaría desde la llegada de Juan Preciado a Comala, en busca de su padre, hasta su muerte, días más tarde. Aquí la narración aparece en primera persona, centrada en Juan Preciado. La segunda parte sería la que presenta la plenitud y la decadencia del poderío de Pedro Páramo, los recuerdos y delirios de Susana San Juan, la única mujer que Páramo amó sobre la tierra y, finalmente, la dramatización de la muerte de ambos. <br /><br />Hay una serie de aspectos esenciales que definen la escritura de Rulfo, a saber: presencia fantasmagórica de ambientes y seres devastados, economía y penetración lírica del discurso, predominio de la oralidad a través del diálogo y del monólogo interior, tiempo circular de las acciones, juego de planos narrativos, entrelazamiento de lo irreal y lo real, de la muerte y de la vida, predominio de la subjetividad de los personajes y visión pesimista de los mismos, a veces marcada por migajas de humor amargo, corrosivo, que llegan de la aceptación de la realidad, del desamparo y de la muerte. <br /><br />Todos los personajes de la novela son fantasmas, hablan de la vida desde la muerte, su ser en el tiempo queda definido por la dureza de la piedra, Pedro Páramo, y la desoladora vulnerabilidad del polvo, Comala. Porque para este pueblo desgraciado, la injusticia es el nombre de la realidad: ''El caso es que nuestras madres nos malparieron en un petate aunque éramos hijos de Pedro Páramo'', dice Abundio, el arriero. Quien más tarde, frente a la muerte de su mujer, habrá de emborracharse e irá delante de Pedro Páramo a pedir una limosna para enterrar a la muerta. ''Sé que dentro de pocas horas vendrá Abundio con sus manos ensangrentadas a pedirme la ayuda que le negué. Y yo no tendré manos para taparme los ojos y no verlo. Tendré que oírlo; hasta que su voz se apague con el día, hasta que se le muera su voz.''<br /><br />Asimismo, todos los personajes de Rulfo son derrotados por el tiempo: <br /><br />Doloritas <span style="font-style:italic;">(''siempre vivió ella suspirando por Comala, por el retorno; pero jamás volvió'').</span> <br /><br />Juan Preciado <span style="font-style:italic;">(''me trajo la ilusión...'' ''me mataron los murmullos''). </span><br /><br />Dorotea <span style="font-style:italic;">(''¿La ilusión?. Eso cuesta caro. A mí me costó vivir más de lo debido'').</span> <br /><br />Toribio Aldrete <span style="font-style:italic;">(luego de emborracharlo y ahorcarlo, ''condenaron la puerta, hasta que él se secara; para que su cuerpo no encontrara reposo'').</span> <br /><br />Eduviges <span style="font-style:italic;">(''se suicidó'' ''y sus muecas eran los más tristes gestos que ha hecho un ser humano''). </span> <br /><br />El Padre Rentería <span style="font-style:italic;">(''–¿Se siente mal?/ –Mal no, Ana. Malo. Un hombre malo. Eso siento que soy.'').</span> <br /><br />Fulgor Sedano <span style="font-style:italic;">(a quien los revolucionarios ''lo mataron cocorriendo”, según el tartamudo, “murió cocon una pata arriba y otra abajo.'').</span> <br /><br />Miguel Páramo <span style="font-style:italic;">(''–Démosle gracias a Dios Nuestro Señor porque se lo ha llevado de esta tierra donde causó tanto mal...'').</span> <br /><br />Damiana Cisneros <span style="font-style:italic;">(''Deshizo su cruz. Ahora se había caído y abría la boca como si bostezara''). </span><br /><br />Abundio Martínez <span style="font-style:italic;">(''Entonces le comenzó a arder la cabeza y sintió la lengua trabada: –Estoy borracho –dijo''). </span><br /><br />La mujer de Donis, ¡su hermana! <span style="font-style:italic;">(''¿No ve esas manchas moradas como de jiote que me llenan de arriba abajo? Y eso es sólo por fuera; por dentro estoy hecha un mar de lodo''). </span><br /><br />Bartolomé <span style="font-style:italic;">(''me imagino que será fácil desaparecer al viejo en aquellas regiones adonde nadie va nunca'', dice Pedro Páramo).</span> <br /><br />Susana San Juan <span style="font-style:italic;">(''trató de separar el vientre de su cabeza; de hacer a un lado aquel vientre que le apretaba los ojos y le cortaba la respiración; pero cada vez se volcaba más como si se hundiera en la noche'').</span> <br /><br />Pedro Páramo <span style="font-style:italic;">(''Después de unos cuantos pasos cayó, suplicando por dentro; pero sin decir una sola palabra. Dio un golpe seco contra la tierra y se fue desmoronando como si fuera un montón de piedras.'').</span> <br /><br />Sí, Comala y Pedro Páramo son uno: la piedra y el polvo, la tumba impasible y silenciosa del tiempo.<br /><br />En toda la narración de “Pedro Páramo”, no parece que alguien escribiera, simplemente una voz, un rumor, va contando las cosas, y poco a poco descubrimos que el monólogo, la descripción, el sueño, la conversación, los recuerdos, corresponden a toda una vencidad de muertos que relatan sus historias desde el polvo del sepulcro: porque de pronto sabemos que Comala, otrora ''la vista muy hermosa de una llanura verde'', ya no es más que un cementerio, ''sobre las brasas de la tierra, en la mera boca del infierno''.Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-42585951485920815032009-02-22T14:47:00.002-04:002009-02-22T14:50:11.323-04:00Invitación<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ4mPrAPzZeJn1XTjWBgJ53a4ZtAzcQoU2Ng8YYVkxoN5Gz9gyuBduB0W99XHFz8opqDBNk-E6MK8vuy64lQVFef_b08Xy3IsNJohILfe6h2kn58hR1jSUz3bqoWGZ0VkLpp8qrg/s1600-h/Invitaci%C3%B3n+de+O.+Mu%C3%B1oz.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 259px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ4mPrAPzZeJn1XTjWBgJ53a4ZtAzcQoU2Ng8YYVkxoN5Gz9gyuBduB0W99XHFz8opqDBNk-E6MK8vuy64lQVFef_b08Xy3IsNJohILfe6h2kn58hR1jSUz3bqoWGZ0VkLpp8qrg/s400/Invitaci%C3%B3n+de+O.+Mu%C3%B1oz.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305695843483259122" /></a>Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-43891023489275727252008-12-31T12:39:00.002-04:002008-12-31T13:21:28.148-04:00Ante las maquinarias de la muerteA LA <br />LÓBREGA LUZ <br />DE LOS NEGROS AGUJEROS<br />DEL TIEMPO <br /><br />desde <br />la columna <br />cotidiana<br />de la duda <br /><br />he aquí <br />desnuda<br />y magra <br />la mirada<br /><br />tropezando <br />con la cara <br />de un fantasma pasmado <br />en el espejo <br /><br />he aquí <br />los pies <br />la voz <br />el sino <br />frente <br />a los deberes oscuros<br />de la ley<br /><br />he aquí <br />mi yo de plástico<br />perplejo<br />vulgar<br />enajenado<br />ante el orden siniestro del mundo<br /><br />he aquí <br />las esperanzas<br />convertidas en desmanes<br /><br />he aquí la historia sin fin<br />ante las hordas aviesas <br />de banqueros y gobernantes <br />de palabreros y traficantes<br />y otros patanes sanguinarios<br /><br />y otra vez<br />he aquí<br />¡hasta cuándo!<br />el hombre tosco <br />que sale<br />con mi nombre <br />a caminar<br /> A<br /> B<br /> I<br /> S<br /> M<br /> Á<br /> N<br /> D<br /> O<br /> S<br /> E<br /> ¡PARDO!<br /> —REPUGNANTE—<br />sobre el lomo del asfalto...Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-79907342729518076852008-11-29T13:11:00.001-04:002008-11-29T13:13:07.866-04:00Deudas pendientes¿LA <br />CALAVERA <br />DEL AMOR,<br />EL CORTEJO <br />DE LA VIDA,<br />LA EUFORIA <br />DE LA MUERTE?<br /><br />No se trata del alba. <br />Leí la historia y no. <br /><br />No es el sol <br />levantando en luz el mundo;<br />ni es aquí, conmigo, <br />la palabra, la comprensión.<br /><br />Toma y daca… <br />Substancia<br />repetida sin pausa en la miseria del hombre, <br />en la modorra de los antiguos dioses, <br />opacos ya, diminutos… <br /><br />De mil formas, <br />insistente,<br />la iniquidad vence voluntades,<br />abre infiernos al paso<br />y va corroyendo <br />el alma, <br />sin pausa, <br />inexorablemente.<br /><br />“Vértigo de raíces y truenos”<br />aquí también, <br />desde siempre,<br />repitiendo metáforas eternas,<br />“heladas las aguas del cálculo egoísta”<br /><br />Nada se cumple…<br />Nos debe tantas promesas este mundo.Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-27161606381249490672008-11-02T22:09:00.001-04:002008-11-02T22:13:02.620-04:00Dormida la tardeY<br />mis<br />manos<br />se perdían<br /><br />y<br />bogaba<br />conmigo<br />la noche<br /><br />sin retorno<br /><br />ligera<br /><br />como<br />ala<br />de abeja<br />sobre el curso<br />de un río de miel<br /><br />y llevaba los ojos cerrados<br />perdiendo el rostro del que fui<br /><br />y entre<br />las hojas<br />de los árboles oscuros<br />invisibles<br />cantaban un beso las aves del viento<br /><br />y en la ribera<br />todas las caras eran una sola<br /><br />y hacia mí<br /><br />de pronto<br /><br />sobre el temblor del minutero<br /><br />venía tu cuerpo<br /><br />danzando<br /><br />abierto en pétalos y verbos...Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-68517384847807427712008-10-01T22:14:00.001-04:002008-10-01T22:14:54.818-04:00ElegíaEl parque, otra vez,<br />es la forma de tu ausencia,<br /><br />distancia que abre mares<br />en el silencio espeso.<br /><br />Todo te nombra, sin embargo,<br />todo cobra forma de ti,<br />sin piedad, sin remedio.<br /><br />¿Quién eres, entonces, a la distancia,<br /><br />o quién soy yo<br />tratando aquí de dibujarte<br />en pleno abismo de saudades y esperanzas,<br /><br />y qué es el amor<br />hoy que tu nombre<br />hace temblar los cimientos del tiempo,<br />y que voy sorbiendo poco a poco la soledad<br />en medio de la multitud<br />que gruñe o pace o suspira?Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-20019998131401994842008-09-27T08:21:00.002-04:002008-09-27T08:29:50.486-04:00No te buscabaNo te buscaba, no,<br />pero tú venías al encuentro.<br /><br />Estabas hecha de tiempo,<br />Balanceabas las formas de la carne,<br />delineabas el apetito en mis labios.<br /><br />No te buscaba.<br />Pero tus ojos eran luz<br />para la definición de los colores,<br />y tu pecho era un jardín<br />para una larva con hambre,<br />y luego sol y sol y sol<br />para los demonios del invierno.<br /><br />No te buscaba, no.<br />pero tú pasabas despacio por mi lado.<br />Las palabras se secaban en la lengua<br />y el reloj era un fastidio<br />y era un caramelo tu cintura.<br /><br />Yo no te buscaba,<br />pero al encontrarte,<br />me descubrí a mí mismo en el agua del deseo.Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-31581934886334381922008-08-11T08:21:00.002-04:002008-08-11T08:36:10.879-04:00Caminar¿la tierra que soñaste alguna vez?<br />¿los cuerpos que delineaban tus manos en el vacío?<br />¿los transeúntes con que quisiste tropezar?<br />¿el dios que colocaste rozando el techo de la casa?<br /><br />nunca pudiste escribir ni la receta ni el poema<br />nunca pudieron encontrarte las palabras<br /><br />lávate los sueños <br />despierta <br />sacúdete los pies y la memoria <br />mete la cama debajo de la cama <br />y el futuro <br />y el bostezo <br /><br />ponte la misma voluntad del segundero y <br />luego salta <br />apriétate los pantalones <br />encomiéndate a todos los cemíes boquiabiertos <br /><br />la ciudad es la de siempre<br />mírala <br />en cada esquina los perros apurados te buscarán la quinta pata <br />las lagartijas, compadecidas, te mirarán dearribabajo <br /><br />¡levántate, pues! recoge tu gallo…<br />canta con él tres veces… camina. y olvídate del alba.Orlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-1368221998487361112008-07-29T23:25:00.004-04:002009-08-02T00:38:38.954-04:00Tarde con ángelsales a buscar el amor<br />y el amor <br />se hace imposible por las calles<br /><br />talvez sudas la tarde y la esperanza<br />soñando un rostro <br />donde descansar las horas tristes<br /><br />pues a ti también te duele la soledad <br />en todo el cuerpo<br />y el alma te tose sus anemias<br /><br />pero te dices que el amor paga sus penas<br />y ciertamente vale lo que pesa<br /><br />por eso <br />te acomodas <br />la carga <br />del tedio <br />en la espalda<br />por eso <br />lames la piel de un caramelo <br />y silbas luego una canción<br /><br />y esperas <br />y esperas <br />y esperas<br />hasta que llega un ángel y saluda<br />y te imaginas <br />que así ha de ser el amor <br />un día cualquiera<br /><br />entonces<br />sueñas <br />que vas del brazo <br />de un ser alado <br />por el mundo<br />y la calle el conde es un enjambre <br />de lobos y sombras<br />las unas <br />que huyen de la luz buscando su ser en las vitrinas<br />los otros <br />que aúllan hipando la miel en flor de una muchacha<br /><br />La gente camina y mira y habla y mira y sueña<br />y tú te sientas en un parque con un ángel saboreando el amor<br /><br />pero santo domingo sigue siendo un carnaval de vanidades<br />y el mundo un teatro donde el viento exhibe sus máscaras<br />sus miserias:<br /><br />adolescentes <br />turbios <br />retorciéndose debajo del traje negro<br />lánguidos <br /> viejecitos <br />que esperan la muerte <br />dando maíz a las palomas<br />camareros <br />urbanamente <br />cansados<br />niños <br />callejeros <br />que envejecen entre brocha y betún<br />amargos <br />vendedores <br />de golosinas<br />policías <br />aviesos <br />en un desconcierto de locos y turistas <br />y mendigos<br />solteros <br />sin suerte<br />intelectuales <br />sin ideas<br />artistas <br />sin obras<br />y prostitutas en busca del italiano perdido<br /><br />así te muestra sus llagas la ciudad<br /><br />y tú <br />como todos<br />sigues buscando el amor por la tarde<br />y en los ojos de un ángel alguna ilusión<br /><br />y la tarde se te hace triste y hermosa<br />y en un suspiro se muere otra vez<br />en el parque colónOrlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-22418009.post-69531194037531428682008-07-21T23:34:00.002-04:002008-07-24T08:05:16.955-04:00Del parque cayendo la tardela ausencia de todos pasa<br />la tuya no<br /><br />podrías hoy morirte o danzar entre las flores<br />nada cambiaría<br />en el banco de parque en que no estás<br /><br />ninguna palabra podría<br />darle al poema la belleza que le niegas<br /><br />la tarde pasa<br /><br />ya la noche sobreviene<br />sin pausa<br /><br />y la luna será<br />otra vez<br />ese triste silencio numinoso<br />redondo<br />sin tu nombreOrlando Muñozhttp://www.blogger.com/profile/00283674976693076354noreply@blogger.com4